« We hebben besloten je uit de erfenis te schrappen. Je hebt het nooit verdiend. »
De stem van mijn vader galmde door de privé-eetkamer en even viel alles stil. De kristallen kroonluchter boven ons leek te bevriezen terwijl hij schitterde. De zachte klassieke muziek op de achtergrond vervaagde tot niets.
Elk gezicht aan die lange, elegante tafel draaide zich naar me toe met uitdrukkingen variërend van zelfvoldane tevredenheid tot nauwelijks verholen blijdschap. Ik zat daar, met mijn vork half in mijn mond, starend naar de man die me had opgetild.
Om ons heen had mijn hele familie zich verzameld. Tantes, ooms, neven en nichten, zelfs mijn oma. Het restaurant dat mijn ouders hadden uitgekozen, was zo’n plek waar je maanden van tevoren moest reserveren, waar de obers witte handschoenen droegen en de menukaart geen prijzen had. Ze hadden kosten noch moeite gespaard voor dit moment.
“Heb je me gehoord, Tara?”
Mijn vader stond aan het hoofd van de tafel, zijn gezicht rood van de wijn en iets donkerders. Triomf, misschien.
« Je bent eruit. Helemaal eruit. »
Mijn moeder zat naast hem en depte haar mondhoeken met een linnen servet, in een poging haar glimlach te verbergen. Mijn jongere broer, Kevin, hing in zijn stoel met een grijns die mijn maag deed omdraaien. Mijn zus Paige keek me niet eens aan, maar ik zag haar schouders schudden van het onderdrukte lachen.
« Dat is wat er gebeurt als je je familie de rug toekeert, » viel mijn tante Carol haar bij, haar stem druipte van valse sympathie. « We zagen het allemaal aankomen. »
« Absoluut, » voegde oom Gerald eraan toe, terwijl hij zijn wijnglas hief. « Aan de familieloyaliteit. »
De tafel barstte instemmend uit. Glazen klonken. Mensen lachten. Mijn nichtje Bethany klapte zelfs.
Ik legde mijn vork voorzichtig neer, mijn handen kalm, ondanks de opkomende woede in mijn borst. Negenentwintig jaar aan herinneringen flitsten in seconden door mijn hoofd. Elke verjaardag waarop Kevin het grootste cadeau kreeg. Elke kerst waarop Paige de betere cadeaus kreeg. Elk familiediner waarop mijn prestaties werden weggewuifd en mijn broers en zussen werden geprezen voor de kleinste dingen.
Maar dit – dit was anders.
Mijn vader had me drie dagen eerder gebeld. Voor het eerst in maanden klonk zijn stem warm en uitnodigend.
« We hebben zaterdag een familiediner. Heel belangrijk. Iedereen zal er zijn. We willen heel graag dat je komt, Tara. Het is veel te lang geleden. »
Ik had het beter moeten weten. Ik had de valkuil in die woorden moeten horen, maar een dom, hoopvol deel van me dacht misschien, heel misschien, dat ze eindelijk de zaken recht wilden zetten.
In plaats daarvan wilden ze een publiek voor mijn vernedering.
Ik keek de tafel rond en nam elk gezicht in me op. Mijn oma, die me vroeger altijd koekjes gaf, weigerde me aan te kijken. Mijn neef Jeffrey, die ik twee jaar lang tijdens mijn studie had geholpen door hem elk weekend bijles te geven, staarde naar zijn bord. Zelfs mijn oom Thomas, die altijd zei dat ik zijn favoriete nichtje was, hief zijn glas, net als iedereen.
« Niets te zeggen, Tara? » vroeg mijn moeder met een zoete, zoete stem. « Geen tranen, geen gesmeek? »
Ik pakte mijn wijnglas, een peperdure Bordeaux die mijn vader per se voor iedereen had willen bestellen. Ik nam een langzame slok en liet de stilte voortduren.
Toen glimlachte ik.
