Na de scheiding vertrok de man met zijn nieuwe liefde, maar hij had geen idee welk “papiertje” hem in de rechtbank te wachten stond.
Vera zat in de keuken en keek uit het raam. De regen tikte tegen het glas. Haar leven leek voorbij.
— Mam, wat doe je daar? — riep haar dochter Katja vanuit de gang. — Zit je weer te treuren?
— Ik treur helemaal niet, — loog Vera. — Ik drink gewoon thee.
Katja kwam de keuken in, keek naar haar moeder en schudde haar hoofd.
— Mam, hoe lang ga je nog zo doorgaan? Papa is weg, en dan? Het leven gaat toch verder.
— Makkelijk praten, — mompelde Vera. — We hebben dertig jaar samen geleefd. Dertig!
— En wat heb je aan die dertig jaar als hij nu met een ander woont?
Vera zette haar kopje op tafel. Haar handen trilden. Hoe kon haar dochter zoiets zeggen? Alsof die dertig jaar niets betekenden. Alsof zij overal zelf schuld aan had.
— Katja, je begrijpt het niet, — begon ze.
— Ik begrijp het heel goed. Papa is een idioot dat hij zijn gezin verliet voor een of ander meisje. Maar wil jij dan je hele leven blijven lijden?
Meisje. Dat meisje was vijfentwintig. Vera herinnerde zich hoe ze hen samen had gezien bij het winkelcentrum. Sergej hield haar hand vast en lachte. Zo had hij thuis al tien jaar niet meer gelachen.
— Hij zei dat ik saai was geworden, — zei Vera zacht. — Dat we te verschillend waren geworden.
— Mam, vergeet wat hij gezegd heeft! — Katja ging naast haar zitten. — Het belangrijkste is dat de papieren getekend zijn en het appartement van jou is. Leef rustig verder.
Vera knikte. Ja, het appartement was van haar gebleven. Driekamers, in het centrum. Sergej had gezegd dat dat eerlijk was. Hij zou wel een ander kopen, en zij kon hier blijven wonen. Alsof hij haar een groot plezier had gedaan.
— En waarvan moet ik leven? — vroeg ze haar dochter. — Mijn pensioen is bijna niets waard. Ik ben gestopt met werken toen jij geboren werd.
— Je vindt wel een baan.
— Op mijn achtenvijftigste? Wie zit er op mij te wachten?
Katja zuchtte. Ze stond op en liep naar het raam. Ze bleef even stil.
— Mam, heb je nog niet met een jurist gesproken?
— Waarvoor? Alles is toch al geregeld. De scheiding is rond, de eigendommen zijn verdeeld.
— Maar misschien zijn er nog mogelijkheden? Alimentatie of iets dergelijks.
Vera snoof.
— Alimentatie? Voor mij? Doe niet zo gek.
— Waarom niet? Je bent dertig jaar getrouwd geweest, hebt je carrière opgegeven voor het gezin. Hij hoort je te helpen.
— Sergej hoeft mij niets, — zei Vera, maar haar stem trilde.
Maar was dat echt zo? Dertig jaar had ze het huishouden gedaan, zijn overhemden gestreken, soep gekookt. Toen hij zijn bedrijf begon, zat ze ’s nachts met hem documenten te typen. En toen de kinderen kwamen, vergat ze haar werk helemaal. Hij had altijd gezegd: “Waarom zou je? Ik verdien genoeg.”
Nu verdiende hij genoeg — voor een ander.
— Mam, wat als je toch naar een jurist gaat? — hield Katja aan. — Gewoon vragen. Misschien kun je echt iets doen.
— Doe niet zo raar, — wuifde Vera af. — Dat is alleen maar geldverspilling.
Maar de gedachte bleef hangen. Wat als Katja gelijk had? Wat als het niet zo eerlijk was als Sergej beweerde?
’s Avonds, toen haar dochter naar huis was, kon Vera niet slapen. Ze lag wakker en dacht aan de jurist. Sergej had altijd gezegd dat alles eerlijk was verdeeld: hij kreeg het buitenhuis en de auto, zij het appartement. “Eerlijk verdeeld,” zei hij. Maar dat buitenhuis was zeker twee keer zoveel waard als het appartement, en de auto was een gloednieuwe buitenlandse wagen.
En wat had zij gekregen? Een appartement waar ze nu alleen zat, en de herinneringen aan dertig jaar huwelijk.
Misschien had Katja toch gelijk. Misschien moest ze het in elk geval proberen.
De volgende ochtend hakte Vera de knoop door. Ze zocht online het adres van een juridisch adviesbureau, kleedde zich aan en ging erheen.
De jurist was een jonge vrouw van een jaar of dertig. Ze stelde zich voor als Lena.
— Vertel eens wat er is gebeurd, — zei Lena terwijl ze haar notitieblok opende.
Vera begon te stamelen over de scheiding, de verdeling van de eigendommen. Ze sprak zacht en verontschuldigde zich voortdurend.
— Sorry, misschien had ik niet eens moeten komen…
— Wacht even, — onderbrak Lena haar. — Laten we bij het begin beginnen. Hoe lang was u getrouwd?
— Dertig jaar.
— Werkte u?
— Tot de geboorte van mijn dochter, ja. Daarna zei mijn man dat het niet hoefde.
— Begrijpelijk. En wat is uw huidige inkomen?
— Pensioen. Een klein bedrag.
Lena schreef iets op, knikte, en keek haar toen aan.
