— Sta je je appartement niet af? Waar moet hij met zijn kinderen heen? Jullie zijn tenslotte familie.
Lena stond bij het raam en keek naar de binnenplaats, waar de geparkeerde auto’s onder de spaarzame lantaarns natregenden. De oktoberregen trommelde op de vensterbank, en in dat monotone geluid lag iets rustgevends.
Ze dacht er net aan dat ze nieuwe gordijnen voor de slaapkamer moest kopen — deze, beige met vaal geworden rozen, had ze van haar moeder geërfd, net als het hele appartement, de helft van het meubilair en de gewoonte om elke avond precies bij dit raam te staan.
— Len, gaan we eten? — riep Andrej vanuit de keuken.
— Ik kom, — antwoordde ze, maar bleef staan.
Nog een minuut bleef ze staan, terwijl ze keek hoe de concierge in een oranje hesje lui de bladeren bij elkaar veegde — in een hoop die meteen weer door de wind werd verspreid. Zinloos werk. Zoals zovele dingen in dit leven.
In de keuken hing de geur van gebakken aardappelen en dille. Andrej schepte haar portie op, terwijl hij geconcentreerd met de spatel manoeuvreerde. Hij had vriendelijke, kastanjebruine ogen en de gewoonte zijn ogen een beetje samen te knijpen als hij iets deed.
Lena hield van haar man om die rustige grondigheid, om het feit dat hij niet gehaast was en niets onmogelijks van het leven verlangde. Ze hield ook van hem omdat hij nooit aanspraak had gemaakt op dit appartement, hoewel ze al acht jaar getrouwd waren. Het appartement bleef haar terrein, haar vesting, en Andrej begreep dat.
— Morgen zou mijn moeder langskomen, — zei hij terloops terwijl hij tegenover haar ging zitten. — Ze wilde iets bespreken.
Lena knikte en prikte een stukje aardappel op haar vork. Haar schoonmoeder, Tamara Ivanovna, kwam niet vaak langs, maar altijd doelgericht. Meestal betekenden haar bezoeken verzoeken of vermaningen, opgediend onder het sausje van bezorgdheid. Al was ze na het inruilen van haar tweekamerflat voor een eenkamerappartement — om haar zonen bij hun bruiloften te helpen — iets bescheidener geworden in haar eisen. Tenminste, zo leek het.
— Goed dan, — zei Lena alleen maar.
Ze aten in stilte verder, af en toe wisselend van onbelangrijke opmerkingen. Daarna nestelde Andrej zich met zijn laptop voor de televisie, en begon Lena de afwas te doen. Tegen het keukenraam sloeg een tak van de oude populier, en Lena bedacht dat ze eigenlijk het beheerbedrijf moest bellen om die te laten snoeien.
Vroeger deed haar vader dat altijd zelf — hij kwam met een zaag, klom op een krukje, moeder kreunde beneden. Nu waren zowel vader als moeder er niet meer. Het appartement was gebleven. Het appartement blijft altijd, dacht Lena terwijl ze de borden afdroogde.
De volgende avond, toen Lena terugkwam van haar werk, stonden er bij de deur onbekende sportschoenen, kinderschoentjes en nog wat laarzen. Veel schoenen. Haar hart sloeg om een of andere reden op hol — ze herkende die bontgekleurde schoenenchaos nog voordat ze de deur met haar sleutel opendeed.
In de hal overspoelde haar een kakofonie van stemmen. Daar was Tamara Ivanovna — rond en onverzettelijk als een tank — in haar vaste blauwe vest; Oleg, Andrej’s jongere broer, met een bleek gezicht en schuldbewuste blik; zijn vrouw Vika, een geverfde blondine met nerveuze handen; en twee kinderen — een jongetje van een jaar of zes en een jonger meisje dat snikkend in Vika’s rok wegdook.
— Kijk eens aan, daar is Lenotsjka! — kondigde Tamara Ivanovna luid aan, alsof Lena te gast was in haar eigen appartement. — Kom binnen, kom binnen, we zijn hier voor een serieuze zaak bijeengekomen.
Lena wisselde een blik met Andrej, die tegen de muur stond alsof hij erin wilde verdwijnen. Ze trok haar jas uit, hing die aan de kapstok, zette zorgvuldig haar tas op de plank. Ze treuzelde. Rektet de tijd.
— Ga maar naar de kamer, — zei ze uiteindelijk neutraal.
