Na twee jaar gevangenschap kwam ik thuis en hoorde ik dat mijn tweelingbroer was overleden en dat zijn vrouw het bedrijf had overgenomen. « Hij is zes maanden geleden bij een ongeluk omgekomen, » zei ze emotieloos. Ze wist niet dat hij een wachtwoord voor me had onthouden. Dat wachtwoord gaf toegang tot een verborgen cloudopslag en een bestand dat hij vóór het ongeluk had geüpload. « Ze heeft met de remmen geknoeid, » waarschuwde hij.

Ik heb het opengemaakt.

Het was een foto. Een korrelige foto van de factuur van de monteur die ik net op tafel had gegooid.

Maar er stond een onderschrift onder, getypt in blokletters:

Ze was niet de enige op de loonlijst. Pas op, baas.

Ik keek op naar de bestuursleden die de kamer verlieten. Een van hen, een man met zilvergrijs haar die Julians mentor was geweest, bleef even in de deuropening staan. Hij keek me aan en glimlachte – een dunne, reptielachtige glimlach.

Ik glimlachte terug.

Ik was niet bang. Ik was thuis. En deze keer waren de sloten vervangen om ze buiten te houden.