“Heeft iemand de brandweer gebeld?” vroeg een buurvrouw.
“Vast wel,” antwoordde iemand geruststellend.
Alla kende de mensen van tegenover nauwelijks – een echtpaar met een jongetje van een jaar of zes. Zijn naam was Ljosja. Ze had hem één of twee keer gezien. Iets aan hem was haar bijgebleven – misschien omdat ze vroeger lerares was.
Ze wilde net de trap aflopen, toen ze hoest hoorde – een kind. Daar was nog iemand binnen!
De deur zat op slot. Wat nu?
“Gereedschap… waar is gereedschap?” dacht ze koortsachtig. Haar vader had altijd iets liggen. Ze vond een breekijzer.
“Als ik maar op tijd ben…” mompelde ze, terwijl ze tegen de deur duwde.
Het oude hout bezweek. Binnen – vuur, rook, ademnood. Op de grond lag de vrouw des huizes. Ze bewoog niet meer. En het kind?
Ze tastte in het duister en voelde een klein lijfje. Ze tilde hem op. Hij ademde.
De gang was onbegaanbaar. Vlammen. De enige uitweg – het raam.
Ze vocht zich erdoorheen, handen verbrand. Ze opende het raam. Bloedde. Schreeuwde. Maar ze opende het.
Beneden stonden brandweermannen. Geschreeuw. De vader van het kind wilde naar boven stormen – werd tegengehouden.
Alla reikte het kind naar buiten. Toen werd het zwart.
Het open raam joeg zuurstof naar binnen. Het vuur verslond haar.
Ze was pas tweeëntwintig. Artsen spraken van een wonder. Haar gezicht was ongeschonden. Ljosja overleefde. Zijn moeder niet. Zijn vader verdween na de begrafenis met de jongen.
De oorzaak van de brand: verouderde bedrading.
Ze lag maanden in het ziekenhuis. Haar lichaam genas, haar ziel niet. Alla’s moeder stierf korte tijd later van verdriet.
Verbrandingen op rug, schouders, armen. Littekens bleven. Er was geen geld voor operaties. Ze hulde zich in lagen kleding.
“Verkoop het huis,” stelde haar vader voor. “We betalen die operatie…”
Maar Alla schudde alleen haar hoofd. Ze sprak niet. Haar stembanden waren onaangetast, maar haar stem was weg.
Ze verhuisden. Haar broer trouwde. Haar vader liet een kamer vrij: “voor gasten.”
Ze gaf geen les meer.
“Alla, hoe wil je zo nog voor de klas staan?” vroeg de directeur.
Ze knikte alleen. Ze was geen lerares meer.
Ze vond de schoonmaakbaan bij toeval – liep na het schilderen langs het kantoor, zag het briefje, stapte binnen. Waarom ze werd aangenomen? Niemand wist het. De directeur had geen spijt.
Haar handen deden pijn, maar het werk hielp dat vergeten.
Een bekende had haar aangeraden:
“Misja, ik heb een vrouw. Een engel. Laat haar niet lopen.”
En Alla poetste. Dag na dag.
“Waarom praat je niet?” vroeg een collega op een dag. “Kun je het niet, of wil je het niet?”
Alla poetste het spiegelglas schoon.
Op een dag klonk geroezemoes bij de ingang. Iedereen draaide zich om. Voor het gebouw stopte een dure auto.
“De directeur!”
Alla poetste. Haar gele handschoenen glansden in het licht.
“Goedemiddag, meneer Sergej Michajlovitsj,” begroette de boekhoudster hem.
Alla draaide zich om.
De man keek haar aan. In zijn blik…
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
