— Ik… ik moet erover nadenken, fluisterde ik.
— Denk snel, meisje. Grootmoedigheid heeft een houdbaarheidsdatum, grijnsde de advocaat.
Alevtina Ignatjevna, die in de stoel ernaast zat, voegde eraan toe:
— Dit is meer dan gul. Rodion zou mijn zorg voor jou hebben goedgekeurd.
Ik ging terug naar huis. Het plan werkte. Ze geloofden in mijn zwakte.
Ik sloeg het boek open. Het recept van “Koernik”. “Bladerdeeg — 500 g. Bloem — 1 glas. Ei — 3 stuks. Hard koken.”
“Hard koken.” Dat was het signaal. De instructie tot actie.
Ik ging achter Rodions laptop zitten. Ze wisten niet dat ik het hoofdgerecht al aan het voorbereiden was.
Op de derde dag kwam Alevtina Ignatjevna niet alleen. Achter haar stonden twee brede verhuizers.
— Ik hoop dat je je spulletjes al hebt ingepakt? vroeg ze. — Want ik heb geen tijd om te wachten. De meubels blijven voorlopig staan. Maar deze rommel — ze knikte naar de stapel boeken op tafel — kan meteen de prullenbak in…
Haar blik bleef hangen op het kookboek dat bovenop lag. Ze grijnsde en pakte het tussen twee vingers op.
— En dit kan er ook bij. Altijd jij met je receptjes. Dacht je dat de weg naar het hart van mijn zoon via zijn maag liep? Wat ben jij toch simpel, Ksjoesha.
Ze haalde uit om het boek in de grote vuilniszak te gooien.
En op dat moment was het voorbij. De rol van de stille, door verdriet verpletterde weduwe.
— Raak. Dat. Boek. Niet. Aan.
Mijn stem klonk zo dat zelfs de verhuizers verstijfden. Er zaten geen tranen of smeekbedes in. Alleen staal.
Alevtina Ignatjevna was met stomheid geslagen.
— Jij gaat míj bevelen? In míjn huis?
— Dit is uw huis niet. En dat is het nooit geweest, zei ik terwijl ik rustig naar voren liep en het boek uit haar verzwakte vingers nam. Ik keek haar recht in de ogen. — Genoeg. Nu is het klaar.
Ik liep naar de tafel, pakte mijn telefoon en toetste het nummer van Prochor Zacharovitsj in.
— Goedendag, meneer Zacharovitsj. U spreekt met Ksenia Arkadjevna. Ik heb nagedacht over uw gulle aanbod. En besloten het af te wijzen.
Aan de andere kant van de lijn viel een stilte.
— Meer nog, vervolgde ik. Ik heb een tegenvoorstel. Ik zou graag met u het recept voor “Paascake” van pagina tweehonderdvier bespreken. In het bijzonder het ingrediënt “Gekonfijte vruchten, twaalf stuks”.
Ik heb namelijk het vermoeden dat dat ingrediënt rechtstreeks verband houdt met Rodions offshore-rekening op Cyprus. Degene waarvan u natuurlijk niets af weet. Toch?
Zware stilte in de hoorn. Mijn schoonmoeder staarde me aan met verwilderde ogen. Haar masker begon te barsten.
— U heeft vierentwintig uur de tijd om contact met mij op te nemen en de voorwaarden van het échte testament te bespreken. Anders neemt mijn advocaat contact op met de belastingdienst. En niet alleen de onze. Prettige dag verder.
Ik verbrak de verbinding. Keek naar de versteende schoonmoeder en de twee verhuizers.
— Wegwezen. Allemaal.
Ze trokken zich terug, letterlijk achteruitlopend. De deur klikte zacht dicht. Ik bleef alleen achter. Het voorgerecht was voorbij. Tijd om het hoofdgerecht op te dienen.
Een uur later kwam de telefoontje van Prochor Zacharovitsj. Zijn stem, gisteren nog druipend van zelfgenoegzaamheid, stond nu gespannen als een snaar. De afspraak werd gepland voor de volgende ochtend op zijn kantoor.
Ik kwam stipt om tien uur. Ik droeg een strak broekpak. In mijn hand — alleen het kookboek.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
