In de loop van de weken veranderde het landhuis.
Aanvankelijk subtiel.
Clara’s tekeningen – wiebelige huisjes met veel ramen – begonnen op de koelkast te verschijnen. ‘Ze heeft het niet gevraagd,’ verontschuldigde Joana zich, zichtbaar geschrokken.
‘Ik heb het gevraagd,’ zei Eduardo. ‘Ik wilde weten welke kleuren ze denkt dat het huis heeft.’
‘Blauw,’ kondigde Clara trots aan. ‘Net als je shirt. En de lucht. En soms mijn tong als ik het snoepje eet waarvan Vovó zegt dat het ‘te veel’ is.’
Eduardo lachte, een geluid dat zowel hemzelf als alle anderen deed schrikken.
Op een middag vroeg hij Augusto om een timmerman de scherpe rand van de console in de hal te laten afschuren.
« Ik hoor Clara er steeds tegenaan stoten, » legde hij uit toen Augusto naar het vreemde verzoek vroeg.
“We hebben dit huis ontworpen voor een volwassene die niet kan zien. Het is tijd dat we het ontwerpen voor een peuter die weigert rustiger aan te doen.”
Clara leerde hem dingen.
Zoals de exacte toonhoogte van het tekenfilmfiguurtje in haar favoriete serie.
Zoals het verschil tussen een gewone kus (één) en een ‘explosiekus’ (meerdere kussen kort achter elkaar, met bijbehorende geluidseffecten).
Zoals hoe je aan iemands zucht kunt horen of hij of zij moe is.
Op een regenachtige avond, terwijl ze aan de eettafel zat en de storm tegen de ramen beukte, stelde ze hem een vraag waardoor zijn vork rammelde.
‘Mis je me wel eens?’ vroeg ze.
Hij fronste zijn wenkbrauwen. « Bedoel je als je er niet bent? »
Ze knikte, terwijl ze op een wortel kauwde. « Ja. Ik mis je als ik slaap. »
Hij slikte.
‘Ja,’ zei hij. ‘Ik mis je.’
Ze glimlachte. « Ik ook, » zei ze. En voegde eraan toe: « Maar niet te veel. Volgens Vovó krijg je buikpijn als je te veel mist. »
In de eerste maanden na Clara’s dood dacht hij aan zijn eigen maag – de volwassen Clara. Misselijkheid als constante metgezel. Hij herinnerde zich dat hij maaltijden oversloeg omdat eten hem een schuldgevoel gaf.
‘Ik ken dat gevoel,’ zei hij zachtjes.
Ze bekeek hem aandachtig. ‘Jij en ik zijn hetzelfde,’ concludeerde ze. ‘We hebben allebei een gevoelige buik.’
Hij wilde tegenspreken, zeggen dat zijn verdriet alles overtrof wat zij zich kon voorstellen. Maar toen besefte hij hoe arrogant dat zou zijn.
Verdriet is verdriet. De omvang doet er niet toe voor het hart.
‘Misschien kunnen onze buiken elkaar wel helpen,’ opperde hij.
‘Ja,’ zei ze. ‘We kunnen er soep in doen.’
Van alle gesprekken die hij had gevoerd met managers, advocaten en ministers, was dit gesprek hem het langst bijgebleven.
De buitenwereld, buiten de afgesloten woonwijk van Eduardo, had geen idee dat dit allemaal gaande was.
Voor hen was hij nog steeds de man met de donkere zonnebril die door een assistent naar economische fora werd geleid.
Hij was degene die interviews over zijn privéleven weigerde. Er gingen zo nu en dan geruchten rond: waarom was hij nooit hertrouwd? Had hij geheime kinderen? Verloor hij de controle over het bedrijf?
Mensen zijn dol op verhalen over machtige mannen die ten val komen.
Binnen in het huis deed Eduardo precies het tegenovergestelde.
Hij leerde langzaam en moeizaam weer overeind te komen.
‘Hij vroeg om sokken met tekeningen erop,’ vertrouwde Augusto Dona Marta op een dag verbijsterd toe in de voorraadkast. ‘Ik viel bijna flauw.’
‘Nou en?’ antwoordde ze met een grijns. ‘Betere sokken met tekenfilmfiguren dan die deprimerende zwarte. Als je het mij vraagt, doet dit meisje iets wat geen therapeut zou kunnen.’
Tijdens zijn studie begon Eduardo ook andere vragen te stellen.
« Hoeveel werknemers in onze fabriek in Recife zijn alleenstaande ouders? » vroeg hij aan zijn personeelsdirecteur.
‘Ongeveer veertig procent,’ antwoordde ze.
‘Hebben ze flexibele werktijden?’ vroeg hij.
Ze aarzelde. « Niet de officiële, » gaf ze toe. « Leidinggevenden staan het soms toe— »
‘Maak het officieel,’ onderbrak hij. ‘Publiceer het. Maak het duidelijk. Ze zouden er niet om hoeven te smeken.’
Zijn HR-directeur verliet het kantoor met een uitdrukking die alleen maar verbijsterd te noemen was.
‘Wat is er veranderd?’ vroeg ze Augusto later.
‘Zijn diners,’ zei Augusto kortaf.
Het verleden vindt altijd wel een manier om op ongelegen momenten aan te kloppen.
Voor Eduardo kwam het op een dinsdagmiddag in de vorm van zijn neef Rafael.
Rafael was samen met hem opgegroeid in het huis van hun grootvader. Hun jeugd was een mengeling van privileges en druk. Eduardo had het zakelijk inzicht geërfd. Rafael had een gevoel van rechtmatigheid geërfd, maar miste de nodige vastberadenheid.
Hij was knap, charmant en totaal niet gebonden aan verantwoordelijkheden.
Hij was ook lid van de raad van bestuur van Monteiro.
‘Edu!’ riep hij uit, terwijl hij onaangekondigd de studeerkamer binnenstormde. ‘Je bent niet meer te pakken te krijgen. Maaltijden met peuters, beleidsmemo’s over kinderopvang. Het gerucht gaat in de directiekamer dat je soft bent geworden.’
Eduardo draaide zich naar de deuropening. Hij hoefde Rafael niet te zien – dure eau de cologne, gebruinde huid van weekenden op een boot in plaats van in fabrieken.
« In de directiekamer ging het gerucht altijd dat ik meedogenloos was, » zei hij. « Misschien is evenwicht toch niet zo’n slechte zaak. »
Rafael lachte. « Ah, daar is hij, » zei hij. « De koning die doet alsof hij zich niets aantrekt van het gefluister aan zijn hof. »
Hij plofte neer in de stoel tegenover Eduardo’s bureau. Het leer kraakte.
‘Ik ben gekomen om je te waarschuwen,’ zei hij, met gedempte stem.
« Over? »
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
