Ik begon elke donderdag na de yogales naar de koffiebar te gaan. Het werd een traditie, mijn kleine wekelijkse luxe – drie dollar die ik had kunnen sparen, maar die ik liever besteedde aan mijn geestelijke gezondheid.
Het werk in de kliniek van Dr. Stevens werd regelmatiger. Drie, soms vier dagen per week. Vijftig dollar per dag. Het was niet genoeg om van te leven, maar wel genoeg om met enige waardigheid te overleven.
Dr. Stevens was vriendelijk en geduldig toen ik problemen ondervond met het nieuwe computersysteem.
Op een dag vroeg hij: « Eleanor, heb je er al eens over nagedacht om je te laten certificeren als professionele zorgverlener? Er is veel vraag naar. Je zou er beter mee betalen. En eerlijk gezegd is je leeftijd een voordeel – oudere patiënten voelen zich vaak veiliger bij iemand van hun eigen generatie. »
Hij gaf me informatie over een certificeringscursus: zes weken, kosten $300.
Driehonderd dollar had ik niet.
Ik heb de brochure toch bewaard.
Die avond, in mijn kleine appartement, rekende ik het uit. Als ik twee maanden lang vier dagen per week zou werken, zou ik die 300 dollar kunnen sparen. Ik zou dan wel nog zuiniger moeten eten. Bijna elke dag rijst en bonen. Geen koffie meer op donderdag. Geen extra kosten.
Maar het was mogelijk.
Voor het eerst in maanden voelde ik iets dat op hoop leek – niet groots, niet dramatisch, maar echt.
Twee weken later, tijdens een yogales, kondigde Elena een speciale zaterdagles aan: yoga bij zonsopgang in het park.
Ik ben gegaan.
Ik kwam om 5:50 uur aan. De lucht was nog donker, met een lichte grijze tint aan de horizon. Elena was matten aan het neerleggen, en er was nog iemand anders – een man, lang, dun, met kortgeknipt wit haar. Hij leek van mijn leeftijd, misschien wel ouder.
‘Goedemorgen,’ begroette hij me met een warme glimlach. ‘Ik ben Arthur.’
‘Net als de koning?’ vroeg ik.
Hij lachte. « Ja, net als de koning. Maar ik ben geen royalty. Gepensioneerd geschiedenisprofessor. Blijkbaar verslaafd aan yoga. »
We gaven les terwijl de zon opkwam. Gouden licht filterde door de bomen. Het park was stil voordat de stad ontwaakte.
Ik voelde me levend op een manier die ik al jaren niet meer had ervaren.
Daarna kwam Arthur dichterbij terwijl ik mijn mat oprolde.
‘Kom je hier vaak?’ vroeg hij. ‘Ik heb je niet gezien.’
‘Ik ga op dinsdag- en donderdagmiddag,’ zei ik.
‘Ah,’ glimlachte hij. ‘Ik kom ‘s ochtends – op maandag, woensdag en vrijdag. Elena heeft me overgehaald om deze speciale te proberen.’
We liepen samen naar de uitgang. Het gesprek kwam gemakkelijk op gang. Hij vertelde over lesgeven, over zijn liefde voor geschiedenis en over zijn vrouw die vier jaar geleden was overleden.
« Kanker heeft haar snel weggenomen, » zei hij. « Zes maanden van diagnose tot het einde. »
‘Het spijt me,’ zei ik.
‘Ik ook,’ antwoordde hij. ‘Maar ik heb geleerd dat verdriet je niet hoeft te overweldigen. Je kunt het dragen en doorleven. Sterker nog, dat is het enige wat je kunt doen.’
We bereikten de hoek waar onze wegen zich scheidden.
‘Het was een genoegen je te ontmoeten, Eleanor,’ zei hij. ‘Ik hoop je bij een volgende les te zien.’
‘Hetzelfde geldt voor mij,’ zei ik.
Ik ging naar huis met een vreemd warm gevoel – niets dramatisch, geen romantiek, niet op mijn leeftijd… maar wel iets goeds. Vriendschap, misschien. Gezelschap. Iemand die verdriet begreep.
De volgende donderdag, na de yogales, vertelde ik de vrouwen over Arthur terwijl we koffie dronken.
Roses ogen lichtten op. « Is hij knap? »
‘Daar gaat het niet om,’ protesteerde ik.
Alice lachte. « Alles draait altijd een beetje om dat, zelfs op de achtergrond. »
Ik schudde mijn hoofd, maar ik kon een glimlach niet onderdrukken.
