Het telefoontje kwam op een dinsdagochtend terwijl ik koffie dronk op mijn terras en de skyline van Seattle door de mist boven Lake Washington zag opdoemen. Het was zo’n grijze ochtend in het noordwesten van de Pacific, waar de wolken laag hangen en alles half wakker aanvoelt.
Robert Hayes verspilde geen tijd aan beleefdheden.
‘James, ik heb je vandaag op mijn kantoor nodig,’ zei hij. ‘Het gaat over Will.’
Ik plofte neer. Mijn hand klemde zich zo stevig om mijn mok dat mijn knokkels wit werden.
‘Will is al twee maanden weg, Robert. Precies twee maanden. Zestig dagen,’ zei ik. ‘Wat bedoel je met dat het over Will gaat?’
Zijn stem klonk zwaarder dan ik ooit eerder had gehoord. « Hij heeft instructies achtergelaten. Een pakket dat ik je tot deze exacte datum niet mocht geven. »
Twintig minuten later zat ik in mijn Lexus op weg over de I-405 richting het centrum van Bellevue, mijn handen te stevig om het stuur geklemd, terwijl het verkeer om me heen stroomde alsof ik de enige auto was die er niet thuishoorde.
William Bennett, die voor iedereen die hem kende van grote betekenis was, was ook op een dinsdag overleden. Alvleesklierkanker, stadium vier. Zes weken van diagnose tot overlijden. Ik had mijn beste vriend, met wie ik al 43 jaar bevriend was, zien wegkwijnen in dat hospicebed, zijn handen als die van een architect veranderden in skeletten, zijn briljante geest langzaam verdronken in morfine.
We hadden elkaar ontmoet in ons tweede jaar op Stanford, twee beursstudenten te midden van een zee van rijkeluiskinderen, en we hadden een band opgebouwd door goedkoop bier en dure dromen. We hadden Harrison Tech opgebouwd vanuit een garage in Silicon Valley – zijn ontwerpen, mijn code – en het vijftien jaar later verkocht voor 43 miljoen dollar. We waren elkaars getuige geweest op onze bruiloften en peetvaders van elkaars kinderen.
Zijn begrafenis op een begraafplaats buiten Seattle was tot de laatste plaats gevuld. Ik hield de grafrede en hield het maar net vol zonder in tranen uit te barsten. Tijdens de receptie hield ik de hand van zijn vrouw Patricia vast, terwijl zij glimlachte, mensen bedankte en stilletjes in tranen uitbarstte.
Nu belde zijn advocaat, met wie hij al dertig jaar samenwerkte, over een « pakket ».
Het centrum van Bellevue baadde in het zonlicht van september toen ik de ondergrondse parkeergarage van Roberts kantoorgebouw inreed, een glazen toren die de wolken en de vage contouren van de Space Needle aan de overkant van het meer weerspiegelde. Zijn kantoor bevond zich op een hoeklocatie, zo hoog dat de ramen de stad in een bewegende kaart veranderden.
Zijn secretaresse, Martha – grijs haar, scherpe ogen en efficiënt op die klassieke Amerikaanse advocatenkantoormanier – liet me met een sympathieke blik binnen.
“James.”
Robert stond op en schudde me de hand met beide handen. Hij zag er ouder uit dan ik me herinnerde van de laatste keer dat we de nalatenschapspapieren hadden geregeld; rimpels waren dieper in zijn gezicht gegroefd.
‘Bedankt voor uw komst,’ zei hij.
‘Waar gaat dit over?’ Mijn stem klonk schor dan ik had bedoeld.
Hij antwoordde niet meteen. In plaats daarvan liep hij naar het grote schilderij van Mount Rainier dat achter zijn bureau hing, zwaaide het open als een deur en onthulde een kluis in de muur. Mijn maag trok samen.
‘Will heeft drie weken voor zijn overlijden iets opgenomen,’ zei Robert. ‘Hij heeft me laten zweren dat ik het je pas precies zestig dagen na zijn dood zou geven.’
Hij draaide aan de draaiknop van de kluis, trok de zware deur open en haalde er een manilla-envelop uit. Mijn naam stond erop geschreven in Wills nauwkeurige handschrift, dat van een architect, de letters vastberaden en beheerst, zelfs toen hij stervende was.
Binnenin bevond zich één USB-stick.
‘Heeft hij je verteld wat erop staat?’ vroeg ik.
