Mijn vrouw stierf en liet mij achter met een ziek kind. Zes jaar later ontmoette ik zijn gezonde dubbelganger. De DNA-test onthulde een waarheid waardoor mijn haren overeind gingen staan.
Op de dag dat mijn Lena er niet meer was, zeiden de artsen tegen mij: ‘U heeft nog een zoon, maar hij is ziek.’ En ik geloofde hen. Zes jaar lang leefde ik alleen voor hem — mijn stille, zwakke jongetje Misha. Ik was tot alles bereid, zolang hij maar bleef leven. Maar ik was niet voorbereid op het moment dat ik op een dag in het park een ander kind zou tegenkomen — zijn exacte kopie, maar bruisend van gezondheid.
Die ontmoeting zette niet alleen mijn leven op zijn kop. Ze dwong me terug te keren naar die angstaanjagende dag in het kraamhuis en te beseffen welk monsterlijk misdrijf daar was gepleegd.
Zes jaar geleden leek het leven van Dmitri Krasnov op een perfect gelegde mozaïek. Zijn geliefde werk — hij was een getalenteerde meubelrestaurateur. Een knusse flat met uitzicht op een oude binnenplaats in Moskou. En zijn grootste schat — zijn Lena, zijn vrouw, met wie hij al sinds de studietijd samen was. Ze verwachtten een zoon en hadden al een naam gekozen — Misha.
Die maartse dag begon met fel zonlicht en haar glimlach. Het uitstapje buiten de stad zou hun laatste avontuur ‘met z’n tweeën’ worden. En dat werd het ook. Op de gladde weg, bedekt met smeltende sneeuw, verloor een tegenligger de controle en kwam op hun rijstrook terecht.
Dmitri herinnert zich alleen nog het schrapen van metaal, het snerpende gieren van remmen en Lena’s laatste, angstige zucht. Hij werd wakker in het ziekenhuis. Botbreuken, een hersenschudding, maar het ergste — een leegte in zijn borst, koud en bodemloos. Lena was er niet meer.
‘We hebben uw zoon kunnen redden. Hij ligt op de intensive care, te vroeg geboren, in kritieke toestand,’ zei een arts met een vermoeid gezicht. Dat nieuws werd het dunne draadje waar Dmitri zich aan vastklampte om niet te verdrinken in een oceaan van verdriet. Hij had Misha nog — een stukje van Lena, hun voortzetting.
Twee weken bracht hij door bij de deur van de intensive care. Eindelijk mocht hij zijn zoon zien. Een piepklein lichaampje, omringd door draden, in een glazen couveuse. Dmitri drukte zijn hand tegen het koude glas en fluisterde: ‘Hou vol, jongen, ik ben bij je. We redden dit samen.’
Vlak voor het ontslag werd hij bij het hoofd van de afdeling geroepen, een grijsharige professor met een doordringende blik. ‘Dmitri Andrejevitsj, ik heb geen eenvoudig nieuws voor u,’ begon hij. ‘Bij uw zoon is een aangeboren hartafwijking vastgesteld van lichte graad — een klein defect in het ventrikelseptum. In de meeste gevallen sluit zo’n defect vanzelf in het eerste levensjaar, maar bij uw zoon is het gecompliceerd. Hij zal onder voortdurende controle van een cardioloog moeten staan, ondersteunende therapie krijgen en mogelijk later geopereerd worden. Kinderen met deze aandoening worden snel moe en zijn vatbaar voor verkoudheden. U zult zeer alert moeten zijn op zijn gezondheid.’
Dmitri’s wereld stortte niet in, maar bedekte zich met barsten van ongerustheid. Ze gaven hem zijn zoon mee, samen met een stapel papieren met een diagnose die klonk als een levenslange verplichting. Hij droeg het kleine bundeltje naar huis, naar het appartement dat nog naar Lena’s parfum rook. Hij zou vechten voor de gezondheid van zijn zoon. Hij verkocht zijn auto, begon thuis te werken en veranderde zijn leven in een onafgebroken marathon van zorg voor Misha.
Slaaploze nachten, consultaties bij cardiologen die alleen maar zeiden ‘we houden het in de gaten’, een speciaal voorzichtig regime, bescherming tegen elke infectie. Hij leefde alleen nog voor dat kleine, breekbare mensje in wie hij de ogen van zijn Lena zag.