Het leven vond een ritme: werk in de kliniek, twee keer per week yoga, koffie op donderdag, ochtendwandelingen, eenvoudige maaltijden, ‘s avonds lezen in goedkope, oude boeken die ik op rommelmarkten vond.
Het was niet het leven dat ik me had voorgesteld. Het was niet het leven dat ik zeventig jaar lang had opgebouwd.
Maar het was wel een leven.
Langzaam, heel langzaam, begon de pijn af te nemen.
Er waren nog steeds momenten dat ik midden in de nacht wakker werd en vergat waar ik was, en naar het raam reikte dat vroeger op het park uitkeek, om vervolgens alleen een bakstenen muur te zien. Momenten dat ik een grootmoeder met haar kleinzoon zag en mijn hart sneller ging kloppen bij de gedachte aan Leo. Momenten dat ik iets zag waar Lucas als kind dol op was en even moest stoppen om adem te halen.
Maar die momenten kwamen minder vaak voor, waren minder intens.
Op een zaterdag, zes weken nadat ze in mijn studio was komen wonen, kondigde Elena een nieuwe zonsopgangles aan.
Ik ben weer gegaan.
Arthur was erbij.
Na de les nodigde hij me uit voor het ontbijt. « Ik ken een plek waar ze de beste pannenkoeken van de stad hebben, » zei hij. « Op mijn kosten. »
Ik aarzelde – niet vanwege hem, maar vanwege mezelf. Omdat ik bang was om weer op goedheid te vertrouwen, om weer te moeten vertrouwen.
‘Het zijn maar pannenkoeken,’ zei Arthur met een glimlach. ‘Geen verbintenis voor het leven.’
We zijn gegaan.
De pannenkoeken waren verrukkelijk. We hebben twee uur lang gepraat over van alles en niets: boeken, films, de stad, onze kinderen.
Ik vertelde hem over Lucas, over Jessica, over het feit dat hij buitengesloten was, over de zes dozen, over de studio, over het werk.
Arthur luisterde zonder te onderbreken.
‘Mijn zoon praat ook niet veel met me,’ gaf hij toe toen ik klaar was. ‘Hij woont in Spanje. Ik zie hem één keer per jaar, als ik geluk heb. Niet omdat hij boos is, maar gewoon omdat hij daar woont en ik hier.’
‘Voor mij was het verraad,’ fluisterde ik.
‘Ja,’ zei Arthur zachtjes. ‘Jouw daad was verraad.’
‘Heb je hem vergeven?’ vroeg hij.
“Ik weet niet of ik dat kan.”
‘Dat hoeft niet,’ zei Arthur. ‘Niet nu. Misschien wel nooit. Vergeving is voor jou, niet voor hem. Als het zover komt, zal het op jouw voorwaarden zijn.’
Ontbijten met Arthur werd een routine – om de zaterdag na de yoga bij zonsopgang. Niets formeels, niets gehaasts, niets dat iets van me eiste.
Gewoon twee oudere mensen die samen koffie drinken en een praatje maken.
Het is me gelukt om de 300 dollar voor de certificeringscursus bij elkaar te sparen. Dat kostte me drie maanden waarin ik bijna elke dag rijst met eieren at, drie maanden geen koffie op donderdag kon drinken en drie maanden lang liep ik liever dan dat ik de bus nam.
Maar ik heb het gedaan.
Ik heb me voor de cursus ingeschreven.
Het begon binnen twee weken: zes weken lang drie keer per week avondlessen.
Dr. Stevens stond me toe mijn schema aan te passen.
‘Ik ben trots op je,’ zei hij tegen me. ‘Veel mensen zouden opgeven. Jij vecht door.’
‘Ik heb geen andere keus,’ zei ik.
‘Er zijn altijd keuzes,’ antwoordde hij. ‘Opgeven is er één van. Jij hebt ervoor gekozen om te vechten.’
De avond voordat de cursus begon, kwam Margaret langs met goedkope wijn en een zak taco’s.
« Een voorproefje van het feest, » kondigde ze aan. « Voor jullie nieuwe begin. »
We aten zittend op de grond omdat ik maar één stoel had. We dronken uit plastic bekers omdat ik nog steeds geen glazen had gekocht.
En voor het eerst in maanden voelde ik iets dat in de buurt kwam van geluk.
