Ik dacht altijd dat mijn vaders woede luidruchtig was.
Ik had het mis.
De dag dat hij eindelijk besloot dat hij genoeg van me had… klonk zijn stem bijna zacht. En juist dat maakte het zo angstaanjagend.
De dag dat hij me niet meer redde.
Mijn vader stond in zijn kantoor zoals altijd – perfect pak, perfecte houding, perfecte beheersing. Het type man dat een vergadering met één zin kon beëindigen en een zaal vol directieleden als marionetten kon laten knikken.
Ik lag languit op de leren fauteuil tegenover hem, op mijn telefoon te scrollen en te doen alsof het college slechts achtergrondgeluid was.
“Ik ben klaar met het opruimen van jouw rotzooi.”
Ik lachte, omdat ik niet begreep wat « klaar » nou precies betekende als het uit zijn mond kwam.
‘Rustig maar, pap. Ik ben je zoon. Jij lost alles altijd op.’
Hij zette langzaam een stap dichterbij.
‘Dat is nu juist het probleem,’ zei hij. ‘Ik nam altijd beslissingen. En nu doe ik dat niet meer.’
Eindelijk keek ik op.
Zijn ogen straalden geen woede uit.
Ze waren… moe.
‘Je zult trouwen,’ vervolgde hij, ‘met een vrouw die je niets te bieden heeft.’
Ik knipperde met mijn ogen. Ik dacht echt dat ik het verkeerd had verstaan.
‘Geen geld. Geen status. Geen connecties,’ zei hij, alsof hij feiten opsomde voor een rapport. ‘Een meisje uit een dorp. Iemand die met haar handen werkt.’
Mijn mondhoeken trilden alsof ik weer wilde lachen, maar ik had er de moed niet voor.
“Je maakt een grapje.”
Mijn vader verhief zijn stem niet eens.
« Weiger je, dan ben je niet langer mijn erfgenaam. »
Dat was de eerste keer in mijn leven dat ik de vloer onder me voelde bewegen.
Als je wilt doorgaan, klik op de knop onder de advertentie 
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
