– Dus, – begon Maria Viktorovna plechtig, – we zijn hier bijeen om een belangrijke kwestie te bespreken. Kirill en zijn gezin hebben een normale woning nodig. Andrej en Olga hebben overtollige woonruimte. Ik stel een eerlijke ruil voor – jullie verhuizen naar de studio, zij naar jullie driekamer. Alles volgens rechtvaardigheid, want zij hebben kinderen.
Er viel een stilte. Olga kneep onder tafel in Andrej’s hand.
– Volgens rechtvaardigheid? – herhaalde Andrej langzaam. – Mam, meen je echt dat dit rechtvaardig is?
– Wat is daar onrechtvaardig aan? Je moet je familie helpen!
Andrej stond op. De stoel piepte over het linoleum.
– Weet je, mam, ik heb veertig jaar lang gezwegen. Maar nu is het genoeg. Toen ik hulp nodig had met mijn huiswerk – waren jullie bezig met Kirill. Toen ik naar de universiteit ging – waren jullie druk met zijn kleuterschool. Op mijn huwelijk kwamen jullie een halfuurtje langs, maar voor hem zijn jullie tot over je oren in de schulden gegaan. Ik heb nooit iets gevraagd. Nooit.
Wij hebben ons leven zelf opgebouwd, Olga en ik. We hebben zelf ons appartement gekocht, zelf de verbouwing gedaan. En nu willen jullie dat we het resultaat van ons werk afstaan aan iemand die gewend is op andermans kosten te leven?
– Schaam je je niet om zo over je broer te spreken! – schoot Maria Viktorovna uit.
– Ik zeg gewoon de waarheid. Kirill is een volwassen man met drie kinderen. Als hij niet in staat is voor ze te zorgen – dan is dat zijn probleem, niet de onze. Wij gaan ons appartement voor geen enkele studio ruilen. Punt.
– Andrej, doe nou niet zo, – klonk Kirills stem. – We zijn toch familie!
– Familie? – Andrej draaide zich naar zijn broer. – Wanneer heb jij je voor het laatst geïnteresseerd in mijn leven? Weet je waar ik werk? Waar ik van houd? Hoe mijn vrienden heten? Voor jou besta ik alleen als bron van voordeel. Eerst waren het “lenen” van geld dat je nooit terugbetaalde. Nu is het het appartement. Wat wordt de volgende stap?
Maria Viktorovna hapte naar adem als een vis op het droge. Nikolaj Petrovitsj, die de hele tijd had gezwegen, kuchte:
– Misschien heeft hij wel gelijk, Masja… Dit is niet netjes…
– Wat?! Zijn jullie allemaal tegen mij?! – schreeuwde Maria Viktorovna. – Ik zorg voor de familie!
– Nee, mam, – zei Andrej zacht. – Jij zorgt maar voor één van je zonen. En voor jou ben ik nog steeds die dertienjarige jongen die “het zelf wel redt”. Nou, ik héb het gered. En ik zal het blijven redden. Zonder jullie.
Hij pakte Olga bij de hand.
– Kom, we gaan naar huis.
Ze vertrokken onder het geschreeuw van Maria Viktorovna over ondankbaarheid en hardvochtigheid. In de lift sloeg Olga haar armen stevig om haar man heen.
– Ik ben trots op je.
– Dit had ik al lang moeten zeggen.
De weken daarna verliepen in heerlijke stilte. Maria Viktorovna belde nog een paar keer – huilde in de telefoon, dreigde met vloeken, probeerde medelijden op te wekken. Andrej antwoordde droog en beleefd: “Mam, we hebben alles besproken. De beslissing is definitief.”
Daarna stopten de telefoontjes. Via gezamenlijke kennissen hoorde Andrej dat de ouders de datsja probeerden te verkopen om Kirill te helpen met het uitbreiden van de woonruimte. Hij haalde zijn schouders op – hun keuze.
– Heb je er spijt van? – vroeg Olga op een dag.
– Waarvan? Dat ik ze eindelijk op hun plaats heb gezet? Nee. Ik heb alleen spijt dat ik het niet eerder heb gedaan.
Er ging een half jaar voorbij. Een februarimiddag. Buiten sneeuwstorm, maar in de keuken bij de Sokolovs was het warm en gezellig. Olga zat met opgetrokken benen in de stoel een boek te lezen. Andrej werkte aan een project op zijn laptop. Op de vensterbank lag de kat te slapen – een maand geleden opgeraapt bij de ingang, uitgemergeld en verkleumd.
– Thee? – vroeg Olga.
– Graag.
Ze stond op en zette het water op. Op de koelkast hingen magneten van hun reizen – Kazan, Sotsji, Kaliningrad. Elke vakantie konden ze zich nu veroorloven, nu ze geen geld meer hoefden “voor te schieten” aan familie.
– Weet je, soms denk ik, – zei Olga terwijl ze de thee inschonk, – ons appartement is niet zomaar vierkante meters. Het is onze vesting, onze arbeid, ons verhaal. Elke kras op de vloer, elk plankje – alles is van ons, verdiend, bevochten.
– En niemand heeft het recht daar aanspraak op te maken, – stemde Andrej toe.
De telefoon bleef stil. Kirill woonde naar het schijnt nog steeds met zijn gezin in de studio. De ouders verkochten de datsja, maar het geld was alleen genoeg om een deel van de schulden af te lossen. Maria Viktorovna belde niet meer.
– Triest eigenlijk, – zei Andrej terwijl hij naar de vallende sneeuw keek. – Je zou graag een normale familie hebben. Maar…
– Maar een normale familie is degene die je zelf opbouwt, – maakte Olga haar zin af. – En die hebben we. Jij en ik. En Barsik.
De kat opende één oog, alsof hij haar woorden bevestigde.
Andrej glimlachte en sloeg zijn armen om zijn vrouw. Buiten tierde de sneeuwstorm, maar in hun kleine vesting was het warm. En die warmte hadden ze zelf gecreëerd, met hun eigen handen, niet op andermans kosten.
Andermans geluk bouw je niet op andermans kosten – die simpele waarheid heeft Maria Viktorovna nooit begrepen. Maar Andrej en Olga kenden haar uit hun hoofd.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