‘Weet je wat ongelooflijk is?’ zei Margaret, met roze wangen van de wijn. ‘Ondanks alles ben je er nog steeds. Sterker. Meer jezelf dan toen je in dat grote appartement woonde en voor iedereen zorgde behalve voor jezelf.’
‘Ik voel me niet sterker,’ gaf ik toe.
‘Maar dat ben je wel,’ hield ze vol. ‘Zes maanden geleden zou je verlamd zijn gebleven. Je bent in beweging gekomen. Je hebt alles weer opgebouwd. Dat is kracht.’
De cursus was intensief. We leerden zorgtechnieken voor mensen met beperkte mobiliteit, basis medische noodgevallen, hygiëneprotocollen en de juridische aspecten van professionele zorg. Er waren twintig studenten. Ik was de oudste.
Sommigen keken me nieuwsgierig aan, maar de meesten behandelden me met respect.
Ik heb daar ook een vriendin gemaakt – een andere Alice, niet mijn yoga-Alice. Deze Alice was ongeveer vijftig en net gescheiden.
‘Mijn man is ervandoor gegaan met een vrouw die twintig jaar jonger is,’ zei ze bitter tijdens een pauze. ‘Hij heeft me met niets achtergelaten. Ik moet mezelf opnieuw uitvinden, anders ga ik verhongeren.’
‘Ik ben mezelf ook aan het heruitvinden,’ zei ik tegen haar.
Ze vroeg waarom, en ik gaf haar een korte versie: mijn zoon, het appartement, het verraad.
Ze schudde haar hoofd. « Kinderen kunnen wreed zijn, » zei ze. « Mijn dochter koos de kant van haar vader. Ze zegt dat ik hem heb weggejaagd met mijn eisen. Mijn eisen waren dat hij niet vreemdging. »
We lachten, zwarte humor gedeeld tussen vrouwen die gebroken waren geweest maar nog steeds overeind stonden.
Zes weken gingen voorbij. De examens waren moeilijk, maar ik ben voor allemaal geslaagd.
Ik ontving mijn certificaat tijdens een kleine ceremonie in het gemeenschapscentrum. Margaret was erbij. Dr. Stevens was erbij. Arthur was erbij. De yogavrouwen waren er ook.
Rose omhelsde me stevig. « We zijn trots op je, » zei ze. « Kijk eens wat je hebt bereikt. »
Met mijn certificaat op zak solliciteerde ik bij verschillende bureaus. De reactie was overweldigend: er was veel vraag, vooral naar iemand met mijn ervaring.
Een zorgbureau bood me nachtzorg aan voor een 92-jarige vrouw met dementie. Acht uur per nacht, zes nachten per week, 15 dollar per uur.
Dat was 120 dollar per nacht. 720 dollar per week. Ongeveer 2800 dollar per maand.
Meer geld dan ik in jaren had gezien.
Ik accepteerde meteen.
De patiënte heette mevrouw Connie. Ze woonde in een groot huis aan de Gold Coast met haar dochter, Jessica.
Ja, alweer een Jessica. Het universum had een wreed gevoel voor humor.
Maar deze Jessica was anders: vriendelijk, uitgeput door de jarenlange zorg voor haar moeder in haar eentje.
‘Mijn moeder slaapt slecht,’ legde ze uit. ‘Ze wordt wakker, dwaalt rond en raakt in de war. Ze heeft iemand nodig die haar beschermt en haar terug naar bed brengt. Kunt u dat doen?’
‘Natuurlijk,’ zei ik.
De baan was makkelijker dan ik had verwacht. Mevrouw Connie was aardig als ze niet in de war was. Ze noemde me schatje. Ze vertelde verhalen over haar jeugd, waarbij ze telkens details veranderde. Om twee uur ‘s nachts vroeg ze waar haar man was, die al dertig jaar dood was.
Ik vertelde haar dat hij in de andere kamer sliep.
Het kalmeerde haar.
De nachten waren lang maar stil. Ik las terwijl ze sliep. Ik maakte kruiswoordpuzzels. Ik dacht na.
Ik dacht aan Lucas. Of hij gelukkig was. Of Leo door de gangen rende die ik ooit schoonmaakte. Of Jessica de meubels weer had veranderd. Of ze überhaupt ooit aan mij dachten.
Op een avond, drie maanden nadat ik was begonnen, bracht Jessica – de dochter – me koffie.
‘Eleanor,’ zei ze, ‘ik wil dat je weet hoeveel ik waardeer wat je doet. Voor mijn moeder en voor mij. Ik zou het niet alleen kunnen.’
