Mijn schoonmoeder verbrandde het testament van haar zoon om mij berooid achter te laten. Ze wist niet dat het echte testament versleuteld was in mijn kookboek.
— Ik verbrand het. Hier. Voor je ogen.
De stem van Alevtina Ignatjevna, mijn schoonmoeder, klonk droog als oud perkament. Ze stond midden in de woonkamer die Rodion en ik samen hadden ingericht, en hield een stevige, ongeadresseerde envelop in haar hand.
Haar gezicht vertoonde geen enkele emotie. Een masker van ijzige kalmte dat ze sinds de begrafenis droeg.
— U kunt dat niet, zei ik, hoewel mijn stem trilde. Maar ik wist dat ze het wel kon. En zou doen.
— O, dat kan ik wel, Ksenia. Ik ben zijn moeder. En jij bent de fout die hij heeft gemaakt. Een fout die geen cent zal krijgen van het vermogen van mijn zoon.
Ze wachtte mijn antwoord niet af. Ze draaide zich om en liep naar de keuken. Ik volgde haar, terwijl het voelde alsof de kamer kleiner werd en de lucht dik en stroperig.
Alevtina Ignatjevna pakte een diepe stalen kom van de plank — dezelfde waarin ik gewoonlijk deeg kneedde. Ze legde de envelop op de bodem. Klikte met een aansteker.
Het vlammetje beet gretig in de hoek van het papier.
— Kijk, dit is jouw erfenis! siste ze terwijl ze toekeek hoe het vuur het dikke karton verslond. — As. Je krijgt precies wat je verdient.
Ik keek naar het vuur. De vlammen dansten en weerspiegelden in haar pupillen. Daarin lag pure, onvervalste triomf. Ze was overtuigd van haar overwinning. Ze vernietigde de laatste wil van haar zoon om mij berooid achter te laten.
Er kwam een geur van verbrand papier vrij. Mijn schoonmoeder keek naar me, wachtend op tranen, hysterie, smeekbedes. Maar ik zweeg.
Ik herinnerde me Rodions woorden, uitgesproken een week voor het einde. Zijn zachte, vermoeide stem: “Mama gaat toneelspel opvoeren, Ksjoesja. Ze zal een manier vinden om druk te zetten. Mijn advocaat, Prochor Zacharovitsj, heeft speciaal voor haar een ‘document’ klaargelegd. Ze zal denken dat het mijn laatste wil is.”
“Speel mee. Laat haar haar kleine, valse overwinning.” Toen begreep ik zijn plan nog niet volledig, maar nu viel alles op zijn plaats.
Alevtina Ignatjevna veegde de zwarte as in de gootsteen en draaide de kraan open.
— Zo. De gerechtigheid is hersteld, zei ze terwijl ze haar handen afveegde en me van bovenaf aankeek. — Je kunt je spullen beginnen te pakken. Je krijgt drie dagen.
Ze draaide zich om en marcheerde richting de deur, overtuigd dat ze me zojuist definitief uit het leven van haar zoon had gewist. De deur sloeg achter haar dicht.
Ik bleef alleen achter in de keuken, gevuld met de bittere geur van rook. Langzaam liep ik naar de boekenplank. Tussen de boeken stond een oud, versleten kookboek met harde kaft, geërfd van mijn grootmoeder.
Alevtina Ignatjevna genoot van haar wreedheid. Ze had er geen idee van dat ze slechts het lokaas had verbrand — de vervalsing die haar eigen advocaat haar had toegespeeld.
Want het echte testament — of beter gezegd, de sleutel ernaartoe — stond, woord voor woord, zorgvuldig versleuteld in de recepten van dat oude boek.
Rodion had alles tot in de puntjes gepland. Hij wist dat een standaard testament door zijn moeder jarenlang aangevochten zou worden, waardoor ik eindeloos door rechtszaken gesleept zou worden. Dus koos hij een andere weg.
De volgende ochtend ging de telefoon. Ik wist wie het was.
— Ksenia? klonk de honingzoete, maar valse stem van Alevtina Ignatjevna. — Ik dacht, je hebt vast hulp nodig. Met de verhuizing.
Ik zweeg, en gaf haar de ruimte om van haar ‘overwinning’ te genieten.
— Ik heb een taxateur uitgenodigd. Hij komt vandaag om twee uur. We moeten tenslotte weten wat de woning waard is, zei ze met een pauze. — Voor de notaris, uiteraard.
Ze zette druk. Methodisch, genadeloos. Ze gunde me geen dag rust.
— Goed, antwoordde ik zacht.
— En nog iets. Mijn advocaat, Prochor Zacharovitsj, wil je graag spreken. Hij is bereid je een bepaald bedrag aan te bieden… als een gebaar van goede wil.
Een gebaar van goede wil. Ze bood me afkoopsom aan voor mijn leven met haar zoon.
Ik sloeg het kookboek open op pagina 112. Het recept voor „Koninklijke vissoep”. Rodion had het met potlood omcirkeld.
“Ingrediënten: Steur — 1 st. (groot, vet). Snoekbaars — 2 st. (kleiner). Ui — 3 stuks. Peterseliewortel — 40 gram.”
Het was onze code. Rodion, een programmeur tot in het diepst van zijn ziel, had oma’s recepten veranderd in een sleutel. Paginanummer, regelnummers, woordnummers. Alles leidde naar een kluis bij de bank — waar de originele documenten lagen, de rekeningen, de wachtwoorden.
— Ksenia, hoor je me nog? vroeg mijn schoonmoeder ongeduldig.
— Ik hoor u. Ik wacht op de taxateur.
Om twee uur kwam de taxateur. En achter hem, zonder uitnodiging, stapte Alevtina Ignatjevna naar binnen. Ze gedroeg zich als de eigenares.
— Hier, kijkt u maar, eiken parket, wees ze aan. — En de ramen op het zuiden.
Ze leidde hem door de kamers waar nog altijd de herinneringen aan Rodion en mij hingen, en handelde er schaamteloos in alsof het tweedehands meubilair was. Ik zat in de keuken en bladerde in het boek.
— Prochor Zacharovitsj verwacht je morgen om tien uur op zijn kantoor, gooide ze over haar schouder. — Kom niet te laat. Hij houdt er niet van om te wachten.
De volgende dag ging ik naar het kantoor van haar advocaat. Een chic kantoor in het centrum van de stad. Prochor Zacharovitsj zelf — gladgestreken, in een perfect zittend pak, met een roofzuchtige glimlach.
— Mevrouw Ksenia Arkadjevna, neemt u plaats. Zoals u begrijpt, is er geen testament. Volgens de wet is de enige erfgename de moeder, Alevtina Ignatjevna.
Hij schoof een document naar me toe.
— Maar, mijn cliënte is een grootmoedig mens. Ze is bereid u honderdduizend roebel te betalen. In ruil daarvoor tekent u een verklaring van afstand van alle aanspraken.
Honderdduizend. Voor een appartement ter waarde van tientallen miljoenen. Voor Rodions bedrijf. Voor alles.
Ik keek hem aan en bleef de rol spelen van een door verdriet gebroken weduwe.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
