En mijn vader raakt in gedachten ver weg van mij. Naar Koersk. Zeventig jaar terug.
En ik sta op mijn knieën voor hem en giet water over zijn voeten, zodat hij niet bevriest, zodat hij, God zij dank, blijft praten…
— Daarna (mijn vader trekt vaak de klinkers uit wanneer hij zich iets herinnert), werd deze strijd in alle leerboeken beschreven en werd het de Slag bij de Koerskboog genoemd. Toen wisten we niet dat wij geschiedenis aan het maken waren. We waren gewoon jong en wilden leven. Maar we wilden de vijand nog meer verslaan (mijn vader is taalkundige, dus hij gebruikt vaak oude Slavische woorden, met plezier). En met Sjerjoesja kwamen we uit hetzelfde dorp. We kenden elkaar al vóór school. We waren geen vrienden, meer gewoon buren. Goede buren. En toen moesten we samen dienen, samen vechten, toen werden we vrienden. Ik weet het, zoon, ik was altijd een beetje jaloers op hem: hij was zo’n licht persoon. Het was altijd rustig, warm en vrolijk om hem heen. Soms begon ik hem te vertellen hoe dapper ik was en hoe populair ik was in onze stad. Hij luisterde, glimlachte stilletjes met zijn lentegroene ogen (die had hij altijd, zelfs op een herfstdag… er zijn zulke mensen…)
— Ja, papa, ik begrijp het, ik heb ook zulke mensen ontmoet…
— Mooi, — zegt mijn vader en kijkt me aan met de ogen van zijn vriend Sjerjoesja Stepanov. Hij kijkt fel, lentegroen. Maar ik begrijp dat hij niet naar mij kijkt, maar naar zichzelf, naar zijn eigen leven.
— Hij kijkt, kijkt, en dan glimlacht hij wijs, en ik weet dat Sjerjoesja ziet dat ik lieg, dat ik de waarheid verfraai. Maar ik schaam me niet onder die blik. Ik wil hem alles vertellen. Maar nu niet liegen, maar de hele waarheid vertellen, zoals het echt was:
— Eigenlijk lieg ik, Sjerjoesja. Ik had nog geen meisje. Ik had geen tijd…
— Maakt niet uit, Borjasja (hij noemde me altijd zo – Borjasja. En toen ik je moeder ontmoette en zij me zo noemde, werd ik meteen verliefd op haar!)… Maakt niet uit, Borjasj, we vinden nog de mooiste meisjes. Ze leven ergens en wachten tot de oorlog voorbij is, zodat we ze in de menigte kunnen zien. We nemen ze stevig bij de hand. En we zullen nooit meer van ze scheiden. En dan trouwen we op dezelfde dag. En we krijgen kinderen: ik een zoon, jij een dochter…
Ik onderbrak hem, ruziëerde dat het niet waar was, dat ik wel degelijk een zoon zou krijgen…
— Zie je, — zegt mijn vader, — ik had gelijk: jij werd mijn zoon. Alleen trouwde ik niet met Sjerjoesja’s dochter… Omdat zij niet werd geboren…
Omdat ik haar toekomstige vader heb gedood. 5 augustus 1943. Bij Koersk…
… We stonden net op – en de explosie. We begrepen niet eens wat voor soort granaat het was, die uit een tank werd geschoten. Toen ik weer bij bewustzijn kwam, lag Sjerjoesja naast me en keek met zijn lentegroene ogen naar de zomerse lucht. En bijna van zijn taille af had hij niets meer… Maar hij was nog steeds levend. Hij werd eerder wakker dan ik. En hij wachtte tot ik weer bij zinnen kwam… En hij zei:
— Schiet me dood, Borjasja… Het doet zo’n pijn… En ik voelde met mijn handen. Er was minder dan de helft van mij over… Maar schiet niet met je eigen wapen. Zodat ze je niet veroordelen…
Zo zei hij: “Zodat ze je niet veroordelen…”
— Ik heb een revolver onder mijn jas. Schiet me daarmee…
En ik greep naar zijn jas…
… En mijn oude vader huilt. Hij zit naakt, zwak in het bad. En huilt. Zoals hij waarschijnlijk toen, in augustus 1943, onder Koersk deed. En ik wikkel hem in een handdoek, druk mijn “moordenaar” tegen me aan en voel me ouder. En ik troost hem:
— Huil niet, papa… Niet nodig. Je hebt alles goed gedaan… in je leven… Dank je wel, dappere krijger, dat je nog steeds bij mij bent…
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
