Zes jaar geleden stal mijn zus mijn miljonair-verloofde, de man met wie ik op het punt stond te trouwen.
Nu, op de begrafenis van onze moeder, liep ze met hem naar binnen, liet haar diamanten ring zien, kantelde haar hoofd zodat het licht precies goed viel en zei: « Arme jij, nog steeds alleen. »
Op mijn 38e had ik de man, het geld en het landhuis.
Ik glimlachte, draaide me naar haar om en zei: « Heb je mijn man al ontmoet? »
Toen ik hem riep en hij in beeld kwam, werd haar gezicht bleek. Want de man voor wie ze me had verraden – degene waarvan ze dacht dat hij bewees dat ze ‘gewonnen’ had – staarde mijn man aan alsof hij een geest had gezien.
Maar ik loop op de zaken vooruit.
Ik heet Rebecca Wilson en op 38-jarige leeftijd stond ik in de familiekamer van het uitvaartcentrum, waar ik voor de honderdste keer de voorkant van mijn zwarte jurk gladstreek. Ik zag ertegenop dat mijn jongere zusje, Stephanie, zou arriveren.
Het was zes jaar geleden dat ze Nathan had gestolen – mijn miljonairverloofde, de man met wie ik mijn leven wilde delen. Ik had ze sindsdien niet meer gezien. We hadden volledig gescheiden levens geleid in aparte steden, alleen verbonden door de manier waarop hun verraad nog steeds aan oude littekens trok.
De kamer rook vaag naar lelies en meubelolie. De foto van mijn moeder stond op een ezel vooraan: Eleanor Wilson, zestig jaar oud, glimlachend op een manier die haar ogen deed fronsen. De kist was dicht. Alvleesklierkanker had haar aan het einde te veel afgenomen voor een open blik. Ik haalde nog een keer adem, maar het voelde niet alsof ik helemaal naar beneden ging, en keek opnieuw naar de deuropening.
Geen spoor van Stephanie. Geen spoor van Nathan.
In plaats daarvan hoorde ik neven en nichten uit New Jersey die bij de koffiekan zaten te mompelen, de kamergenote van mijn moeder op de universiteit die haar ogen depte met een tissue, buren uit onze rustige straat in Massachusetts die mijn vader omhelsden en hem ovenschotels gaven alsof verdriet gelaagd, gebakken en opgewarmd kon worden.
Mijn moeder was altijd de lijm die ons gezin bij elkaar hield. Ze groeide op in een arbeiderswijk buiten Boston en bouwde een leven op met mijn vader in een bescheiden driekamerappartement in een buitenwijk. Ze gaf les in Engels op de middelbare school tot ik werd geboren en stopte die liefde voor verhalen vervolgens in bedtijdrituelen en lange autoritten. Zij was degene die me kracht en waardigheid leerde – niet met grote toespraken, maar met de stille manier waarop ze de teleurstellingen in het leven verdroeg zonder zich erdoor te laten verharden.
Zelfs nadat ik naar mijn eigen appartement in het centrum van Boston was verhuisd en mijn carrière als marketingmanager had opgebouwd, belde ik haar bijna elke dag. Ze was mijn vertrouweling, mijn adviseur en mijn grootste supporter. Ze kende de namen van mijn collega’s die ze nooit had ontmoet en de data van mijn belangrijke presentaties. Toen ik promotie maakte, stuurde ze bloemen naar mijn kantoor met een kaartje waarop stond: « Voor het meisje dat in de tweede klas een boek schreef over een paarse olifant en nooit stopte met verhalen vertellen. »
Acht maanden voor de begrafenis, toen bij haar alvleesklierkanker in stadium vier werd vastgesteld, voelde ik mijn wereld kantelen.
We zaten samen in de spreekkamer – de tl-verlichting was te fel, de stoelen waren te hard, de posters aan de muur legden ziektes uit waarvan ik nooit had gedacht dat ik ze zou leren kennen. De oncoloog gebruikte woorden als ‘agressief’ en ‘beperkte opties’. Moeder kneep in mijn hand en knikte, alsof we het over een vertraagde vlucht hadden in plaats van over haar levensduur.
