— Wat ben jij slim, zeg! Help je broer liever met een woning kopen in plaats van bruiloften te organiseren, schatje!
Jij hebt tenslotte al je eigen huis gekocht, en je broer moet zeker maar bij mij blijven wonen?
— Mam, zit je? Ga beter even zitten. Ik heb nieuws.
Anja stapte de oude keuken binnen, die doordrenkt was van de geur van valocordine en gebakken kool, met zo’n stralend gezicht dat het leek alsof ze zelf het zonlicht had meegebracht. Ze kon haar glimlach niet bedwingen; haar lippen krulden omhoog en haar ogen fonkelden. Ljoedmila, haar moeder, keek op van de serie op het kleine televisietoestel dat boven op de koelkast stond, en wierp haar dochter een zware, beoordelende blik toe.
— Wat voor nieuws nu weer? Ga je weer voor je werk naar dat Moskou van je voor een maand?
— Nee, mam, beter! — Anja kwam dichterbij en stak haar hand uit, waarbij ze een dun gouden ringetje met een kleine maar sierlijke steen aan haar ringvinger liet zien. — Andrej heeft me ten huwelijk gevraagd. We gaan trouwen!
Ze verwachtte omhelzingen, vreugdekreten, tranen van geluk — al die dingen die ze in films had gezien en zich sinds haar jeugd had voorgesteld. Maar in plaats daarvan viel er een stilte. Ljoedmila keek haar dochter niet aan. Haar blik zat vast aan de ring. Ze boog haar hoofd, kneep haar ogen samen alsof ze naar het prijskaartje probeerde te turen.
— Beetje simpel ringetje… — mompelde ze uiteindelijk, terwijl ze terugkeerde naar haar serie. — Nou ja, gefeliciteerd dan maar. Werd ook eens tijd.
Anja liet haar hand zakken, en de glimlach op haar gezicht begon langzaam te vervagen. Ze was al gewend dat elke blije gebeurtenis door haar moeders filter van scepsis en kleinering moest, maar vandaag had ze op een uitzondering gehoopt.
— We willen geen grote bruiloft. Gewoon trouwen op het stadhuis, en dan met de naasten in een goed restaurant gaan zitten. We zijn al rustig begonnen met voorbereiden, geld opzijzetten…
En toen gebeurde er iets. Ljoedmila draaide zich plotseling om, haar gezicht vertrok van gekwetste rechtvaardige verontwaardiging. Ze zette het geluid van de tv uit, en haar stem vulde de kleine keuken.
— Kijk haar eens slim doen! Help je broer liever met een appartement kopen, in plaats van bruiloften te organiseren, schatje! Jij hebt al een huis gekocht, en je broer moet zeker maar bij mij blijven wonen?
— Mam…
— In een hypotheek gestapt, heel gewichtig! Hij hoeft niet in mijn krotje te blijven proppen! Hij wordt dertig binnenkort, hij moet een gezin stichten, maar hij heeft nergens om te wonen! En jij denkt aan restaurants!
Anja zweeg. De vreugde die zojuist nog als een hete fontein in haar borrelde, zakte weg en liet een oorverdovende leegte achter. In de plaats daarvan kwam iets anders — koud, helder en scherp als een ijsblokje. Ze keek naar het van woede verwrongen gezicht van haar moeder en zag geen zorg voor haar zoon, maar pure, onvervalste manipulatie, aangescherpt door jarenlange oefening.
— Pavliks hart bloedt! — ging Ljoedmila verder, wild gesticulerend. — Hij ziet hoe jij leeft, en het doet hem pijn! Jij rijdt in een auto, en hij hobbelt in de bus! Jij vliegt de hele wereld rond, en hij is nog nooit verder geweest dan het datsjaatje! Hij heeft steun nodig, een houvast! En jij… jij gaat trouwen!