« Gefeliciteerd, » zei ik zachtjes, terwijl ik het glas neerzette. « Ik hoop dat het de moeite waard was. »
Ik stond op, streek mijn jurk glad en pakte mijn tas.
Het was weer stil geworden aan tafel, maar deze keer was de stilte verwarrend. Ze hadden tranen verwacht, misschien geschreeuw. Absoluut een scène waar ze later nog meer om zouden kunnen lachen.
« Wacht, is dat alles? » riep Kevin terwijl ik me naar de deur omdraaide. « Ga je gewoon weg? »
Ik bleef even staan en keek over mijn schouder. Het gezicht van mijn vader was van triomfantelijk naar onzeker veranderd. De glimlach van mijn moeder was verzwakt.
« Wat wil je nog meer dat ik doe? » vroeg ik met een vriendelijke, bijna nieuwsgierige stem. « Je hebt je beslissing genomen. Ik accepteer hem. »
« Maar- » begon Paige.
Maar ik liep al weg.
Toen ik de privé-eetzaal uitliep en de hoofdruimte van het restaurant binnenstapte, hoorde ik achter me het verwarde gemompel beginnen. Ze begrepen het niet. Ze hadden wekenlang dit moment gepland, zich mijn inzinking voorgesteld en genoten van de gedachte aan mijn pijn. Mijn kalme vertrek had hun voldoening weggenomen.
Laat ze maar lekker rondkijken.
Ik gaf mijn valetticket aan de medewerker en wachtte in de koele avondlucht van Birmingham. Het restaurant lag midden in de historische wijk van de stad, omringd door oude magnolia’s en smeedijzeren lantaarnpalen. Het was prachtig, vredig, een vreemd contrast met de lelijkheid die ik net had achtergelaten.
Mijn telefoon trilde in mijn tas. Ik haalde hem eruit en zag een berichtje van Kevin.
Denk niet dat je papa later nog op andere gedachten kunt brengen. Dit is definitief.
Ik heb het verwijderd zonder te reageren.
Nog een berichtje, dit keer van Paige.
Je was altijd al dramatisch.
Verwijderd.
De parkeerservice bracht mijn auto voor me. Een bescheiden sedan die ik zelf had gekocht, betaald met mijn eigen geld van mijn eigen werk. Alles wat ik had, had ik verdiend. En dat was altijd het probleem geweest.
Ik gaf de parkeerbediende een fooi en schoof achter het stuur. Terwijl ik wegreed van het restaurant, ving ik nog een laatste glimp op van het gebouw in mijn achteruitkijkspiegel. Ergens binnen was mijn familie waarschijnlijk al aan het feesten en gaf ze het geld uit dat ze dachten te hebben veiliggesteld door me buiten te sluiten.
Ze hadden geen idee wat er ging gebeuren.
Twee dagen. Dat was alles wat het zou duren.
Ik reed op de automatische piloot naar huis, mijn gedachten al drie stappen vooruit. De woede die tijdens het eten had gesudderd, brandde nu met koude helderheid. Ze wilden me vernederen. Ze wilden me breken. Ze dachten dat ik zwak was, dat ik zou bezwijken onder hun afwijzing.
Ze waren vergeten wie mij had geleerd meedogenloos te zijn.
Mijn appartement lag in een rustige buurt, op twintig minuten van het centrum van Birmingham. Niets bijzonders, gewoon een eenkamerappartement met genoeg ruimte voor mij en mijn kat, Winston. Ik was hier zes jaar geleden komen wonen toen ik begon te werken bij Britten Wealth Management, een van de meest prestigieuze financiële adviesbureaus van de stad.
Ik deed mijn deur open en Winston sloeg meteen een lans om mijn enkels en miauwde om het avondeten. Ik gaf hem te eten, schonk mezelf een echt glas wijn in – niet die veel te dure, pronkerige fles die mijn vader had besteld – en ging met mijn laptop aan mijn keukentafel zitten.
