— Laat uw zoon eerst een eigen woning kopen, dán kunt u van hem een sleutel eisen!
— Doe open, ik heb soep meegebracht! — De luide stem achter de deur deed Alina opschrikken, waardoor ze koffie morste op haar nieuwe pyjama.
Het was zaterdagochtend, half acht. Alina had net genoten van de eerste slok van haar geurige drankje en dromerig uit het raam gekeken naar de ontwakende stad. Weekend. Eindelijk rust na een drukke werkweek. En toen — een klop op de deur.
Met een diepe zucht slofte ze blootsvoets over het parket. Op de drempel stond, zoals verwacht, Margarita Pavlovna — de schoonmoeder in volle glorie: met een felle sjaal, een enorme tas en een blik dat geen tegenspraak duldde.
— Goedemorgen, Margarita Pavlovna, — Alina probeerde te glimlachen. — U had niets laten weten…
— Wat valt er te laten weten? — de schoonmoeder wrong zich al de hal binnen. — Ik ben de moeder, geen vreemde. Is Pasha thuis? Ik heb borsjtsj gemaakt, echte, niet zoals die smoothies van jullie.
Alina pakte met tegenzin de loodzware tas en voelde hoe de irritatie in haar begon op te borrelen. Zaterdag. Half acht ’s ochtends. Borsjtsj?
Ze had Pavel drie jaar geleden ontmoet tijdens een fotografiecursus. Zij kwam om haar vaardigheden voor op reis te verbeteren, hij — omdat hij altijd fotograaf had willen worden, maar op aandringen van zijn moeder economie had gestudeerd. Die avond was hij zijn statief vergeten, zij leende hem het hare. Een maand later konden ze zich hun leven zonder elkaar al niet meer voorstellen.
Pavel was zacht, zorgzaam, met een oprechte glimlach en het vermogen urenlang te luisteren. De verliefdheid overspoelde hen volledig, en een half jaar later trouwden ze.
Alina had toen al een eigen appartement in het centrum — klein maar gezellig, met hoge plafonds en oude stucdecoraties. Ze had het gekocht nog vóór ze Pavel kende, werkend als programmeur in een groot bedrijf en met een hypotheek. Toen ze besloten samen te wonen, was de vraag “waar” vanzelf beantwoord — Pavel huurde slechts een kamer, en verhuizen naar Alina was de logische keuze.
De eerste maanden na de bruiloft gedroeg Margarita Pavlovna zich voorbeeldig. Ze belde vóór een bezoek, bracht zelfgebakken taarten mee en bleef nooit langer dan twee uur. Ze leek gelukkig voor haar zoon, vertelde de buren over zijn slimme, mooie vrouw en gaf hen zelfs bij de housewarming een set zilveren lepels — een familie-erfstuk.
Alles veranderde ongeveer een jaar later. De bezoeken werden frequenter, de waarschuwingen slechts een formaliteit: “Ik ben er over een uurtje, zet thee klaar.” Daarna kwamen de onverwachte controles: “Ik liep toevallig langs en dacht, ik kijk even binnen.” En daarachter volgde de kritiek: de keuken niet goed schoongemaakt, kussens niet opgeschud, soep te zout.
Een maand geleden begonnen de toespelingen. Eerst voorzichtig: “Svetlana Nikolaevna heeft een sleutel van het appartement van haar zoon, zo handig.” Daarna steeds dwingender: “Wat als er iets gebeurt? Hoe kom ik dan binnen?” En uiteindelijk ronduit: “Pasha, het is respectloos om je moeder voor de deur te laten wachten.”
— Pasha slaapt nog, — zei Alina terwijl ze de tas op de keukentafel zette. — Misschien kunt u de volgende keer bellen vóór u komt?
Margarita Pavlovna snoof, terwijl ze een pan uit haar tas haalde:
— Dat een moeder haar eigen kind zou moeten bellen om toestemming te vragen? Belachelijk! Kijk maar naar Verochka uit het derde portiek, die heeft een sleutel van de woning van haar dochter. Dan kan ze even opruimen of eten achterlaten.