‘Dat is mijn werk,’ zei ik.
‘Het is meer dan dat,’ benadrukte ze. ‘Je zorgt met genegenheid voor haar. Dat doet niet iedereen. Ik heb verzorgers gehad die alleen maar naar hun salaris keken. Jij ziet een persoon.’
Haar woorden ontroerden me, omdat ze gelijk had. Ik zag mevrouw Connie als een vrouw die ooit jong, sterk en vol leven was geweest. Ze had liefgehad, verloren en was doorgegaan – net als ik.
‘Mijn moeder is vijf jaar geleden overleden,’ vervolgde Jessica. ‘Mijn biologische moeder. Mevrouw Connie is mijn schoonmoeder, maar ik zorg voor haar alsof ze mijn eigen moeder is. Want dat doe je als je van iemand houdt. Je zorgt voor die persoon, zelfs als het je iets kost.’
Ik zweeg en dacht aan Lucas, me afvragend of hij dat ook geloofde, of dat hij zichzelf ervan had overtuigd dat de lock-out « voor het beste » was.
Het geld begon zich op te stapelen. $2.800 per maand plus mijn pensioen plus af en toe wat werk in de kliniek. Opeens had ik ongeveer $3.500 per maand.
Ik betaalde de huur. Ik kocht zonder angst eten. Ik kon makkelijker ademhalen.
Ik opende een spaarrekening en stortte er elke maand $1.000 op. Voor sommige mensen is dat niets. Voor mij was het vrijheid – het bewijs dat ik nooit meer volledig kwetsbaar zou zijn.
Margaret merkte de verandering op.
‘Je ziet er anders uit,’ zei ze donderdag tijdens de koffie. ‘Lichter.’
‘Ik voel me anders,’ gaf ik toe. ‘Alsof ik eindelijk weer kan ademen.’
‘Heb je nog iets van Lucas gehoord?’ vroeg ze.
‘Nee,’ loog ik.
Natuurlijk wilde ik het weten. Elke dag controleerde ik mijn telefoon in de hoop op een berichtje, een telefoontje, een verontschuldiging.
Er kwam niets.
Maar het leven ging door: twee keer per week yoga. Om de zaterdag ontbijten met Arthur. Zes avonden per week werken met mevrouw Connie. Af en toe een dienst in de kliniek.
Mijn routine.
Op een dinsdag na de yogales nodigde Arthur me uit voor een wandeling door het park.
‘Er is iets wat ik je wil laten zien,’ zei hij.
We liepen naar een gebied dat ik niet kende. Een kleine gemeenschappelijke tuin, met stukjes grond waar mensen groenten, bloemen en kruiden verbouwden.
‘Ik denk erover om een stuk grond te huren,’ zei Arthur. ‘Ik heb altijd al een tuin willen hebben.’
‘Zou je me willen helpen?’ vroeg hij. ‘We zouden het stuk land en de oogst kunnen delen.’
‘Ik weet helemaal niets van tuinieren,’ gaf ik toe.
‘Ik ook niet,’ zei hij. ‘Maar we kunnen het samen leren.’
De manier waarop hij het zei – samen – voelde aan als een tedere belofte.
Dus ik stemde ermee in.
We huurden een klein stukje grond. Dat kostte 20 dollar per maand. We kochten zaadjes: tomaten, sla, paprika’s en ook bloemen, want Arthur stond erop dat elke tuin zowel mooi als functioneel moest zijn.
Elke zaterdagmiddag gingen we op pad. We groeven, plantten en gaven water, onze handen vies van de aarde, zwetend in de zon, pratend over van alles en niets.
Op een dag, terwijl hij onkruid aan het wieden was, zei Arthur: « Weet je wat zo mooi is aan planten? Ze koesteren geen wrok. Als je ze verwaarloost, verdorren ze. Maar als je ze water en licht geeft, groeien ze weer. »
« Ik wou dat mensen zo waren, » voegde hij eraan toe.
‘Sommigen wel,’ antwoordde ik.
Arthur keek me aan. ‘Je bent verwelkt en gegroeid,’ zei hij zachtjes. ‘En het is in elke fase prachtig geweest.’
Ik bloosde – op mijn zeventigste, net als een tiener – en haatte mezelf daarvoor, maar hield tegelijkertijd van mezelf omdat ik het nog steeds kon.
Weken verstreken. Onze planten groeiden: groene scheuten werden sterke stengels, bloemen barstten open in oranje en geel, tomaten werden rood en zwaar.