Er gingen zes jaar voorbij. Tegen de verwachtingen van de artsen in sloot het hartdefect van Misha zich niet. Hij groeide op als een zwak kind dat niet met leeftijdsgenootjes kon rennen en snel moe werd van actieve spelletjes. Elke verkoudheid bracht risico op complicaties. Maar hij was ongelooflijk lief en intelligent.
Urenlang kon hij naast zijn vader zitten en toekijken hoe die werkte, en zijn serieuze, aandachtige blik was voor Dmitri waardevoller dan alle schatten van de wereld. Elk jaar dat Misha ouder werd, vierden ze als een grote overwinning.
Op die septemberdag werd er in hun wijk een groot feest georganiseerd — de dag van de stad. Dmitri twijfelde lang of hij Misha erheen moest meenemen, maar de jongen smeekte zo om naar de ballonnen te kijken.
Ze zaten op een bankje in het park, Misha keek verrukt naar de kleurrijke ballonnen die in de lucht zweefden. Op een gegeven moment wees de jongen naar de speeltuin. ‘Kijk eens hoe hij rent!’
Dmitri draaide zijn hoofd en verstijfde. Over het plein rende, gierend van geluk, een jongetje van een jaar of zes. Hij was het tegenovergestelde van Misha — stevig, blozend, vol energie. Maar dat was niet wat Dmitri schokte. Het gezicht. Het was het gezicht van zijn zoon. Dezelfde oogvorm, dezelfde wenkbrauwboog, hetzelfde moedervlekje boven de bovenlip.
Het was zijn Misha — maar dan gezond, sterk, zoals hij hem in zijn stoutste dromen voor zich had gezien.
Dmitri voelde hoe zijn hart een slag oversloeg. Een hallucinatie. Hij kneep zijn ogen dicht, schudde zijn hoofd. Hij opende ze — het jongetje was er nog steeds. Hij rende naar een jonge vrouw die vlakbij zat.
Zonder te beseffen wat hij deed, stond Dmitri op, pakte Misha bij de hand en liep naar hen toe.
‘Neem me niet kwalijk,’ zei hij tegen de vrouw. ‘Uw… uw zoon is prachtig. Hij lijkt ongelooflijk veel op de mijne.’
De vrouw — een knappe blondine met vermoeide ogen — keek verbaasd naar hem, vervolgens naar zijn zoon en daarna weer naar haar eigen kind.
‘Inderdaad… als twee druppels water. Ik heet Anna, en dit is Kostja.’
‘Dmitri. En dit is Misha.’
Kostja bekeek Misha nieuwsgierig.
‘Hoi! Waarom ben jij zo verdrietig? Kom, we gaan van de glijbaan!’
Misha, die normaal al verlegen was, verstopte zich achter zijn vader.
‘Hij houdt niet zo van drukke spelletjes, hij wordt snel moe,’ legde Dmitri met pijn in zijn stem uit.
‘Ah, duidelijk,’ antwoordde Kostja eenvoudig, en rende weer weg om te spelen.
Dmitri bleef nog een paar minuten staan, niet in staat zijn blik los te maken van deze ongelooflijke dubbelganger, en nam toen Misha mee naar huis. De hele weg zweeg hij. Toeval? Maar zó exact, tot aan hetzelfde kleine moedervlekje? In zijn ziel begon een onrustig, pijnlijk vermoeden te woelen.
Die ontmoeting in het park zette Dmitri’s wereld volledig op zijn kop. Hij kon niet slapen, niet werken. Het beeld van die gezonde, lachende jongen die als twee druppels water op zijn zoon leek, liet hem niet los.
Hij probeerde opnieuw een ontmoeting te regelen, en een week later zag hij hen weer in het park. De jongens werden vrienden. Dmitri, terwijl hij hen gadesloeg, voelde hoe alles in hem samenkneep. Ze waren als weerspiegelingen in een kromme spiegel: de één levendig en krachtig, de ander zijn bleke, kwetsbare schaduw.
In gesprek met Anna probeerde hij voorzichtig iets over Kostja te weten te komen.
‘Ja, energie genoeg voor drie,’ zuchtte Anna. ‘Ik voed hem alleen op, soms val ik om van vermoeidheid.’
‘Sorry voor mijn indiscretie… En zijn vader?..’
Anna’s gezicht betrok even.
‘Kostja is geadopteerd. Ik heb hem zes jaar geleden opgenomen. Hij was… een vondeling. Achtergelaten in het kraamhuis.’
