— Ze is mijn moeder!
— En ik ben je vrouw! Of beter gezegd… wás.
We hadden de hevigste ruzie ooit. Serezja vertrok naar een vriend, en ik ging zitten en dacht serieus na over ons huwelijk.
Wat hadden we eigenlijk nog gemeen? Hij koos altijd de kant van zijn moeder. In elke discussie, in elke situatie. Mijn gevoelens, mijn mening telden niet. Voor hem was ik geen partner, maar personeel.
En ik had twee jaar geprobeerd de perfecte vrouw te zijn voor de perfecte zoon van de perfecte moeder.
Toen Serezja terugkwam, zei ik:
— We moeten serieus praten.
— Als je weer over mama gaat klagen…
— Nee. Ik wil over ons praten. Serezja, zeg eerlijk: hou je van mij?
— Natuurlijk! Wat een rare vraag!
— Waarom verdedig je me dan nooit tegen je moeder?
— Anja, kom nou… mama valt je niet aan. Ze… geeft gewoon advies.
— Advies? Serezja, ze zegt dat ik slecht kook, slecht schoonmaak, me slecht kleed, me slecht gedraag. En ondertussen eist ze dat ik haar vermaak en bedien. Vind jij dat advies?
— Misschien reageer jij gewoon te overdreven…
En toen begreep ik het definitief: hij zou nooit veranderen. Voor hem zou zijn moeder altijd gelijk hebben, en ik zou altijd de hysterica zijn die “te overdreven reageert”.
— Serezja, — zei ik rustig, — komt je moeder morgen weer?
— Ja. En ik vraag je dringend…
— Goed. Ik zal thuis zijn.
Hij keek verbaasd, maar blij.
— Echt waar? Anja, dank je! Ik wist dat je het zou begrijpen!
En toen zei ik:
— Serezja, pak je spullen.
— Wat bedoel je?
— Morgen komt je moeder, maar jij zult er niet meer zijn. Want dit is míjn appartement, en ik wil hier jou noch haar nog langer zien.
— Anja, wat zeg je nu?!
— Precies wat ik al een half jaar denk. Jij bent een geweldige zoon voor je moeder. Maar een waardeloze man voor mij. Pak je spullen.
Hij probeerde te discussiëren, te smeken, zelfs te dreigen. Maar ik bleef standvastig. Tegen de ochtend had hij zijn koffer gepakt en was vertrokken.
En om twee uur ’s middags ging de bel.
Lidia Petrovna stond op de drempel met een enorme tas en een misnoegd gezicht.
— Waar is Serezja? — vroeg ze zonder te groeten.
— Geen idee. We zijn gescheiden. Gisteren is hij vertrokken.
— Gescheiden?! — hapte mijn schoonmoeder naar adem.
— Precies. Kom binnen, Lidia Petrovna. Ik heb u wat te zeggen.
Ze liep de kamer in, terwijl ze wantrouwig om zich heen keek.
— Gaat u zitten, — stelde ik voor. — Wilt u thee?
— Wat is dit voor toneelspel? Waar is mijn zoon?
— Uw zoon heeft zijn spullen gepakt en is vertrokken. Waarschijnlijk eerst naar een vriend, en daarna komt hij wel terug naar u.
— Waar heb je het over?
— Ik heb het erover, Lidia Petrovna, dat u geen man heeft opgevoed, maar een moederskindje. Een man die op zijn dertigste nog geen enkel zelfstandig besluit kan nemen.
Ze liep rood aan.
— Hoe durf je!
— Heel eenvoudig. Dit is mijn appartement, en hier zeg ik wat ik denk. Twee jaar lang hebt u mijn leven tot een hel gemaakt. U viel over elke kleinigheid, bekritiseerde elke stap die ik zette. Tegelijkertijd eiste u dat ik u als een koningin ontving.
— Ik wilde alleen helpen! Je iets leren!
— Nee. U wilde laten zien wie de baas is. U kon niet verdragen dat uw zoon trouwde. Daarom probeerde u van mij een dienstmeid te maken, die zowel u als hem zou bedienen.
— Dat is niet waar!
— Het is wél waar, Lidia Petrovna. In twee jaar tijd heeft u mij nooit één keer bedankt voor een avondmaal. Nooit één keer een compliment gegeven. Nooit mijn naam uitgesproken. Voor u was ik “dat meisje” of “je vrouw”. En uw zoon steunde u daarin.
De schoonmoeder zweeg, maar in haar ogen brandde woede.
— En nu, — ging ik verder, — is uw kostbare zoon vrij. U kunt hem weer gestoomde maaltijden koken, zijn overhemden strijken en beslissen welke gordijnen hij moet ophangen. Precies waar u altijd van droomde.
— Jij… jij hebt zijn leven verwoest!
— Nee, Lidia Petrovna. Ik heb hem bevrijd van een ongeschikte vrouw. En mezelf — van een ongeschikte man. Iedereen tevreden.
Ze sprong op van de bank.
— Hij komt bij je terug! Jij zult nog huilen!
— Als hij terugkomt, stuur ik hem weer weg. Ik heb een man nodig, geen kind dat opgevoed moet worden.
Lidia Petrovna greep haar tas en liep naar de deur.
— En onthoud dit, — riep ik haar na, — kom hier nooit meer. Volgende keer doe ik gewoon de deur niet open.
De deur sloeg dicht. En ik zakte neer op de bank en… begon te lachen. Voor het eerst in twee jaar voelde ik me vrij.
Een week lang belde Serezja. Hij probeerde me over te halen om “alles te bespreken”. Maar er viel niets meer te bespreken. Ik vroeg de scheiding aan.
En een maand later kwam ik in de winkel een gemeenschappelijke kennis tegen.
— Anja! — riep ze verheugd. — Ik hoorde dat jij en Serezja gescheiden zijn? Woont hij nu bij zijn moeder?
— Ja, — glimlachte ik. — Eindelijk hebben ze hun geluk gevonden.
— En heb jij er geen spijt van?
Ik dacht even na. Had ik spijt van die twee verloren jaren? Dat ik het zo lang had verdragen? Dat ik niet meteen had ingezien dat je geen gezin kunt bouwen met iemand die jou niet als persoon ziet?
— Nee, — antwoordde ik. — Geen spijt. Het was een belangrijke les.
Nu weet ik: respect in een gezin is geen luxe, maar een noodzaak. En als een man zijn vrouw niet kan beschermen tegen zijn eigen moeder, dan is hij niet klaar om een echtgenoot te zijn.
En Lidia Petrovna? Zij kreeg wat ze wilde: de absolute macht over haar zoon. Laat haar er maar van genieten.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
