“Wanneer liefde en geduld niet meer redden: het verhaal van een vrouw die koos voor vrijheid in plaats van vernedering, een punt zette achter de strijd om respect en haar leven opnieuw begon.”

Vera had nooit gedacht dat ze haar man de deur zou wijzen. Maar dat is precies wat ze deed — ze verzamelde Ilja’s spullen, stopte ze in een koffer en zette die bij de voordeur.

— Dit is waanzin, — Ilja staarde naar de koffer alsof hij zijn ogen niet kon geloven. — Wil je me serieus uit mijn eigen huis zetten?

— Nee, ik vraag je te kiezen, — Vera leunde tegen de muur. — Ik of je moeder. Zo kan het niet verder.

— Is dit een ultimatum? — Ilja’s gezicht vertrok.

— Dit is de realiteit, — antwoordde Vera kalm. — Ik ga me niet langer neerleggen bij haar uitspattingen, en jij gaat niet langer eisen dat ik me voor haar verneder.

Ilja keek zijn vrouw langdurig aan. Er veranderde iets in zijn ogen — van woede naar verwarring, van verwarring naar iets wat Vera niet kon thuisbrengen.

— Mama is altijd bij me geweest, — zei hij uiteindelijk. — Toen mijn vader wegging, heeft zij me alleen grootgebracht, werkte op twee banen…

— En eist daar nu levenslange betaling voor, — maakte Vera zijn zin af. — Ilja, ik begrijp je dankbaarheid. Maar dat betekent niet dat je haar moet laten bepalen hoe wij leven.

— Je begrijpt het niet, — hij schudde zijn hoofd. — Je kunt het niet begrijpen.

Vera zuchtte.

— Misschien. Maar één ding weet ik zeker: ik verdien niet de behandeling die ik van haar krijg. En dat weet jij ook.

Ilja pakte de handgreep van de koffer vast.

— Ik kan niet tussen jullie kiezen.

— Je hébt al gekozen, — zei Vera zacht. — Elke keer dat je zweeg terwijl ze me vernederde. Elke keer dat je haar kant koos in plaats van de mijne. Elke keer dat je van mij verlangde dat ik het maar slikte.

Ze opende de deur.

— Als je moeder belangrijker is, ga dan bij haar wonen. Maar ik ga geen sorry zeggen voor de waarheid.

Ilja liep naar buiten zonder zelfs maar om te kijken. Vera sloot de deur en leunde er met haar rug tegenaan, langzaam langs het hout naar beneden glijdend. Pas nu alles voorbij was, begon ze te beven. Ze sloeg haar armen om haar knieën en begon te huilen — voor het eerst in lange tijd.

De week ging voorbij in een vreemde roes. Vera ging naar haar werk, kwam weer thuis, kookte avondeten voor één persoon, keek series. Ilja belde niet, schreef niet. Ze keek telkens op haar telefoon, werd boos op zichzelf om die zwakte, en keek opnieuw.

Op de achtste dag klonk de deurbel. Vera verstijfde. Haar hart klopte ergens in haar keel. Ze liep langzaam naar de deur en keek door het kijkgaatje. Ilja.

— Wat moet je? — vroeg ze zonder open te doen.

— Praten, — zijn stem klonk dof. — Alsjeblieft, Vera.

Ze aarzelde even, en draaide toen de deur van het slot. Ilja zag er mager en uitgeput uit. In zijn handen — een bos van haar lievelingsrozen, roze.

— Mag ik binnenkomen?

Zwijgend deed Vera een stap opzij en liet hem binnen. Ze gingen naar de keuken — dezelfde plek waar hun laatste gesprek had plaatsgevonden.

— Ik heb alles overdacht, — begon Ilja terwijl hij de bloemen op tafel legde. — Je had gelijk.

Vera sloeg haar armen over elkaar.

— Waarover precies?

— Over alles, — hij zuchtte zwaar. — Mama… Ze heeft je inderdaad altijd slecht behandeld. En ik deed alsof ik het niet zag, omdat… Dat makkelijker was.

— Makkelijker voor wie? — vroeg Vera. — Voor jou? Voor haar? In ieder geval niet voor mij.

— Dat weet ik, — knikte Ilja. — Ik heb met haar gepraat. Echt gepraat. Ik heb gezegd dat ik dat soort gedrag jegens mijn vrouw niet langer zal tolereren.

— En wat zei ze?

— Dat je me betoverd hebt, — Ilja glimlachte zuur. — Dat ik mijn eigen moeder verraad omwille van een vrouw die mijn leven zal ruineren.

Vera schudde haar hoofd.

— En dat verbaast je? Ze zal nooit veranderen, Ilja.

— Dat weet ik, — hij keek haar aan. — Daarom heb ik gezegd dat we voorlopig geen contact meer met haar hebben, tot ze haar excuses aan jou aanbiedt en zich normaal gaat gedragen.

Vera zweeg, niet wetend wat ze moest antwoorden. Deze woorden had ze vijf jaar lang willen horen.

— Heb je dat echt gezegd?

— Ja, — Ilja wreef met zijn handen over zijn gezicht. — Dat had ik al lang moeten doen. Vergeef me.

Vera keek naar haar man en probeerde haar gevoelens te duiden. Woede? Opluchting? Wantrouwen?

— Ilja, — zei ze uiteindelijk. — Ik ben blij dat je met je moeder gepraat hebt. Maar het gaat niet alleen om haar. Het gaat om ons. Om het feit dat jij haar altijd boven mij plaatste. Hoe kan ik er zeker van zijn dat dit niet opnieuw gebeurt?

Ilja probeerde haar hand te pakken, maar zij trok haar arm terug.

— Nee, laat me uitspreken. Jij ging naar je moeder toen ik je nodig had. Jij verlangde dat ik me vernederde voor iemand die me probeerde aan te vallen. Jij dreigde mij uit ons huis te zetten. Hoe kan ik jou dan weer vertrouwen?

— Ik vraag je niet om me meteen te vertrouwen, — zei Ilja zacht. — Ik vraag je me de kans te geven dat vertrouwen terug te verdienen.

Vera liep naar het raam en keek naar buiten. Ze had van deze man gehouden. Misschien houdt ze nog steeds van hem. Maar nu was iets anders belangrijker.

— Nee, — ze draaide zich naar hem om. — Ik kan je niet terug binnenlaten, Ilja. Er is te veel gebeurd. Er is te veel gezegd. Jij hébt je keuze al gemaakt.

— Vera, ik smeek je…

— Ga weg, — ze wees naar de deur. — Neem je bloemen mee en ga.

Ilja bleef staan alsof hij niet kon geloven dat dit het einde was.

— Ik hou van je, — zei hij.

— En ik hield van jou, — antwoordde Vera. — Maar dat was niet genoeg.

Ze begeleidde hem naar de deur en sloot hem achter hem. Dit keer voorgoed…