Roberts kaak spande zich aan. « Ja. En James, jij moet dit thuis in je eentje bekijken. Bel me daarna maar. »
De autorit naar huis voelde surrealistisch aan. De verkeerslichten sprongen van rood naar groen naar geel. Mensen staken over bij zebrapaden met koffiebekers en laptops, kinderen wachtten op de schoolbus, hardlopers bewogen zich langs de waterkant. De wereld ging gewoon door zoals een uur eerder, maar niets voelde meer normaal.
Mijn leven was normaal. Te comfortabel, als ik eerlijk ben. Zelfs na de afgelopen vier jaar.
Na het overlijden van Catherine.
De beroerte was enorm en plotseling. Het ene moment reikte ze nog naar een boek in onze bibliotheek thuis in Bellevue. Het volgende moment lag ze op de grond, en toen was ze er niet meer. Ze was 57 jaar oud. We waren net begonnen met het plannen van onze pensioenavonturen: Toscane en Praag, die fotografiecursus in Barcelona die ze altijd al had willen volgen, lange roadtrips door de nationale parken.
Het verdriet heeft me bijna kapotgemaakt. Achttien maanden lang bestond ik alleen maar, in plaats van echt te leven. Mijn dochter Emma, die met haar man en kinderen in Seattle woonde, belde elke dag. Ze is twee keer overgevlogen, is wekenlang gebleven, heeft voor me gekookt, ervoor gezorgd dat ik te eten had en is met me door de buurt gaan wandelen. Maar ze had haar eigen leven, twee uur noordelijker, en ik weigerde haar mee te slepen in mijn verdriet.
Toen kwam het benefietgala. Een inzamelingsactie voor een kinderziekenhuis in een hotelbalzaal in het centrum van Seattle, allemaal in smoking, met paillettenjurken en een stille veiling. Daar ontmoette ik Sophia Reed.
Ze stond daar in haar eentje bij de stille veiling en bestudeerde een abstract schilderij alsof het haar meer interesseerde dan alleen de naam op het bordje. Ze droeg een eenvoudige zwarte jurk, haar donkere haar was opgestoken en haar houding was elegant maar niet stijf.
‘Mijn ex-man was schilder,’ zei ze toen ik commentaar gaf op het kunstwerk. ‘Op zijn best middelmatig. Voordat hij me verliet voor zijn vijfentwintigjarige assistente.’
Ze glimlachte terwijl ze het zei, maar er was iets gekwetsts in haar ogen te zien.
We hebben een uur lang gepraat aan een hoge cocktailtafel. Ze was tweeënveertig, gescheiden en had moeite om de eindjes aan elkaar te knopen. Ze werkte parttime in een kunstgalerie in Capitol Hill en deed wat freelance advieswerk voor bedrijfsevenementen. Haar zoon Dylan was negentien en studeerde bedrijfskunde aan een community college in Noord-Seattle.
Toen ik over Catherine sprak, kwam ze niet met lege clichés. Ze luisterde en knikte, alsof ze daadwerkelijk begreep wat voor leegte de dood achterlaat in een huis.
Veertien maanden later trouwden we tijdens een kleine ceremonie in een tuin buiten Seattle. Emma stond naast me, nog steeds een beetje terughoudend, maar bereid om voor mij te hopen. Will was de enige die had geaarzeld.
Op ons verlovingsfeest in mijn huis in Bellevue had hij me zijn studeerkamer ingetrokken en de deur achter zich dichtgedaan.
‘Jim, weet je het zeker?’ Zijn ogen waren ernstig, op die manier die ik had geleerd nooit te negeren. ‘Je kent haar nauwelijks.’
‘Ik weet dat ik niet langer alleen kan wonen, Will,’ zei ik. ‘Ik kan niet langer als een spook door dat lege huis blijven dwalen.’
“Er halsoverkop induiken—”
‘Het is geen haastwerk. Veertien maanden.’ Ik glimlachte en probeerde de sfeer wat luchtiger te maken. ‘Je trouwde met Patricia na zes maanden.’
‘Dat was anders,’ zei hij. ‘We waren vijfentwintig.’
‘Vertrouw dan op mijn oordeel,’ zei ik tegen hem. ‘Ik ben eenenzestig, geen jonge gast die een midlifecrisis probeert te verwerken.’
Hij hield mijn blik lange tijd vast, knikte toen langzaam en kneep in mijn schouder.
‘Oké. Als jij gelukkig bent, ben ik ook gelukkig,’ zei hij.