« Onze eerste oogst, » kondigde Arthur op een zaterdag aan, terwijl hij drie perfecte tomaten afsneed. « Dat moeten we vieren. »
‘Hoe dan?’ vroeg ik.
‘Ik wil morgen voor je koken,’ zei hij. ‘Bij mij thuis.’
Het was de eerste keer dat hij me bij hem thuis uitnodigde, een kleine maar belangrijke stap.
Zijn appartement was bescheiden, maar vol boeken – geschiedenis, filosofie, romans, poëzie – muren van woorden. Hij kookte pasta met tomatensaus gemaakt van onze eigen tomaten. Eenvoudig, heerlijk.
We aten op zijn kleine balkon terwijl we naar de zonsondergang keken.
‘Dankjewel,’ zei ik tegen hem. ‘Voor je vriendschap toen ik die het hardst nodig had.’
‘Het was mij een genoegen,’ zei Arthur. ‘Eleanor, jij hebt mij ook gered. Na de dood van mijn vrouw was ik de weg kwijt. Yoga gaf me structuur, maar jij gaf me een doel.’
We zaten in stilte en keken hoe de lucht roze en oranje kleurde.
Even heel even voelde ik me volkomen vredig.
Het was al acht maanden geleden dat Lucas me had buitengesloten.
Acht maanden lang heb ik mezelf stukje voor stukje opnieuw opgebouwd.
Ik was stabiel. Niet perfect, maar wel stabiel. Er waren hele dagen dat ik niet aan Lucas dacht, dagen waarop het geen pijn deed.
En toen, op een dinsdagmiddag, kwam er een bericht binnen van een nummer dat ik niet kende.
“Mevrouw Eleanor. Dit is Robert. Kunnen we even praten? Het gaat over Lucas. Het is dringend.”
Mijn hart stond stil.
Ik belde meteen. « Wat is er gebeurd? »
‘Fysiek gezien gaat het goed met hem,’ zei Robert. ‘Maar hij moet met je praten. Hij is deze week al drie keer op mijn kantoor geweest. Hij ziet er slecht uit, Eleanor – mager en nerveus. Hij heeft me gevraagd contact met je op te nemen.’
‘Hij heeft me al acht maanden niet gebeld,’ zei ik verbijsterd.
‘Ik weet het,’ antwoordde Robert kalm. ‘Ik begrijp je boosheid. Maar ik denk dat je even moet luisteren. Hier. Neutrale grond.’
Alles in mij schreeuwde nee. Ik had te hard gewerkt om vrede te stichten.
Maar hij was mijn zoon.
‘Wanneer?’ vroeg ik.
« Morgen om drie uur. »
“Ik zal er zijn.”
Die nacht heb ik niet geslapen. Mevrouw Connie merkte mijn afleiding op.
‘Wat is er aan de hand, schat?’ vroeg ze in de zachte duisternis van het huis.
‘Familieproblemen’, gaf ik toe.
‘Ach,’ zuchtte ze. ‘Familie. Het beste en het slechtste van het leven. Is het je zoon?’
« Ja. »
Ze klopte me op de hand, verrassend helder van geest. « Hou je te veel van hem? »
‘Ja,’ fluisterde ik.
‘Wat er ook gebeurt,’ zei ze, ‘je vindt wel een oplossing. De liefde van een moeder kent geen logica. Alleen maar liefde.’
Ik arriveerde om 2:50 uur bij Roberts kantoor. Lucas was er al in de wachtkamer.
En mevrouw Connie had gelijk.
Hij zag er slecht uit.
Hij was minstens negen kilo afgevallen. Zijn gezicht was mager. Donkere kringen onder zijn ogen, als blauwe plekken. Verkreukelde kleren. Ongewassen haar.
Dit was niet de Lucas die ik kende.
Dit was een gebroken man.
Hij zag me en stond snel op. « Mam— »
‘Noem me zo niet,’ zei ik, mijn stem kouder dan ik bedoelde.
Robert begeleidde ons naar binnen. We namen plaats op stoelen tegenover elkaar.
Lucas wringde zijn handen in elkaar. « Spreek, » zei ik.
Lucas haalde diep adem. Zijn handen trilden.
‘Mam,’ begon hij, ‘wat er gebeurde… wat we deden… het was niet wat het leek.’
Ik liet een scherpe, bittere lach horen. ‘O, echt? Je hebt de sloten niet vervangen. Je hebt me geen 5.000 dollar geboden voor een appartement van 250.000 dollar. Je hebt me niet gedwongen mijn hele leven in zes dozen te dragen. Welk deel was nou wat het leek?’
