Mijn schoonmoeder joeg mijn ouders uit mijn appartement terwijl ik niet thuis was, maar uiteindelijk deed ze alleen zichzelf pijn.
Zeven jaar. Zeven jaar woon ik in dit appartement, zeven jaar word ik wakker naast Anton, zeven jaar verdraag ik de steken van zijn moeder. Zeven jaar hoor ik hetzelfde: ‘Je kwam uit je gat en nestelde je meteen in een kant-en-klaar huisje.’
Valentina Petrovna laat geen enkele kans voorbijgaan om me eraan te herinneren dat ik hier een buitenstaander ben.
— Lena, je hebt het servies weer in de gootsteen laten staan, — zegt ze terwijl ze de keuken binnenkomt, zoals altijd zonder uitnodiging of waarschuwing. Ze heeft een sleutel die Anton haar nog vóór ons huwelijk gaf. Ik heb hem al vaak gevraagd die terug te halen, maar mijn man wuift het altijd weg: ‘Kom nou, het is toch mijn moeder.’
— Ik zou het na de lunch afwassen, — antwoord ik, zonder mijn ogen van mijn bord op te heffen. Vijfjarige Maksim zit naast me en eet ijverig zijn pap, terwijl hij steels naar zijn oma kijkt. Hij voelt de spanning, kinderen voelen altijd alles.
— Zou, — snuift Valentina Petrovna. — Bij jou is alles altijd maar zou. En dan komt Anton moe van zijn werk thuis en is het hier een troep. Gelukkig groeit het kind tenminste normaal op, niet zoals jij.
Ik bal mijn vuisten onder tafel. Niet zoals ik? Ik ben degene die ’s nachts opstaat als hij ziek is. Ik ben degene die sprookjes voorleest en met hem met bouwsteentjes speelt. Ik ben degene die hem op de kleuterschool heeft ingeschreven en naar alle oudervergaderingen gaat. Maar ik zwijg. Zoals altijd.
Valentina Petrovna laat haar blik als een echte huisvrouw door de keuken glijden. Nochtans was zij ooit ook een nieuwkomer. In de jaren tachtig verhuisde ze uit een dorp bij Kaluga naar Moskou en trouwde met Antons vader. Maar dat herinnert ze zich liever niet. Nu is ze een echte Moskoviet, en ik ben maar een provinciaal meisje dat hier is komen aanwaaien.
— Dit appartement is van onze familie, van Antons grootmoeder, — begint ze weer aan haar favoriete deuntje. — En jij bent hier gewoon… een gast. Een tijdelijke gast.
‘Tijdelijke gast’ — zo noemt ze me nu al zeven jaar. Een tijdelijke gast die haar een kleinzoon schonk, die van ’s morgens tot ’s avonds werkt, die al haar spaargeld in de renovatie van dit appartement heeft gestoken.
— Mama, genoeg, — zeg ik vermoeid.
— Ik ben je mama niet! Valentina Petrovna! Vergeet dat niet. Ik ben hier de oudste, dus ik ben ook de baas.
Maksim fronst en schuift zijn bord weg.
— Oma, waarom ben je boos op mama?
— Eet je pap op, jongen. En mama moet nog leren hoe je een huis netjes houdt.
’s Avonds, wanneer Anton van zijn werk thuiskomt, probeer ik er weer met hem over te praten.
— Antosja, we kunnen zo niet verder leven. Je moeder komt wanneer ze wil, houdt me de les, zegt nare dingen waar het kind bij is. Haal die sleutels van haar af.
Anton trekt zijn schoenen uit zonder me aan te kijken.
— Len, toe nou. Het is mijn moeder. Een oude, eenzame vrouw. Het appartement is tenslotte echt van mijn oma geweest…
— Anton! — ik grijp zijn hand. — We zijn zeven jaar getrouwd! We hebben een kind! Dit is óns huis!
— Ons, ons. Maar mama heeft gelijk: formeel staat het appartement op mijn naam. En ze was gewend om hier binnen te lopen toen ik nog alleen woonde…
— Schrijf dan de helft op mijn naam over. Officieel.
Anton vertrekt zijn gezicht alsof hij kiespijn heeft.
— Waar is dat allemaal voor nodig? We houden toch van elkaar.
We houden van elkaar. Ja, waarschijnlijk wel. Maar liefde en documenten zijn twee verschillende dingen. Dat heb ik niet meteen begrepen.
Een week later komen mijn ouders. Ze willen tien dagen logeren, bij Maksim blijven terwijl onze vakantie nog loopt. Papa en mama zijn eenvoudige mensen: hij werkt in de fabriek, zij in het ziekenhuis. Maar hoeveel keer hebben ze ons al geholpen! Toen we de badkamer renoveerden — tweehonderdduizend roebel gegeven. Toen we nieuwe meubels kochten — nog eens honderdduizend. Toen Maksim ziek werd — weer redde hun geld ons.
— Wat fijn dat jullie gekomen zijn, — ik omhels mama. — Maksim miste opa en oma.
— Alleen hopen we niet tot last te zijn, — maakt papa zich zorgen. — Het is hier al zo krap…
— Welnee, papa! Dit is ons huis, ons gezin. Maak het jezelf gemakkelijk.
Anton ontvangt schoonvader en schoonmoeder warm, zoals altijd. Hij respecteert hen, waardeert hun hulp. Maar ik zie hoe zenuwachtig hij is. Hij belt zijn moeder om haar te waarschuwen dat mijn ouders er zijn.
— Mama, de ouders van Lena zijn een week bij ons… Ja, alles is goed, maak je niet druk… Begrepen.
De volgende dag moeten Anton en ik naar ons werk. Mijn ouders blijven bij hun kleinzoon — lezen, spelen, koken lunch. Maksim is dolblij: oma Vera vertelt hem over vogels en dieren, en opa Misja laat hem goocheltrucs zien.
Ik werk als manager bij een reisbureau. Rond half twee belt mijn moeder, haar stem beeft:
— Lenoesjka, je schoonmoeder is hier gekomen… Ze schreeuwt dat wij ons zomaar hebben binnengedrongen…
Mijn hart zakt in mijn schoenen.
— Mam, wat gebeurt er?
— Ze zegt dat we onze spullen moeten pakken en vertrekken. Dat het háár appartement is en dat zij niemand heeft uitgenodigd…
Ik hoor op de achtergrond de stem van Valentina Petrovna:
— Al die buitenstaanders hier! Denken dat ze zomaar overal kunnen gaan wonen! Dit is privé-eigendom!
— Mama, kalmeer. Ik kom er nu aan. Geef de telefoon even aan Valentina Petrovna.
— Ze wil niet praten. Lenoesjka, ze is erg boos… Maksim is bang geworden…
— Waar is Maksik?
— In zijn kamer. Opa zit bij hem.
Ik laat alles vallen en vlieg naar huis. Onderweg bel ik Anton:
— Je moeder jaagt mijn ouders de deur uit!
— Wat?! Lena, ik kom er ook meteen aan.
— En pak eindelijk die sleutels van haar af! Ik ben het zat!
Ik kom er in een half uur, in plaats van het gebruikelijke uur. Voor de ingang staat de koffer van mijn ouders. Een koffer! Ze heeft hun spullen op straat gegooid!
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