Hij heeft het er nooit meer over gehad.
Destijds dacht ik dat hij gewoon overbezorgd was. Misschien zelfs jaloers dat ik na Catherine iemand anders had gevonden. Nu ik mijn oprit oprij in onze rustige buurt in Bellevue, met keurig onderhouden gazons en Amerikaanse vlaggen op de veranda’s, vraag ik me af wat Will nou eigenlijk gezien heeft dat ik niet gezien heb.
Het huis was leeg toen ik binnenkwam. Sophia was vertrokken naar haar dinsdagse boekenclub, een vrouwengroep die in een café in Kirkland bijeenkwam. Dylan was zogenaamd in zijn appartement vlak bij de campus van de Universiteit van Washington in Seattle – een appartement waar ik twaalfhonderd dollar per maand voor betaalde en dat ik precies twee keer had bezocht. Beide keren leek het meer op een opslagruimte dan op een huis.
Ik ging meteen naar mijn studiekamer.
Catherines boeken stonden nog steeds op de mahoniehouten planken. Eerste edities, reisgidsen, ezelsoren in pocketboeken van tientallen jaren lezen. Foto’s van ons in Praag, Barcelona en Tokio bedekten een hele muur – ons laatste grote reisjaar, terwijl we dachten dat we nog tientallen jaren voor ons hadden. Seattle en de Eastside glinsterden buiten de ramen, het soort uitzicht waar we in onze Stanford-tijd alleen maar van hadden gedroomd.
Ik deed de deur op slot, ging aan mijn bureau zitten en staarde een volle minuut naar de usb-stick voordat ik hem in mijn computer stopte.
Wills gezicht vulde het scherm en ik hield mijn adem in.
Dit was Will, drie weken voor zijn dood. Uitgemagerd en met ingevallen wangen, de kanker had hem zo’n 20 kilo afgevallen. Zuurstofslangetjes kronkelden onder zijn neus. Zijn huid zag er wasachtig uit, alsof hij te lang in een ziekenhuisbed had gelegen.
Maar zijn ogen waren helder. Scherp. Ze brandden met dezelfde intensiteit die ik had gezien toen hij drie nachten achter elkaar wakker bleef om ons eerste productontwerp te perfectioneren.
‘Jim,’ zei hij. Zijn stem was dun maar vastberaden en beheerst. ‘Als je dit kijkt, ben ik weg, en ik wil dat je heel goed luistert.’
Hij pauzeerde, haalde adem via de zuurstof en trok een grimas van inwendige pijn.
‘Je moet me nog één keer vertrouwen,’ zei hij. ‘Net zoals toen iedereen zei dat ons bedrijf zou mislukken. Toen we onze creditcards tot het maximum hadden gebruikt en van instantnoedels leefden. Toen we alles op één productlancering inzetten. Herinner je je dat vertrouwen nog?’
Ik knikte instinctief naar het scherm, mijn keel dichtgeknepen.
‘Ik heb het nu nodig,’ vervolgde hij, ‘want wat ik je ga vertellen klinkt volkomen gestoord.’
Will boog zich dichter naar de camera. De hospicekamer achter hem vervaagde een beetje, waardoor zijn gezicht scherp in beeld kwam.
“Je vrouw, Sophia, en haar zoon, Dylan, zijn van plan je te vermoorden.”
De woorden kwamen aan als een fysieke klap. Even vergat mijn lichaam hoe te ademen.
Mijn hand bewoog naar de muis, mijn vinger zweefde boven het pauze-icoon. Dit kon niet waar zijn. Will had aan het einde zware medicatie gebruikt – morfine, fentanyl, experimentele pijnstillers die de ergste pijn nauwelijks verlichtten. Dit moest een vreselijke hallucinatie zijn, een door drugs veroorzaakte nachtmerrie die hij voor de werkelijkheid had aangezien.
Maar ik heb de opname niet gepauzeerd, want zijn ogen waren niet verward of koortsig. Het waren dezelfde ogen die een fatale ontwerpfout in ons eerste prototype hadden opgemerkt, die wisten dat onze vicepresident verkoop geld verduisterde voordat iemand anders dat wist, die altijd dingen zagen die ik over het hoofd zag.
‘Ik weet wat je denkt,’ zei Will, alsof hij dwars door de dood heen mijn gedachten kon lezen. ‘Dat ik helemaal van de kaart ben en complotten en schaduwen zie waar die er niet zijn. God, broer, ik wou dat dat waar was.’