Op de terugweg huilde ik tot ik de weg nauwelijks meer kon zien. Ze reikte over van de passagiersstoel, legde haar hand op de mijne en zei: « Rebecca, we kunnen niet al onze hoofdstukken kiezen. Maar we kunnen wel kiezen hoe we ze beleven. »
Ondanks de behandelingen, klinische onderzoeken en speciale diëten wisten we dat de tijd beperkt was. Moeder onderging haar diagnose met opmerkelijke gratie, meer bezorgd over de bloeddruk van mijn vader en mijn stressniveau dan over haar eigen pijn. Haar laatste weken waren vredig, omringd door dierbaren in het huis waar ze ons had opgevoed. Op een woensdagmiddag glipte ze weg met mijn hand in haar handen, nadat ze me – keer op keer – had laten beloven « rust te vinden » in mijn leven.
« Niet perfect, lieverd, » had ze gezegd, haar stem dun maar vastberaden. « Rust. »
Die woorden zouden later nog in mijn oren echoën, toen rust het laatste leek wat ik kon vinden.
Zes jaar eerder, toen ik tweeëndertig was, leek mijn leven op papier perfect.
Ik had de carrière, de vrienden, het mooie appartement in de stad met uitzicht op de Charles, waar mensen « Wauw » van zeiden als ze mijn kleine balkonnetje opstapten. Maar er ontbrak iets. Ik werkte zestigurige werkweken, at te veel afhaalsalades achter mijn bureau en had af en toe een afspraakje, maar er bleef niets serieus over. Mijn relaties liepen ergens op de klippen tussen tweede dates en vakanties, altijd om vage redenen zoals « timing » en « chemie ».
Toen ontmoette ik Nathan Reynolds.
Het was op een benefietgala waar mijn studievriendin Allison me naartoe had gesleept – een inzamelingsactie voor een non-profitorganisatie voor technisch onderwijs, met een stille veiling en te veel mensen die het verschil tussen Chardonnay en Chablis kenden. Allison was goed getrouwd en was in een wereld van gala-avonden en golfclublidmaatschappen terechtgekomen. Ik leefde voornamelijk in zakelijke kleding en marketingcampagnes. We ontmoetten elkaar midden in de nacht, in geleende jurken en alsof de champagne de prijs waard was.
« Becca, je moet Nathan ontmoeten, » fluisterde Allison, terwijl ze aan mijn elleboog trok terwijl ik naar het buffet keek. « Hij is precies jouw type. »
Ik rolde bijna met mijn ogen bij de zinsnede « jouw type » – alsof er een type man bestond dat me uiteindelijk niet met onbeantwoorde sms’jes en onbeantwoorde vragen achterliet – maar toen zag ik hem.
Nathan was charismatisch zoals sommige mannen dat gewend zijn. Perfecte tanden, zorgvuldig gekamd donker haar, een pak dat absoluut niet standaard was, en een zelfvertrouwen dat de kamer vulde zonder hem onaangenaam te laten lijken. Als selfmade techmiljonair op zijn zesendertigste had hij het soort succesverhalen waar tijdschriften graag over schreven: een kind uit een klein stadje leerde zichzelf programmeren, startte een startup vanuit zijn studentenkamer, verkocht die aan een grotere speler en gebruikte het geld om een nieuw bedrijf op te zetten dat zich richtte op « het verstoren van communicatie ».
Hij schudde mijn hand en keek me recht in de ogen toen hij zei: « Rebecca, het is een genoegen. » Voor het eerst in lange tijd voelde ik me gezien.
Onze klik was er meteen – of in ieder geval voelde het zo voor mij. We praatten over kunst, reizen en ambitieuze doelen. Hij luisterde als ik over mijn werk vertelde, stelde doordachte vragen over mijn campagnes en leek oprecht onder de indruk toen ik beschreef hoe ik een worstelend regionaal merk omvormde tot een nationale naam.
Na onze eerste date – een late reservering in een exclusief restaurant met uitzicht op de haven, witte tafellakens, kaarsen en een sommelier die elk Frans woord uitsprak alsof hij het had uitgevonden – belde ik mijn moeder en vertelde haar dat ik iemand speciaal had ontmoet.
Als je wilt doorgaan, klik op de knop onder de advertentie 
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