Ze luisterde de hele tirade uit zonder haar te onderbreken of van gezicht te veranderen. Toen de woordenstroom opdroogde, knikte Anja langzaam, alsof ze het ergens volledig mee eens was.
— Mama, je hebt een heel belangrijk onderwerp aangesneden, — zei ze met een rustige, gelijkmatige stem, waarin geen spoor van gekwetstheid of woede zat. — Een eerlijke verdeling van ouderlijke investeringen.
Ljoedmila fronste. Ze begreep niet waar haar dochter heen wilde. Anja haalde intussen haar smartphone uit haar tas, ontgrendelde hem en opende de rekenmachine-app. Het felle scherm verlichtte haar geconcentreerde gezicht.
— Laten we het uitrekenen, — stelde ze voor, terwijl ze haar moeder met een volledig kalme blik aankeek. — We willen toch eerlijk zijn, hè?
Ljoedmila keek naar haar dochter, naar haar rustige gezicht en naar het oplichtende rechthoekje in haar hand, en voor het eerst in jaren voelde ze dat het vertrouwde script ontspoorde. Er ging iets mis.
Anja liep naar de keukentafel en ging zitten, legde haar telefoon voor zich neer. Haar bewegingen waren afgemeten en beheerst, als die van een chirurg die zich op een operatie voorbereidt. Ljoedmila bleef bij het fornuis staan, armen over elkaar, haar houding straalde zowel strijdlust als defensieve starheid uit.
— Ben je gek geworden? — siste ze. — Ga je me nu een rekening sturen voor de melk uit je kindertijd?
— Nee, — Anja’s stem was vlak en emotieloos. — Alleen directe kapitaalinvesteringen. Wat bevestigd kan worden. Laten we verdergaan. Mijn universiteit, betaald traject, vijf jaar. Gemiddeld, naar de prijzen van toen, zo’n honderdduizend per jaar. Bij elkaar dus een half miljoen. Laten we het in jouw voordeel afronden op vierhonderdvijftig. Dat zet ik in mijn kolom.
Ze tikte een paar keer op het scherm. De cijfers lichtten op in de schemerige keuken.
— Verder. Hulp bij de eerste hypotheekaanbetaling. Jullie gaven me driehonderdduizend. Dank jullie daarvoor, dat weet ik nog. Toevoegen. Nu zitten we op zevenhonderdvijftig. Auto. Oud, maar jullie hielpen me die kopen, dat was honderdduizend.
Achthonderdvijftig. Waren er nog grote uitgaven? Bijles Engels voor de toelating? Weet ik niet meer precies, laten we voor het gemak nog vijftigduizend bijschrijven. Dan komen we op negenhonderd. Dat is het totale bedrag van ouderlijke investeringen in project ‘Dochter Anja’. Eerlijk?
Ljoedmila zweeg; haar lippen waren strak op elkaar geperst. Ze keek naar de cijfers op het scherm, en haar zelfvertrouwen begon langzaam te verdampen, plaatsmakend voor verwarring en slecht verhulde irritatie.
Ze had tranen, verwijten, geschreeuw verwacht — het vertrouwde slagveld waar zij altijd als overwinnaar uitkwam. Maar deze kille, zakelijke inventarisatie sloeg de grond onder haar voeten weg.
Op dat moment ging de keukendeur met een kraak open en verscheen Pavlik op de drempel. Lang, wat gebogen, in een uitgelubberd thuisshirt, wreef hij slaperig in zijn ogen en liep rechtstreeks naar de koelkast.
— O, Anja is er. Waar hebben jullie het over? Mam, is er iets te eten?
— Nou, je zus heeft bedacht uit te rekenen hoeveel we aan haar hebben uitgegeven, — beet Ljoedmila venijnig, terwijl ze steun zocht in de ogen van haar zoon. — Ze heeft besloten haar dankbaarheid in roebels uit te drukken.
Pavlik viste een pan met gisterse soep uit de koelkast en grijnsde terwijl hij naar zijn zus keek.