Zijn stem trilde. « De afgelopen goede weken heb ik doorgebracht met de wens dat ik het mis had. »
Hij hoestte, een nat, pijnlijk geluid, en tastte naar een zakdoek. Toen hij weer op adem was gekomen, ging hij verder.
‘Zes weken geleden begon er iets aan Sophia me dwars te zitten,’ zei hij. ‘Kleine dingen. De manier waarop ze elk gesprek op geld liet draaien. Hoe ze details over je rekeningen wist die ze niet zou mogen weten. Hoe Dylan je in de gaten hield alsof…’
Hij slikte moeilijk.
« —zoals mijn kat die vogels door het raam observeert. Geduldig. Hongerig. »
Nog een hoestbui. Meer zuurstof. Hij nam even de tijd om tot rust te komen.
‘Ik heb Patricia’s neef, Sam, gevraagd om een paar dingen uit te zoeken,’ zei Will. ‘Weet je Sam Parker nog? Een stille man, voormalig marinier, die nu privédetective is.’
Ik herinnerde me hem nog goed. Sam kwam altijd naar de barbecuefeesten op 4 juli bij Will thuis in de buitenwijken van Seattle, stil in een hoekje, altijd met zijn gezicht naar de deur.
‘Wat hij gevonden heeft…’ Wills zelfbeheersing wankelde even. Rauwe rouw en woede flitsten over zijn gezicht. ‘…wat hij gevonden heeft, staat op deze schijf.’
Hij gebaarde zwakjes weg van de camera.
« Sophia’s eerste echtgenoot, Michael Reed, » zei hij. « Overleden. Hij viel van de trap in hun huis in Spokane, zes maanden nadat hij haar tot begunstigde van zijn levensverzekering had benoemd. Zevenhonderdvijftigduizend dollar. Het werd als een ongeluk beschouwd. »
De koffie die ik die ochtend had gedronken dreigde er weer uit te komen.
‘Haar man daarvoor, Thomas Carlson,’ vervolgde Will. ‘Overleden op 46-jarige leeftijd aan een hartaanval, drie maanden na hun huwelijk. Vijfhonderdduizend dollar aan verzekeringsgeld. Hij was altijd gezond geweest – hij ging naar de sportschool, liep marathons en had geen voorgeschiedenis van hartziekten. Maar de autopsie wees uit dat het een natuurlijke dood was. Zaak afgesloten.’
Wills handen trilden toen hij naar een glas water greep en er door een rietje van dronk.
‘Ik kan niet bewijzen dat het moorden waren,’ zei hij. ‘Het is te lang geleden. De dossiers zijn verzegeld of verloren gegaan. Maar ik kan wel bewijzen wat ze met je van plan zijn.’
Hij haalde nog een keer adem, zijn ogen bleven op de lens gericht.
‘Er staat een map op deze schijf met de naam ‘Huidig plot’,’ zei hij. ‘Sam heeft audio-opnames. Dylan is een idioot. Hij praat aan de telefoon alsof hij onzichtbaar is. Ze zijn iets aan het voorbereiden – verzekeringspolissen, tijdlijnen, iemand genaamd Victor.’
Hij sprak de naam uit alsof hij vies smaakte.
« De tweede map bevat financiële documenten, » voegde Will eraan toe. « Sophia heeft van je gestolen, Jim. Kleine bedragen. Drieduizend hier, vijfduizend daar. Offshore-rekeningen op de Kaaimaneilanden. Ze is geduldig en voorzichtig geweest. In drie jaar tijd heeft ze tweehonderddertigduizend dollar overgemaakt. »
Drie jaar. Ons hele huwelijk.
‘Ze maakt zich klaar om ervandoor te gaan zodra je weg bent,’ zei Will, zijn stem werd ruwer. ‘Het spijt me, broer. Het spijt me dat ik er niet voor je kan zijn om je hier doorheen te helpen. Het spijt me dat ik niet harder heb aangedrongen toen je met haar begon te daten. Ik zag wel dat er iets niet klopte, maar je leek voor het eerst sinds Catherines dood gelukkig, en ik dacht…’
Tranen rolden over zijn uitgemergelde wangen.
‘Ik dacht misschien dat ik gewoon een verbitterde oude man was die er niet tegen kon dat zijn beste vriend verderging met zijn leven,’ fluisterde hij.
Hij veegde ruw zijn ogen af, de zuurstofslangen bewogen.