— Vera, weet u dat u recht hebt op financiële steun van uw ex-man?
— Hoe bedoelt u?
— Alimentatie. Voor uzelf. Als u niet kunt werken of financiële hulp nodig hebt.
Vera bloosde.
— Maar ik ben toch geen gehandicapte…
— Dat maakt niets uit. U hebt dertig jaar niet gewerkt en uw pensioen is minimaal. Dat is voldoende reden voor alimentatie.
Vera zweeg. In haar hoofd draaide het: wat als het echt kon?
— En hoeveel gaat dat kosten? De rechtszaak en zo?
— De griffiekosten zijn minimaal. Mijn diensten ook niet duur.
— En als we verliezen?
— Dan hoeft u mij niets te betalen. Alleen de griffiekosten.
Vera vertrok bij de jurist met papieren in haar hand en een vreemd gevoel in haar borst. Hoop misschien, of angst.
Thuis belde ze Katja.
— Stel je voor, ik kan blijkbaar alimentatie eisen!
— Eindelijk! — riep haar dochter blij. — Ga je het doen?
— Ik weet het niet. Het voelt eng.
— Mam, waar ben je bang voor? Slechter kan het niet worden.
Drie dagen twijfelde Vera. Toen tekende ze toch het contract met Lena en diende de aanvraag in.
— Nu wachten we, — zei Lena. — Je krijgt een oproep.
Een week later ging de telefoon. Sergej. Zijn stem klonk boos.
— Vera, wat ben jij in hemelsnaam aan het doen?…
— Ik doe helemaal niets, — antwoordde ze, haar hart bonkte in haar borst.
— Hoezo niets? Ik heb een brief van de rechtbank gekregen! Jij eist alimentatie!
— En wat is daar mis mee?
— Hoezo mis mee? We hadden toch alles afgesproken! We zijn als normale mensen uit elkaar gegaan!
— Als normale mensen, — herhaalde Vera. — Bedoel je dat jij nu met een jong ding leeft, terwijl ik van een fooi moet rondkomen?
Sergej zweeg even.
— Luister, kunnen we elkaar zien? Gewoon rustig praten?
— Waarover praten? Ik heb de zaak al aangespannen, de rechter zal het wel uitmaken.
— Ben je gek geworden? Waarom naar de rechter? Ik ben niet gierig, ik help je heus wel.
— Sergej, ik heb dertig jaar voor jou gewerkt. Het huis, de kinderen, jouw zaken. En nu is het: bedankt en tot ziens?
— Maar je hebt toch het appartement gekregen…
— Het appartement? — Vera voelde de woede in haar opborrelen. — En wat is die datsja van jou waard? En de auto? En je bankrekeningen?
Sergej zweeg opnieuw. Toen zei hij zacht:
— Je had geen rechtszaak moeten beginnen, Vera.
— Ik ben niet meer bang, — antwoordde ze en hing op.
Haar handen trilden, maar vanbinnen voelde ze iets nieuws. Voor het eerst in jaren had ze tegen Sergej gezegd wat ze dacht — zonder zich te verontschuldigen.
Lena belde elke week om te vertellen hoe het ging. Sergej had bezwaar ingediend, maar het was zwak.
— Hij probeert te bewijzen dat hij niet verplicht is u te onderhouden, — legde Lena uit. — Maar dat lukt hem niet erg goed.
— En wat als hij zegt dat hij geen geld heeft?
— Hij heeft een bedrijf en onroerend goed. Inkomen verbergen is moeilijk.
Vera luisterde en verbaasde zich over zichzelf. Wanneer was ze zo vastberaden geworden?
De rechtszitting was op donderdag gepland. Vera werd om vijf uur wakker en kon niet meer slapen. Ze lag te denken: wat als Sergej gelijk heeft? Wat als ze echt geen recht heeft op geld?
— Mam, hoe gaat het? — vroeg Katja tijdens het ontbijt.
— Goed, — loog Vera. — Alleen een beetje zenuwachtig.
— Het komt goed. Lena zegt toch dat de zaak sterk staat.
Vera knikte, maar haar handen trilden toen ze thee inschonk.
Ze gingen samen naar de rechtbank. Lena wachtte hen bij de ingang op.
— Maak je geen zorgen, — zei ze tegen Vera. — Antwoord gewoon eerlijk op de vragen.
— En als ik iets verkeerd zeg?
— Zeg gewoon de waarheid. Dertig jaar huwelijk, gestopt met werken voor het gezin, nu leef je van bijna niets. Klopt dat?
— Dat klopt, — knikte Vera.
In de gang zag ze Sergej. Hij stond naast zijn advocaat, een man in een duur pak. Hij keek naar Vera en wendde zich af.
— Sergej, — riep Vera.
Met tegenzin kwam hij dichterbij.
— Hallo, — zei hij kort. — Nou, ben je blij? Je hebt het zover laten komen.
— Wat moest ik anders doen?
— We hadden het ook onderling kunnen regelen.
— Zoals jij het “onderling” geregeld hebt, na dertig jaar, toen je naar dat meisje ging?
Sergej werd rood.
— Vera, haal je privéleven er niet bij.
— Hoezo niet? Jij bent toch door haar weggegaan!
— Ik ben weggegaan omdat we te verschillend zijn geworden. Met Nastja is het gewoon… interessanter.
— En met mij was het niet interessant meer, hè? — Vera voelde haar stem trillen. — Dertig jaar lang niet interessant genoeg?
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