— Maar wij vragen u toch niet om op te ruimen, — merkte Alina voorzichtig op.
— Misschien zou dat juist moeten! — De schoonmoeder liet haar kritische blik over de vensterbank glijden. — Nog nooit eraan gedacht het stof af te nemen?
In de deuropening van de keuken verscheen een slaperige Pavel.
— Mam? Waarom zo vroeg?
— Eindelijk! — straalde Margarita Pavlovna. — Ik heb borsjtsj meegebracht, echte, zoals jij het lekker vindt.
Pavel omhelsde zijn moeder en wierp zijn vrouw een verontschuldigende blik toe.
— Dank je, maar je had kunnen bellen…
— Jij ook al? — zei Margarita Pavlovna beledigd. — Is het nu echt zo moeilijk om je moeder een sleutel te geven? Ik kom heus niet elke dag. Soms zou ik gewoon even zitten als jullie er niet zijn, de planten water geven.
Alina voelde dat er iets in haar knapte. De grens die ze al zo lang probeerde te trekken, werd opnieuw overschreden. Pavel stond er weer ongemakkelijk bij, niet in staat om een duidelijke streep te trekken. “Mam, waarom nou zo”, “Laten we het later bespreken”, “Begin hier niet mee zo vroeg in de ochtend.” Geen “nee”, geen “ja” — gewoon ontwijking.
Op dat moment begreep Alina dat óf zij hier een eind aan zou maken, óf de eindeloze indringingen in hun leven zouden doorgaan.
Een week later organiseerden ze een familiediner. Alina maakte de favoriete salade van haar schoonmoeder en een appeltaart. Het gesprek verliep luchtig, tot Margarita Pavlovna weer een gevoelige snaar raakte.
— Ik wilde jullie trouwens zeggen, — ze depte haar lippen met een servet, — volgende week heb ik een afspraak bij de dokter, dus woensdag kom ik niet zoals gewoonlijk.
— Geeft niets, mam, — antwoordde Pavel.
— Als ik een sleutel had, had ik gewoon wat pasteitjes in de keuken kunnen achterlaten voordat ik ging.
Er viel een stilte. Pavel keek naar zijn bord, wachtend tot zijn vrouw zoals altijd van onderwerp zou veranderen. Maar niet deze keer.
— Margarita Pavlovna, — begon Alina rustig, — we hebben dit al vaker besproken. We zijn niet van plan sleutels van ons appartement aan iemand te geven. Dit is onze privéruimte.
— Aan niemand! — riep de schoonmoeder uit. — Voor jou ben ik dus “niemand”? Ik ben de moeder van je man!
— U bent geen “niemand”, u bent Pasha’s moeder, en we zien u altijd graag. Maar wel na voorafgaande afspraak.
— Wat pijnlijk voor mij, — de stem van Margarita Pavlovna trilde. — Alle moeders hebben een sleutel van het appartement van hun kinderen. Svetlana Mikhailovna, Tamara Nikolaevna…
— Dit appartement is mijn eigendom, — zei Alina beslist. — Ik heb het vóór het huwelijk gekocht, ik betaal de hypotheek en ik heb het recht te bepalen aan wie ik de sleutels geef.
De schoonmoeder liep rood aan:
— Dus zo zit dat! Wil je daarmee zeggen dat mijn zoon bij jou te gast woont? Is dat de bedoeling?
— Mam, hou op, — zei Pavel eindelijk. — Je begrijpt het helemaal verkeerd.
— Nee, ik begrijp het heel goed! — Margarita Pavlovna stond op van tafel. — Hier hebben ze geen respect voor me, ze zien me als een vreemde!
— Laat uw zoon dan zijn eigen woning kopen, — barstte Alina los, — dan kan híj beslissen wie er zonder bellen binnen mag.
Deze woorden bleven als een zware wolk in de lucht hangen. De schoonmoeder verstarde, greep toen haar tas en wierp die neer, terwijl ze zich al naar de uitgang begaf:
— Dus zó gaat dat! Jij jaagt mijn zoon het gezin uit! Mijn jongen, die jou op handen droeg!
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