‘Maar ik had gelijk,’ zei hij zachtjes. ‘Ik had pijnlijk gelijk. En nu lig ik op sterven, en het enige wat ik jullie kan geven is deze waarschuwing.’
Hij boog zich voorover, en ik kon zien hoeveel moeite het hem kostte.
‘Breng dit naar de politie, naar Robert, naar iedereen die wil luisteren,’ zei hij. ‘Maar Jim, en dit is cruciaal: laat ze niet weten dat je het weet. Niet voordat je veilig bent. Deze mensen zijn gevaarlijk. Sophia heeft dit minstens twee keer gedaan. Ze weet hoe ze de rouwende weduwe moet spelen.’
Hij zakte uitgeput achterover in zijn stoel. De camera zoomde iets uit en toonde zijn thuiskantoor in Bellevue – de kamer waar we de lancering van Harrison Tech hadden gepland, onze eerste miljoen hadden gevierd, hadden gediscussieerd over een beursgang, dronken waren geworden op de avond dat zijn vader stierf, en opnieuw toen Catherine overleed.
« Sam is nog steeds aan het onderzoeken, » zei Will. « Ik heb hem op een aparte rekening laten betalen. Patricia weet dat hij doorgaat met graven, ook nadat ik er niet meer ben. »
Zijn blik was weer op de camera gericht.
‘Maar wees alsjeblieft heel voorzichtig,’ zei hij. ‘Wees verstandig. Ga ze niet alleen tegemoet. Beloof het me, Jim.’
Hij stak zijn hand op in een zwakke groet – ons oude gebaar uit de tijd van de Army ROTC op de universiteit, vóór Silicon Valley, vóór het geld, toen we nog maar twee jonge gasten waren met dromen die groter waren dan onze bankrekeningen.
‘Ik hou van je, broer,’ zei hij. ‘Altijd al. Ga nu jezelf beschermen.’
Het scherm werd zwart.
Vervolgens verscheen er witte tekst:
Aanvullende bestanden in de onderstaande mappen.
Blijf in leven.
—W.
Ik zat in mijn studeerkamer, waar het steeds donkerder werd, terwijl de zon over de hemel boven Washington schoof en achter de groenblijvende bomen verdween. Buiten was iemand zijn gazon aan het maaien. Een hond blafte verderop in de straat. Normale geluiden uit een normale buitenwijk, in een wereld die net op zijn kop was gezet.
Mijn handen trilden toen ik de eerste map opende: « Eerdere slachtoffers – Onvolledig onderzoek. »
De dossiers schetsten een beeld aan de hand van krantenknipsels, politierapporten en overlijdensakten.
Michael Reed, 48 jaar oud, overleed in augustus 2015. Hij kwam om het leven door een noodlottige val van de trap in het huis in Spokane dat hij deelde met zijn ‘echtgenote’ Sophia Reed, geboren Morrison. Politiefoto’s toonden een twee verdiepingen tellend koloniaal huis, een steile trap en rode cirkels die de plekken markeerden waar zijn hoofd de trapleuning en de overloop had geraakt.
Sophia’s verklaring: Ik was in de supermarkt. Toen ik thuiskwam, vond ik hem onderaan de trap. Ik denk dat hij gestruikeld is.
Er was een Safeway-bon, 14:47 uur. Het tijdstip van overlijden wordt geschat tussen 14:30 en 15:00 uur.
Sams aantekening in rode inkt: Winkel op 8 minuten van huis. Hij had hem kunnen doden, naar de winkel kunnen rijden, spullen kunnen kopen en terug kunnen komen. De tijdlijn is krap, maar mogelijk. Geen bewijs. Verzekeringsuitkering: $750.000. Sophia verhuist 6 maanden later naar Seattle.
Vervolgens Thomas Carlson.
Zesenveertig jaar oud. Overleden in januari 2012 aan een acuut hartinfarct.
Medische voorgeschiedenis: perfecte gezondheid. Twee maanden voordat hij Sophia ontmoette, had hij de marathon van Seattle gelopen en deze in minder dan vier uur voltooid. Vier maanden na hun huwelijk in Las Vegas zakte hij in elkaar in hun keuken.
Autopsie: hartaanval, natuurlijke oorzaken.