Dmitri’s hart stortte in een afgrond. Een vondeling. In het kraamhuis. Zes jaar geleden. Alles klopte angstaanjagend precies.
‘In welk kraamhuis, als ik vragen mag?’
‘In nummer zeventien. Waarom?’
Nummer zeventien. Precies waar Misha was geboren. Een ijzige rilling liep over Dmitri’s rug.
Nu had hij een doel. Hij had een DNA-test nodig. Maar hoe?
Hij begon hen vaker ‘toevallig’ tegen te komen. Op een dag nodigde Anna hen bij haar thuis uit. Dit was zijn kans. Tijdens het spelen struikelde Kostja en stootte hard zijn neus. Het bloed gutste eruit.
Anna rende met deEHBO-doos naar haar zoon, Dmitri schoot te hulp. Hij liep de badkamer in om wattenschijfjes te halen en stopte ongemerkt een tissue in zijn zak — dezelfde waarmee Anna het bloed van het gezicht van de jongen had geveegd.
Toen hij wegging, kneep hij de kostbare tissue in zijn hand. De volgende dag vond hij een privé-laboratorium en stuurde het monster op. De twee weken wachten voelden als een eeuwigheid.
Die twee weken waren een marteling. De telefoon ging op dinsdagmiddag.
‘Hallo, met Dmitri Andrejevitsj Krasnov?’
‘Ja.’
‘U spreekt met laboratorium “GenoTest”. Uw resultaten zijn binnen.’
‘Zegt u het… alstublieft, nu meteen.’
Een korte stilte.
‘De waarschijnlijkheid van vaderschap bedraagt 99,999 procent.’
De telefoon gleed uit zijn hand. Dmitri zakte op de grond. Het was dus waar. Kostja was zijn zoon. Zijn gezonde, sterke zoon, die van hem gestolen was. En Misha… Wie was Misha dan?
Woede, vreugde, pijn, razernij — alles liep door elkaar. Hij was bedrogen. Zijn kinderen waren verwisseld.
Zijn eerste impuls was naar Anna te rennen en zijn zoon mee te nemen. Maar hij dwong zichzelf te kalmeren. Anna was ook een slachtoffer.
Hij belde haar en vroeg om een ontmoeting zonder de kinderen.
Ze zaten op een bankje.
‘Dmitri, wat is er aan de hand?’
Zwijgend overhandigde hij haar de testresultaten.
Ze liet haar ogen erover glijden.
‘Wat is dit? Ik begrijp het niet…’
‘Dit is een DNA-test,’ zei Dmitri hees. ‘Hij bewijst dat Kostja mijn zoon is.’
Anna lachte verbaasd.
‘Dmitri, dit moet een vergissing zijn. Ik heb Kostja geadopteerd. Ik heb papieren. Zijn moeder heeft afstand gedaan van hem.’
‘Niet zijn moeder heeft afstand gedaan, Anna! Hij is van mij gestolen!’ riep hij uit. ‘In datzelfde kraamhuis! Jou gaven ze mijn gezonde kind, en mij… mij gaven ze een ziek kind van iemand anders en ze zeiden dat hij een hartafwijking had!’
Langzaam drong de gruwel van zijn woorden tot Anna door. Haar gezicht werd zo wit als een laken.
‘Nee… nee, dat kan niet… Ze zeiden dat hij gevonden was in de vondelingenluik.’
Ze keek hem aan met grote, angstige ogen.
‘Wat moeten we nu doen?’ fluisterde Anna uiteindelijk.
‘De waarheid zoeken,’ antwoordde Dmitri vastberaden. ‘Ik zal vinden wie dit gedaan heeft. En ze zullen ervoor betalen.’
Ze huurden een privédetective in, voormalig rechercheur Igor Borisovitsj.
‘Deze zaak is smerig en oud,’ zei hij. ‘Maar er zijn een paar aanknopingspunten. Ten eerste — Misha’s diagnose. Een hartafwijking is een objectief feit, dat verzin je niet. Dus Misha is echt een ziek kind. Ten tweede — het vondelingenluik in kraamhuis nr. 17. Hoe komt het dat daar een volledig gezonde jongen lag die sprekend op Misha lijkt?’
Het onderzoek kwam op gang. Drie weken later ontdekte de detective dat het afdelingshoofd, de professor, ontslag had genomen en het land had verlaten. Maar zijn rechterhand — een neonatoloog — was nog wel te vinden, en onder druk van het bewijs stemde zij ermee in te praten.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