‘Alles,’ fluisterde Lucas. ‘Alsjeblieft. Ik wil dat je luistert. Ik weet dat ik het niet verdien, maar…’
Hij brak recht voor mijn ogen. De tranen stroomden over zijn gezicht. Zijn hele lichaam schudde van het snikken.
Ik bleef verlamd. Ik kon hem niet troosten. Ik kon hem niet aanraken. Maar ik kon ook niet toekijken hoe hij instortte zonder iets te voelen.
Robert gaf hem tissues. Lucas veegde zijn gezicht af en probeerde adem te halen.
‘Twee jaar geleden,’ zei Lucas met een rauwe stem, ‘kwam de broer van Jessica in de problemen. Grote problemen.’
Mijn maag trok samen.
‘Hij had schulden,’ vervolgde Lucas. ‘Gevaarlijke mensen. Vijftigduizend dollar. Hij raakte betrokken bij illegale zaken die hij moest verplaatsen… en het liep mis.’
Het voelde alsof de kamer scheef stond.
‘Ze kwamen hem zoeken,’ zei Lucas. ‘Maar hij rende weg. Dus gingen ze achter Jessica aan. Ze zeiden dat als we niet betaalden, ze haar iets zouden aandoen. En dat ze Leo ook iets zouden aandoen.’
Ik voelde een ijskoude luchtstroom door mijn borstkas trekken.
‘Ze hadden foto’s,’ fluisterde Lucas. ‘Ze wisten waar hij heen ging. Ze wisten alles.’
Mijn ademhaling werd oppervlakkig en hortend. « Mijn God… »
‘We hadden geen 50.000 dollar,’ zei Lucas. ‘Maar we hadden het appartement. Jouw appartement. Dat was meer dan genoeg waard.’
Hij slikte moeilijk, zijn ogen glazig. « Ik had een plan. Ik kon het verkopen, ze betalen en het laten stoppen. Maar er was een probleem. »
‘Wat?’ vroeg ik, nauwelijks in staat om te spreken.
‘Jij,’ zei hij.
Ik staarde hem aan.
‘Als ze wisten dat je bezittingen had,’ zei Lucas, terwijl hij me recht in de ogen keek, ‘werd je een doelwit. Dan konden ze achter je aan komen. Je onder druk zetten. Je pijn doen om meer te krijgen. Dus moesten we het laten lijken alsof we vervreemd waren. Alsof we alle contact met je hadden verbroken. Alsof je niets had.’
Ik kon het maar moeilijk bevatten. « Je hebt me beschermd door wreed te zijn. »
‘Ja,’ zei Lucas met een trillende stem. ‘En het brak mijn hart. Elke dag. Elke keer dat ik je telefoontjes negeerde. Elke keer dat Jessica afstandelijk moest doen. Elke keer dat je naar Leo vroeg en we geen antwoord konden geven. Ik huilde elke nacht.’
« Jessica ook, » voegde hij er snel aan toe. « We wilden je dit niet aandoen. Maar het was dat of het risico lopen dat ze jou ook zouden lastigvallen. »
‘Waarom heb je me dat niet verteld?’ eiste ik, terwijl de tranen over mijn wangen stroomden.
‘Want als je anders had gehandeld,’ zei Lucas, ‘als je plotseling was gestopt met zoeken, zouden ze argwaan hebben gekregen. Het moest echt zijn. Je pijn moest echt zijn. Zodat ze zouden geloven dat we je echt in de steek hadden gelaten.’
Ik kon niet ademen. Mijn borst deed pijn.
‘Het appartement,’ zei Lucas met trillende stem. ‘Ik heb het verkocht. Ik kreeg er 270.000 dollar voor. Ik heb ze 50.000 dollar betaald. De rest… heb ik op een rekening op jouw naam gezet.’
Hij greep in zijn zak en haalde er een envelop uit.
Bankdocumenten.
Een rekening met $220.000.
Mijn naam staat bovenaan.
Mijn handen trilden zo hevig dat ik het papier nauwelijks vast kon houden.
‘Het is van jou,’ fluisterde Lucas. ‘Het is altijd van jou geweest. Ik beschermde het alleen maar. Ik beschermde jou.’
‘En die 5.000 dollar?’ vroeg ik, met een verstikte stem.
Als je wilt doorgaan, klik op de knop onder de advertentie 
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
