beloofde morgen thee met taart.
— Waarom heb je ze beledigd? — vroeg ze, terug in de keuken. — Aardige, nette vrouwen.
— Omdat dit mijn huis is! — Alina sloeg met haar vuist op tafel. — Míjn!
— Ons huis nu, — verbeterde Vera kalm. — Ik heb me hier ingeschreven.
— Hoe bedoelt u, ingeschreven?
— Ik ben naar het bevolkingsregister geweest. Een tijdelijke inschrijving aangevraagd. — Vera haalde een papiertje uit haar handtas. — Kijk maar.
Alina greep het document. Inderdaad — een stempel, een handtekening, alles officieel.
— Hoe durft u? — Alina’s stem trilde.
— Wat is daar zo erg aan? Ik heb de papieren laten zien en gezegd dat mijn nichtje me had toegestaan hier te wonen.
— Ik ben geen nichtje! En ik heb niets toegestaan!
— Nou ja, dat weten ze niet op het bevolkingsregister, — glimlachte Vera Sergejevna. — Daar werken aardige dames, ze hebben medelijden met ouderen.
Alina zakte op een stoel neer. Haar handen beefden. Dit was iets heel anders. Inschrijving — dat was serieus.
— Morgen dien ik aangifte in bij de politie, — zei ze zacht.
— Doe maar, — knikte de schoonmoeder onverschillig. — Alleen, ik ben oud en ziek. Wie gelooft er dat ik hier met geweld ben binnengedrongen?
De volgende ochtend stond Alina om vijf uur op. Ze kleedde zich aan, pakte haar documenten en ging naar het politiebureau. De wijkagent luisterde zwijgend, schudde zijn hoofd.
— De situatie is lastig, — zei hij. — Maar illegale bewoning is illegale bewoning. We gaan kijken.
Ze kwamen aan tegen half acht. Vera Sergejevna deed open in haar kamerjas, slaperig.
— Och, wat is er aan de hand? — ze keek verschrikt naar de agent.
— Goedemorgen. Hoofdagent Petrov. Mogen we binnenkomen?
— Natuurlijk, natuurlijk, — zei de oude vrouw nerveus. — Maar ik begrijp niet…
— Wanneer bent u in deze woning getrokken? — vroeg de agent en haalde zijn notitieboekje tevoorschijn.
— Nou… een maand geleden, misschien iets langer. — Vera Sergejevna ging op de bank zitten. — Mijn hart is zwak, mijn bloeddruk ook…
— Heeft u een huurovereenkomst? Of toestemming van de eigenaar?
— Wat voor overeenkomst? — vroeg de oude vrouw onthutst. — Ze is familie van me. Alinoesjka. Ze gaf zelf toestemming.
— Niet waar! — Alina stapte naar voren. — Ik heb niets toegestaan!
— Hoezo niet? — Vera sloeg haar handen in de lucht. — Waar zouden die sleutels anders vandaan komen?
— U hebt ze gestolen! U gaf ze niet terug na de scheiding!
De agent noteerde alles, knikte en sloot daarna zijn notitieboek.
— Mevrouw, — wendde hij zich tot Vera Sergejevna. — U moet deze woning binnen vierentwintig uur verlaten.
— Hoe bedoelt u, verlaten? — De oude vrouw greep naar haar hart. — Waar moet ik heen?
— Dat is niet ons probleem. U hebt een zoon en een eigen woning.
— Maar daar is een verbouwing! Stof! Ik mag dat niet!
— Dan moet u iets huren, — zei de agent, terwijl hij opstond. — Morgen kom ik controleren. Als u er nog bent, maak ik een proces-verbaal op.
Hij vertrok. Vera Sergejevna ging op de bank zitten en begon te huilen.
— Alinoesjka, hoe kun je nou zo? — snikte ze. — Ik ben toch geen vreemde. We hebben zo lang samen geleefd.
— Niet samen, — zei Alina hard. — Ik woonde met uw zoon. Niet met u.
— Maar ik ben oud! Ziek!
— Niet mijn probleem.
Alina ging naar haar werk. De hele dag dacht ze eraan of ze ’s avonds thuiskwam in een leeg appartement of dat Vera Sergejevna zou blijven en tijd zou rekken.
Maar toen ze de deur opende die avond, was het appartement leeg. De meubels stonden weer op hun plek. De vreemde spullen waren verdwenen. Op de keukentafel lag een briefje:
“Heb alleen mijn eigen spullen meegenomen. De sleutels liggen in het kastje. Nooit gedacht dat je zo harteloos bent. — Vera.”
Alina verfrommelde het briefje en gooide het in de prullenbak. Ze liep door de kamers om te controleren of alles er nog was. In de badkamer rook het naar andermans zeep. In de keuken waren nog sporen van verplaatste spullen. Maar het appartement was van haar. Alleen van haar.
Ze ging in haar favoriete stoel zitten en pakte haar telefoon. Pavel had vijf keer gebeld en berichten gestuurd:
“Mama huilt”, “Ben je helemaal gek geworden?”, “Schaam je niet?”
Alina verwijderde alles zonder te lezen. Ze blokkeerde zijn nummer.
Daarna ging ze naar de bouwmarkt. Ze kocht verf, kwasten en rollers. Morgen was het zaterdag — een perfecte dag om te beginnen met verven.
Twee weken lang schilderde ze muren, verving ze behang, kocht nieuwe gordijnen. ’s Avonds en in het weekend werkte ze als bezetene. Ze wilde elk spoor van de ander uitwissen.
Toen de renovatie klaar was, zag het appartement er totaal anders uit. Niets herinnerde nog aan die nachtmerrie.
’s Avonds zat Alina op haar nieuwe bank met een kop thee. Buiten regende het. In het appartement was het stil, warm en vredig. Niemand commandeerde in de keuken, niemand verschoof de meubels, niemand nodigde gasten uit.
Ze pakte haar telefoon en schreef haar vriendin:
“Masja, kom langs. Ik laat je mijn nieuwe interieur zien.”
Het antwoord kwam meteen: “Ik kom! Zal ik wat drinken meenemen?”
“Neem maar mee. We gaan het vieren.”
“Wat vieren we?”
Alina dacht even na en typte: “Vrijheid.”
Ze zette haar kopje op tafel en glimlachte. Voor het eerst in lange tijd — echt, oprecht. Het huis was van haar. Het leven was van haar. En voortaan zou alleen zij daarover beslissen.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
