Ik had een bijzondere band met mijn oma – zij was mijn veilige haven, mijn vertrouwenspersoon. Als kind bracht ik bijna elke zaterdag bij haar door, luisterde naar haar verhalen, hielp haar met bakken en deelde geheimen met haar die ik mijn ouders nooit durfde te vertellen. Haar verliezen voelde alsof ik een deel van mezelf verloor, en terwijl ik bij haar kist stond, brak mijn hart.
Toen ik even wegliep om met een gast te praten, keek ik achterom en zag hoe mijn moeder zich naar de kist boog en er iets in legde. Het was zo subtiel dat ik het niet had gezien als ik niet toevallig had gekeken.
Het zat me niet lekker. De relatie tussen mijn moeder en oma was altijd gespannen geweest, en ik wist zeker dat oma nooit had gevraagd om iets in de kist te leggen zonder mij dat te vertellen. Het voelde… vreemd.
Na de ceremonie, toen de mensen begonnen te vertrekken, liep ik terug naar de kist. Ik zag een klein stukje van een ingepakt pakketje, nauwelijks zichtbaar onder oma’s lichaam. Voorzichtig haalde ik het eruit en stopte het in mijn handtas, hopend dat niemand het zou merken. Een deel van mij voelde zich schuldig, alsof ik mijn moeder verried, maar het verlangen om de herinnering aan oma te beschermen won het.
Later, alleen in mijn kamer, opende ik het pakketje, met het gevoel dat ik op het punt stond iets heel belangrijks te ontdekken…
Op de begrafenis van mijn grootmoeder zag ik hoe mijn moeder onopgemerkt een mysterieus pakketje in de kist legde. Toen ik het later uit nieuwsgierigheid eruit haalde, had ik nooit kunnen vermoeden dat het hartverscheurende geheimen zou onthullen die me mijn leven lang zouden achtervolgen.
Men zegt dat rouw in golven komt, maar voor mij voelt het als onzichtbare treden in het donker. Mijn grootmoeder, Ekaterina, was niet zomaar een familielid; ze was mijn beste vriendin, mijn hele wereld. Ze liet me voelen alsof ik het kostbaarste op aarde was, en haar omhelzingen voelden altijd als thuiskomen. Toen ik vorige week naast haar kist stond, voelde het alsof de grond onder me verdween — alsof ik moest leren ademen met een half long.
Het zachte licht in de rouwzaal wierp tedere schaduwen over het vredige gezicht van oma. Haar zilvergrijze haar was zoals altijd netjes gekamd, en iemand had haar favoriete parelketting omgedaan.
Mijn vingers gleden over het gladde hout van de kist en de herinneringen overspoelden me. Nog maar een maand geleden zaten we samen in haar keuken, thee te drinken en te lachen terwijl ze me haar geheime recept voor suikerkoekjes leerde.
“Esmeralda, lieverd, ze kijkt nu over je,” zei mevrouw Anderson, onze buurvrouw, terwijl ze haar gerimpelde hand op mijn schouder legde. Haar ogen waren rood van het huilen achter haar bril. “Je oma hield nooit op over haar dierbare kleindochter te praten.”
Ik veegde een traan weg. “Weet je nog hoe ze die ongelooflijke appeltaarten maakte? De hele buurt wist dat het zondag was, alleen al door de geur.”
“Oh, die taarten! Ze stuurde altijd stukjes voor jou mee, zo trots als ze was. ‘Esmeralda heeft geholpen,’ zei ze dan. ‘Ze heeft een perfect gevoel voor kaneel.’”
“Ik probeerde er vorige week eentje te maken,” gaf ik toe, mijn stem trilde. “Maar het lukte niet. Ik wilde haar bellen om te vragen wat ik verkeerd deed, en toen… de hartaanval… de ambulance kwam en…”
“Oh, lieverd.” Mevrouw Anderson sloeg haar armen stevig om me heen. “Ze wist hoe veel je van haar hield. Dat is wat telt. En kijk eens hoeveel mensen hier zijn… ze heeft zó veel levens geraakt.”
De rouwzaal was inderdaad afgeladen. Vrienden en buren fluisterden zachtjes, deelden herinneringen. In een hoek zag ik mijn moeder, Victoria, staan. Ze was op haar telefoon bezig en had de hele dag nog geen traan gelaten.
Terwijl ik nog met mevrouw Anderson sprak, zag ik hoe mijn moeder naar de kist liep. Ze keek even om zich heen, boog zich toen voorover en legde iets naar binnen. Het leek een klein pakketje.
Toen ze zich weer oprichtte, schoten haar ogen snel door de kamer en liep ze weg, haar hakken tikten zacht op de houten vloer.
“Heb je dat gezien?” fluisterde ik, mijn hart bonkte in mijn borst.
“Wat, lieverd?”
“Mijn moeder heeft net…” Ik zweeg, terwijl ik toekeek hoe ze naar het damestoilet verdween. “Niets. Waarschijnlijk speelt het verdriet me parten.”
Maar een ongemakkelijk gevoel nestelde zich als een koude steen in mijn buik. De laatste jaren hadden mijn moeder en oma nauwelijks contact. Er was geen enkele kans dat oma gevraagd had iets in haar kist te leggen zonder dat ze het mij had verteld.
Er klopte iets niet.
De avondzon wierp lange schaduwen door de ramen van de rouwzaal, terwijl de laatste rouwenden vertrokken. De geur van lelies en rozen hing nog in de lucht, vermengd met het parfum van de gasten.
Mijn moeder was een uur geleden al vertrokken, met het excuus van migraine, maar haar gedrag bleef me dwarszitten, als een splinter onder de huid.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