Sams aantekeningen: De forensisch patholoog is gepensioneerd en woont in Phoenix. Alleen het standaardonderzoek is uitgevoerd. Er is niet getest op bepaalde hartmedicijnen (digitalis) omdat er geen reden was om dit te vermoeden. De weduwe heeft 48 uur na het overlijden om crematie verzocht. Het lichaam is niet beschikbaar. Verzekeringsuitkering: $500.000. Sophia verhuist opnieuw.
Ik klikte naar het volgende bestand en voelde het bloed uit mijn gezicht wegtrekken.
Margaret Sullivan.
‘Het slachtoffer van Dylan,’ had Sam geschreven.
Margaret, 68 jaar oud, overleed in maart 2023 bij een eenzijdig auto-ongeluk. Haar Toyota Camry raakte van de weg op een landweg buiten Tacoma, botste tegen een boom en vloog in brand. Ze was op slag dood.
Eerste theorie: remproblemen. Niet doorslaggevend. Auto te zwaar beschadigd door de brand.
Het testament was drie weken voor haar dood gewijzigd, waardoor driehonderdduizend dollar werd nagelaten aan « mijn dierbare vriend Dylan Reed, die zoveel vreugde in mijn laatste jaren heeft gebracht. »
Sams onderzoek was grondig. Dylan was vrijwilliger geweest bij het Evergreen Senior Center, waar Margaret aan activiteiten deelnam. Verschillende getuigen beschreven hun vriendschap: Dylan hielp met boodschappen, bracht haar naar doktersafspraken en luisterde naar verhalen over haar overleden echtgenoot.
Een citaat van een vrijwilliger sprong eruit: Hij was zo lief voor haar. Alsof ze zijn kleinzoon was. Toen ze stierf, was hij er kapot van.
De wijziging in het testament baarde de lokale politie echter zoveel zorgen dat ze een onderzoek instelden. Ze doken in Dylans achtergrond, controleerden zijn financiën en interviewden medewerkers van zijn community college. Ze vonden niets concreets.
Dylans alibi was waterdicht. Hij zat op het moment van het ongeluk in de klas, zo’n 65 kilometer verderop.
Het remfalen kan te wijten zijn aan ouderdom, slecht onderhoud of gewoon pech.
Zaak afgesloten. Driehonderdduizend dollar voor een eenentwintigjarige « vriend ».
Ik opende de laatste map met een gevoel van angst.
« Huidige complottheorie – dringend bewijsmateriaal. »
Tientallen audiobestanden. Ik klikte er willekeurig één aan.
Dylans stem, dun door de telefoonopname: « Gast, ik meen het. Nog een paar weken en ik ben voor de rest van mijn leven financieel onafhankelijk. Mijn vader is steenrijk. Zo’n zeven miljoen. Mijn moeder heeft alles al uitgedacht. Als het klaar is, delen we alles fifty-fifty. Ik koop die Porsche die we gezien hebben – de 911, zwart vanbinnen en vanbuiten. »
Nog een mannenstem: « Wat als er iets misgaat? »
‘Nee,’ zei Dylan. ‘Mama heeft dit al vaker gedaan. Ze is er een kei in, man. Ontzettend geduldig. Die gast heeft geen idee.’
Ik klikte op een ander bestand.
‘Ja, ze is slim,’ zei Dylan. ‘Echt slim. Ze heeft hem zover gekregen dat hij zijn testament heeft bijgewerkt en zijn rekeningen heeft samengevoegd voor ‘makkelijker beheer’.’
Hij lachte.
“En hij denkt dat ze echt van hem houdt. Dat is best triest. Maar zeven miljoen keer triest, daar kan ik wel mee leven.”
Zeven miljoen. Dat dachten ze dat ik waard was.
Ik had Harrison Tech verkocht voor 43 miljoen, maar na aftrek van belastingen, herinvesteringen, Catherines medische kosten, het huis in Bellevue en jarenlang comfortabel, maar niet onverstandig, leven, kwam ik lang niet in de buurt van dat bedrag. Toch was er genoeg om avonturiers te lokken.
Er waren foto’s van Sophia die buiten een bar in Renton een grote man ontmoette. Tijdstempels: zes maanden geleden, vervolgens drie maanden geleden, en daarna vier weken geleden.
De man is geïdentificeerd als Victor Ramirez, veertig jaar oud. Hij werd in 2015 veroordeeld voor gewapende overval en in 2013 voor zware mishandeling. Hij heeft acht jaar in een gevangenis in de staat Washington doorgebracht en wordt in februari 2024 vrijgelaten.
Als je wilt doorgaan, klik op de knop onder de advertentie 
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
