« Oh. Mijn. God. Is dat Lena Collins? »
Ik verstijfde. Te laat. Tara liep al op me af op 13 cm hoge designer stiletto’s die klikten als een aftelklok. Ze was niet veranderd – integendeel, ze was gepolijster, kunstmatiger. Gebleekt haar, glanzende lippen, diamanten oorbellen zo groot dat ze pijnlijk op stiletto’s leken, en een enorme, luxueuze tas hing als een trofee over haar schouder.
Ze greep mijn pols vast voordat ik achteruit kon stappen. « Kom hier, » beval ze, terwijl ze me naar een groepje klasgenoten trok. « Kijk allemaal! Het is Insectenmeisje! Ze is er echt! »
Mijn maag draaide zich om. Tien jaar later herinnerde ze zich nog steeds de wrede bijnaam die ze had bedacht nadat ze een plastic kakkerlak in mijn kluisje had gestopt en de halve school ervan had overtuigd dat ik in een « vies huis » woonde. Ik dacht dat ze het vergeten was. In plaats daarvan had ze het omarmd als een merk.
Ze bekeek me met een langzame, wrede blik van top tot teen. « Wow, Lena, » mompelde ze, « je ziet er… precies hetzelfde uit. » Haar glimlach werd scherper. « Nog steeds blut? Nog steeds single? Nog steeds… nou en? » Een paar mensen grinnikten, dezelfde holle, nerveuze lach die ik me herinnerde van de middelbare school. Niemand verdedigde me toen. Niemand verdedigde me nu.
Tara tilde haar enorme tas – bedekt met logo’s – op haar borst en tikte op de metalen sluiting. « Het is Louis Vuitton. LIMITED EDITION. » Ze kantelde haar hoofd. « Ooit van gehoord? Oh, wacht… jij lijsten waarschijnlijk nepposters in voor de kost. »
Mijn gezicht brandde. Ik probeerde mijn pols los te maken. « Tara, ik ben hier niet voor gekomen. »
“Oh lieverd,” zei ze, terwijl ze naar me toe leunde, “jij bent het.”
En toen bewoog ze. Snel. Vol zelfvertrouwen. Woedend.
Ze hield een passerende ober aan, pakte een glas rode wijn, draaide zich naar me om en hield het met een langzame, ingehouden glimlach naar voren. De dieprode vloeistof stroomde langs mijn jurk naar beneden, doorweekte de stof onmiddellijk en druppelde op mijn schoenen. Er klonk gezucht door de menigte. Iemand onderdrukte een lach. Iemand anders maakte een foto. Mijn adem stokte – een koude, plakkerige schok overspoelde me volledig.
Tara deed een stap achteruit om haar handwerk te bewonderen. « O nee, » zei ze luid tegen de ober, « het lekt weer. Kun je deze rotzooi opruimen? » De kring barstte in nog luider gelach uit.
Ik stond daar als verstijfd, vernederd, doorweekt en verdoofd.
En toen ontplofte de kamer.
De zware dubbele deuren vlogen open toen een lange, boze man binnenstormde, gekleed in een gekreukt marineblauw pak. Zijn stropdas hing losjes, alsof hij zich haastig had aangekleed. Zijn gezicht was rood van woede.
« WAAR IS ZE?! » riep hij, zijn stem galmde door de hele ruimte. « WAAR IS TARA WHITMORE IN GODSNAAM?! »
Advertentie-inhoud
aanbevolen door
Iedereen draaide zich om. Tara’s glimlach verdween. De kleur verdween uit haar gezicht.
“Henry?” fluisterde ze.
Haar man.
Hij zag er onstabiel uit. Hij zweette. Hij ademde zwaar. Als een man die op weg is naar een ramp.
« Daar heb je het, » gromde hij, terwijl hij haar met zijn vinger prikte. « Je hebt TWEEHONDERDDUIZEND DOLLAR van onze rekening gestolen – EN DIE TAS DIE JE LAAT ZIEN IS NEP! »
Er heerste stilte in de hele kamer.
En zomaar ineens… veranderde de macht.
Als je wilt doorgaan, klik op de knop onder de advertentie 
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