Iedereen verplaatste zich naar de woonkamer, waar haar moeder vroeger de kerstboom neerzette, waar vaders vitrinekast met boeken en kristal stond. Oleg en Vika namen plaats op de bank, de kinderen nestelden zich erbij op de vloer, en Tamara Ivanovna nam het fauteuil in beslag als was het een troon. Lena bleef staan, leunend tegen het deurkozijn.
— Lena, begrijp je hoe het zit, — begon de schoonmoeder, en aan haar toon was te horen dat de toespraak ingestudeerd was. — Oleg en Vika hebben pech gehad. De verhuurster verkoopt het appartement, ze moeten eruit. Zomaar, zonder waarschuwing. Twee weken hebben ze gekregen. Ze hebben geprobeerd iets anders te huren, maar je weet hoe de prijzen nu zijn. En met kinderen wil niemand hen hebben. Dus dachten wij…
Ze liet een veelzeggende pauze vallen. Lena zweeg, terwijl ze voelde hoe er een ijzige kou in haar opsteeg.
— We dachten dat ze hier tijdelijk zouden kunnen wonen, bij jullie. Natuurlijk maar voor eventjes. Tot ze iets geschikts vinden.
— Mam, — zei Andrej zachtjes en hulpeloos.
— Wat ‘mam’? — keerde Tamara Ivanovna zich naar hem. — Zijn ze dan geen familie van ons? Ze hebben kinderen, Andryoesja. Kinderen! Wil jij soms dat je neefjes op straat belanden?
Lena keek naar Oleg. Hij zat met gebogen hoofd en het was onduidelijk of hij zich schaamde of het gewoon makkelijk vond om te zwijgen. Vika snikte in haar vuist. De kinderen zaten roerloos, de spanning van de volwassenen aanvoelend.
— Tamara Ivanovna, — zei Lena kalm, hoewel er binnenin een storm raasde, — begrijp ik goed dat u voorstelt dat Olegs gezin in óns appartement komt wonen?
— Nou ja, tijdelijk maar! — wapperde de schoonmoeder met haar hand. — Een maandje of twee, totdat ze iets vinden. Jullie zijn jong, jullie kunnen makkelijker iets regelen.
— En waar moeten wij dan heen?
De stilte die volgde, was zwaar als een zak cement.
— Jullie kunnen toch een studio huren, men verhuurt jullie dat met plezier — zei Tamara Ivanovna alsof ze voorstelde even in het park te gaan wandelen. — Of neem gewoon iets nieuws met een hypotheek. Dit appartement is toch oud, moet toch gerenoveerd worden. Dat komt alleen maar goed uit — in een nieuwbouwappartement ga je pas echt leven!
Lena voelde hoe haar slapen begonnen te bonzen. Ze keek naar haar man. Andrej vermeed haar blik.
— Dit appartement is van mijn ouders geweest, — zei ze zacht maar heel duidelijk. — Zij hebben het mij nagelaten. Mijn hele leven heeft zich hier afgespeeld.
— Nou en? — fronste Tamara Ivanovna. — Een appartement is een appartement, gewoon muren. Maar familie — dat is bloed. Of wil je soms zeggen dat een stel muren jou dierbaarder is dan kinderen?
— Ik wil zeggen dat dit mijn huis is.
— En Oleg en Vika hebben géén huis! — de stem van de schoonmoeder kreeg een metalen klank. — Helemaal geen! Ze staan met hun kinderen op straat! Sta je je appartement niet af? Waar moet hij met zijn kinderen heen? Jullie zijn tenslotte familie!
Vika begon harder te snikken. Het meisje op de grond barstte opnieuw in huilen uit. De scène was duidelijk ingestudeerd.
— Tamara Ivanovna, — Lena richtte zich op, — waarom kunt u hen niet bij uzelf nemen?
— Ik? — de schoonmoeder sprong bijna op uit haar stoel. — Ik heb een eenkamerflat! Waar moet ik ze laten, in de kast duwen?
— Maar in een eenkamerflat zouden jullie toch ook even kunnen inschikken. Voor de tijd.
— Lenotsjka, ben je wel goed bij je hoofd? Het is zeventien vierkante meter! Ik pas er zelf amper in!
— Maar ons wilt u wel uit ons appartement zetten.
— Jullie hebben een tweekamerflat! En jullie zijn maar met z’n tweeën! En zij met zijn vieren!
Lena haalde diep adem. Ze voelde hoe de grond onder haar voeten vandaan getrokken werd, hoe men haar uit haar eigen territorium wilde verdrijven. Ze keek naar Oleg.
— Oleg, hadden jullie spaargeld? Een noodpotje?