— Serieus? Anja, wat is dit, ben je omgeschoold tot boekhouder? Je kon beter echt geld aan je broer geven dan je met deze onzin bezighouden.
Hij schepte een vol bord in en ging aan tafel tegenover Anja zitten, één en al neerbuigende superioriteit. Anja richtte haar blik op hem.
— Mooi dat je erbij komt, — zei ze in dezelfde gelijkmatige toon. — We gaan net over naar jouw investeringsportefeuille.
Ze zette de rekenmachine op nul. Pavlik stopte met kauwen en staarde haar aan.
— Laten we beginnen met onderwijs. De hbo-opleiding die je na het tweede jaar hebt afgebroken. Twee jaar betaald collegegeld, zeventigduizend per jaar. Honderdveertigduizend. Verder. Twee gamecomputers. De eerste heb je met cola overgoten, de tweede was, als ik me goed herinner, ‘moreel verouderd’. Laten we zestigduizend per stuk nemen. Dat is nog eens honderdtwintig. Totaal zitten we al op tweehonderdzestig.
Pavlik snoof, maar zei niets. Ljoedmila volgde gespannen de vingers van haar dochter, die over het scherm fladderden.
— Jouw leningen. Drie flitskredieten die mama voor je heeft afgelost zodat de incassobureaus ophielden te bellen. Totale som — ongeveer tachtigduizend. Telllen we erbij. We zitten nu op driehonderdveertig. En nu het interessantste.
Je huidige onderhoud. Je woont hier en werkt al een jaar niet. Eten, vaste lasten, huishoudmiddelen… Laten we heel bescheiden rekenen: twintigduizend per maand. Over een jaar is dat tweehonderdveertigduizend.
Pavlik verslikte zich in de soep. Ljoedmila, die bij het fornuis stond, leek in een stenen beeld te veranderen. Alleen de kaken die op haar wangen speelden, verraadden de storm die in haar binnenste woedde.
— En dat, — Anja tilde haar ogen van de telefoon en keek eerst naar haar broer, daarna naar haar moeder, — is nog zonder het zakgeld mee te rekenen dat jij, mam, hem bijna elke dag geeft. Maar dat rekenen we niet. Dat zijn operationele kosten, geen investeringen.
Anja maakte nog één, laatste veeg over het scherm. Ze had geen haast. Deze beweging was de slotakkoord van haar geluidloze symfonie van cijfers. Ze hief langzaam haar hoofd, en haar blik, helder en recht, kruiste eerst de verwarde ogen van haar moeder en daarna de brutaal-uitdagende blik van haar broer, die nog steeds de lepel in zijn hand klemde.
— Ik ben nog niet klaar, — zei ze. Het zachte klingelen van die lepel, toen Pavlik hem met een nerveus tikje in het bord liet zakken, was het enige geluid dat de stilte doorbrak. — We waren de brommer vergeten die papa voor je achttiende verjaardag kocht en die jij na twee maanden in de prak reed.
Dat is nog ongeveer veertigduizend. En die creditcardschuld die mama vorig jaar heeft afgelost zodat de bank je niet meer zou opbellen. Nog eens vijftig.
Ze voegde die cijfers toe. Enkele seconden lang heerste er een absolute, dichte stilte in de keuken. Toen draaide Anja de telefoon met het scherm naar hen toe. Ze zei geen woord; ze hield hem gewoon vast als een onweerlegbaar bewijsstuk.
Op het scherm lichtten twee kolommen op. ‘Anja: 900 000’. En daaronder: ‘Pavlik: 870 000’. De bedragen waren bijna gelijk, maar dat was niet wat Ljoedmila en Pavlik hadden verwacht. Hun wereldbeeld, waarin Anja het door het lot en door ouderlijke gulheid verwend kind was en Pavlik de tekortgedane lijdende, was zojuist gebarsten.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
