En toen, zes jaar later, ontmoette ik toevallig een andere jongen. Gezond, sterk, gelukkig. En ik zag in hem mijn eigen gezicht, het gezicht van mijn overleden vrouw, het gezicht van mijn Misha. Vandaag ken ik de waarheid. Ik weet dat die nacht twee zonen werden geboren — een tweeling. En ik weet dat er één van mij werd gestolen.
Van mijn gezonde zoon werden zijn eerste stapjes en zijn eerste woord gestolen. Van hem werd zijn vader gestolen. Van Misha, mijn zieke jongen, werd iets nog waardevollers gestolen — van hem werd zijn broer gestolen. Zijn tweelingbroer, die zijn bescherming had kunnen zijn, zijn steun, zijn beste vriend. Degene die hem in spelletjes mee had kunnen trekken, hem woorden had kunnen leren, hem had kunnen helpen vechten tegen zijn ziekte.
Ze hebben twee broers van elkaar gescheiden. De één veroordeeld tot een leven vol strijd en pijn, de ander tot wees-zijn in een instelling. Ik vraag geen clementie voor de schuldigen. Ik vraag rechtvaardigheid voor mijn kinderen.
Ik wil Kostja niet alleen voor mij terug. Ik wil Misha zijn broer teruggeven. Ze zijn allebei mijn kinderen. En ze hebben het recht om samen op te groeien, zoals het hun vanaf hun geboorte bedoeld was. Ze hebben al zes jaar verloren. Edelachtbare, ik vraag u — laat niet toe dat hen de rest van hun leven ook wordt afgenomen.’
Dmitri ging zitten. Er hing een oorverdovende stilte in de zaal, slechts onderbroken door Anna’s zachte gesnik.
De rechter sprak een strenge straf uit. De professor – inmiddels uitgeleverd aan zijn thuisland – werd veroordeeld tot een daadwerkelijke gevangenisstraf.
Maar het belangrijkste was de beslissing over de kinderen. De rechtbank, rekening houdend met de psychologische beoordelingen en Dmitri’s standpunt, bepaalde:
Beide jongens, de tweelingbroers Konstantin en Michail Krasnov, worden toegewezen aan de zorg van hun vader, Dmitri Andrejevitsj Krasnov.
Dmitri kreeg alles waar hij voor gevochten had. Hij had zijn gestolen zoon terug. Maar zijn overwinning was bitter. Naast hem huilde Anna stil. Zij had haar zoon verloren.
Die avond na de rechtszaak reed hij naar haar toe.
‘Anna…’
‘Neem hem maar mee,’ zei ze zacht. ‘Het vonnis is gesproken…’
‘Daarom ben ik niet gekomen. Ik ben gekomen om te zeggen dat hij jou nodig heeft. Hij houdt van jou. Jij bent zijn moeder. Ik wil mijn zoon geen moeder afnemen, en jou geen zoon.’
Hij vertelde haar zijn plan. Hij zou een groot huis buiten de stad kopen, waar plaats genoeg zou zijn voor iedereen.
‘Ik wil dat jij deel van hun leven blijft, Anna. Voor altijd. Ik wil dat ze zoveel mogelijk liefde om zich heen hebben.’
Anna keek op naar hem met betraande ogen, waarin een sprankje hoop oplichtte.
Er ging een jaar voorbij. Ze woonden in een groot, licht huis net buiten Moskou. Kostja en Misha groeiden samen op. De hartoperatie die Misha via een speciale regeling in een van de beste federale centra had ondergaan, was succesvol verlopen, en nu kon hij bijna even goed met zijn broer meespelen.
Anna was een onlosmakelijk onderdeel van hun leven geworden. Ze waren geen stel. Ze waren een gezin. Geen perfect gezin, maar één dat uit de scherven van een tragedie was opgebouwd — verbonden door gedeelde pijn en een immense liefde voor twee jongens.
Op een avond zaten ze samen op de veranda.
‘Weet je,’ zei Anna zacht, ‘soms denk ik dat als al die gruwelijke gebeurtenissen niet waren gebeurd, wij elkaar nooit ontmoet zouden hebben.’
‘Ja,’ antwoordde Dmitri, ‘het leven is vreemd. Het neemt alles van je af, en geeft je daarna iets terug. Niet altijd wat je verwacht. Maar misschien wel precies wat je nodig had.’
Hij keek naar het licht dat door de ramen van de kinderkamers scheen. Daar sliepen zijn zonen. Zijn geluk was niet volmaakt — het droeg littekens van verlies. Maar het was echt. Verdiend door pijn en strijd. En juist daarom — des te waardevoller.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