Hij hief eindelijk zijn hoofd op. Zijn gezicht stond ellendig.
— Nou… ja. Een beetje. Maar dat is op. Vika moest vorig jaar behandeld worden, en toen moest de auto nog gerepareerd…
— Dus jullie woonden in een huurappartement, met twee kinderen, en hadden geen reserve voor noodgevallen?
— Lena, — kwam Andrej tussenbeide, — laat maar.
— Nee, — kapte ze hem af. — Dit is belangrijk. Jullie wisten toch dat je op elk moment je woning kon kwijtraken? Een verhuurder mag een appartement verkopen, dat is normaal. Als gezinshoofd had Oleg dat moeten voorzien.
Vika sprong op:
— Denk je dat wij dom zijn? We hebben het geprobeerd! Maar er is nooit genoeg geld! We hebben kinderen, die hebben kleding nodig, eten, crèche!
— Juist daarom is een noodfonds nodig, — hield Lena vol. — Juist voor zulke situaties.
— Nou zeg, — schudde Tamara Ivanovna haar hoofd. — Luister eens, Lena, ik wist niet dat jij zó harteloos was. Ik sta er echt van te kijken. Zit ze daar in een appartement dat ze op een presenteerblaadje gekregen heeft, en dan gaat ze anderen de les lezen!
— Op een presenteerblaadje? — Lena voelde een brok in haar keel opkomen. — Mijn ouders hebben hun hele leven hard gewerkt om dit appartement te onderhouden. Mijn vader stierf aan een hartaanval, recht op zijn werkplek, op zijn zevenenvijftigste.
Mijn moeder heeft hier nog drie jaar alleen gewoond en het appartement aan mij nagelaten. Dit is geen presenteerblaadje. Dit is hun leven.
— Nou, des te beter dat ze het je heeft nagelaten, — gaf de schoonmoeder zich niet gewonnen. — Dan kun je de familie dus helpen. Is het nou echt zo moeilijk om een beetje op te schuiven voor je naaste bloed?
— Wij gaan nergens opzij, — zei Lena vastberaden. — Dit is ons huis.
Er viel een stilte. Zelfs de kinderen zwegen, alsof ze voelden dat de situatie muurvast zat.
— Andrej, — wendde de schoonmoeder zich tot haar zoon, — wat zeg jij ervan? Of ben jij hier soms geen vent in huis?
Andrej keek Lena aan. In zijn ogen lag zoveel verdriet, dat ze bijna medelijden met hem kreeg. Bijna.
— Mam, dit is óns appartement. Lena heeft gelijk.
— Dat geloof ik niet! — riep Tamara Ivanovna uit. — Je eigen broer komt op straat terecht, en jij!
— Niemand komt op straat terecht, — zei Lena. — Ze mogen vannacht hier blijven. We dekken op in de woonkamer. Morgenochtend bespreken we hoe we kunnen helpen.
— Hoe helpen? — sneerde de schoonmoeder. — Jij hebt net nog uitgelegd dat ze het zelf hebben verprutst!
— Dat zei ik niet. Ik zei dat ze deze situatie hadden moeten voorzien. Maar dat betekent niet dat we ze in de steek laten.
— En wat voor hulp dan? Mooie woorden?
— Geld, — antwoordde Lena kort. — Morgen praten we over geld.
Oleg en Vika keken elkaar aan. Er flitste hoop in hun ogen.
— Goed dan, — bromde Tamara Ivanovna. — Blijf dan maar hier vannacht. Andryoesja, help je broer de spullen binnenbrengen.
Lena draaide zich om en liep naar de keuken. Haar handen trilden. Ze schonk zichzelf water in, dronk het in één teug op, nog een glas erachteraan. Achter haar klonken voetstappen, gefluister, geritsel. Andrej en Oleg sleepten tassen uit de auto. Vika legde de kinderen neer. Tamara Ivanovna gaf overal bevelen, alsof zij de generaal was.
Lena stond bij het raam en keek de duisternis in. De regen werd heviger. Ergens beneden claxonneerde een auto. Een gewone avond in een gewone wijk. Alleen voelde het alsof de wereld op zijn kop stond.
De nacht was een nachtmerrie. De kinderen konden niet slapen op een vreemde plek, kreunden en draaiden zich om. Vika siste hen toe stil te zijn, Oleg snurkte. Lena lag in de slaapkamer naar het plafond te staren. Andrej lag naast haar, ook wakker.
— Het spijt me, — fluisterde hij in het donker.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