De waarheid was dat ik al maanden op zoiets zat te wachten. Mijn ouders hadden hints gegeven, opmerkingen gemaakt over ‘familiewaarden’ en ‘loyaliteit’ en ‘je plaats kennen’. Kevin was de laatste tijd onuitstaanbaar en had het constant over zijn toekomst, zijn plannen, wat hij zou doen als het zover was. Paige begon me te behandelen alsof ik al een vreemde was.
Maar ik had gehoopt dat ik ongelijk had. Ik had gehoopt dat ze me, ondanks alles, ondanks de jaren van over het hoofd gezien en ondergewaardeerd te zijn, als meer dan een teleurstelling zouden zien.
Die hoop is vanavond gestorven.
Ik opende mijn laptop en opende een map die ik drie maanden geleden had aangemaakt. Ik noemde hem ‘Verzekering’, hoewel dat wat te genereus leek. Het leek meer op bewijs, bewijs – een gedetailleerd overzicht van elke financiële transactie die mijn ouders de afgelopen vijf jaar hadden gedaan.
Kijk, mijn vader vond me maar een middelmatige financieel analist bij een middelgroot bedrijf. Hij vond mijn baan saai, mijn salaris bescheiden en mijn carrière onopvallend. Hij vergeleek me graag met Kevin, die in de ‘tech’ werkte, wat dat ook mocht betekenen. Voor zover ik kon nagaan, speelde hij voornamelijk videogames en noemde dat gebruikerservaringsonderzoek. Hij prees Paige graag om haar ondernemersgeest, ook al had haar online boetiek drie jaar lang geld verloren.
Wat mijn vader niet wist, was dat ik niet zomaar een financieel analist was. Ik was een forensisch accountant, gespecialiseerd in vermogensontneming en fraudedetectie. Mijn middelgrote kantoor behandelde enkele van de grootste fraudezaken in het zuidoosten.
En ik was heel, heel goed in mijn werk.
Drie maanden geleden had mijn moeder me om hulp gevraagd met iets wat ze een ‘kleine belastingvraag’ noemde. Ze had me een map vol documenten gegeven, erop vertrouwend dat ik zou doen wat ze vroeg en niets meer. Wat ze niet verwachtte, was dat ik de patronen meteen zou herkennen. De lege vennootschappen. De offshore rekeningen. De creatieve boekhouding die op de rand van de legaliteit balanceerde en er soms overheen ging.
De daaropvolgende twee maanden had ik in stilte informatie verzameld, niet omdat ik van plan was die te gebruiken, maar omdat ik geloofde in een goede voorbereiding. Mijn vader had zijn kleine vastgoedimperium opgebouwd door een combinatie van hard werken, strategische investeringen en, zoals bleek, een aantal zeer dubieuze financiële praktijken.
Nu zat ik aan mijn keukentafel naar spreadsheets te kijken die een verhaal vertelden dat mijn familie voor niemand wilde laten weten.
Mijn vader had geld van zijn zakenpartners weggesluisd via ingewikkelde trucs die zijn winsten verborgen hielden en zijn uitgaven opdreven. Mijn moeder gebruikte non-profitorganisaties die ze beweerde te steunen als persoonlijke spaarpot. Samen hadden ze een kaartenhuis gebouwd dat er van buiten indrukwekkend uitzag, maar instortte zodra iemand er te goed naar keek.
En ik zou ervoor zorgen dat iemand heel goed keek.
Mijn telefoon ging. Ik keek op het scherm en zag de naam van mijn grootmoeder. Even aarzelde ik. Ze was bij dat diner geweest. Ze had daar gezeten en niets gezegd terwijl ze mijn erfenis, mijn waardigheid, mijn plaats in de familie afpakten.
Maar nu belde ze.
Ik antwoordde.
“Hallo, oma.”
« Tara, lieverd. » Haar stem was dun en moe. « Ik wilde mijn excuses aanbieden voor vanavond. Dat was wreed van je vader. Ik had iets moeten zeggen. »
« Maar dat heb je niet gedaan. »
Stilte.
« Nee. Dat heb ik niet gedaan. Het spijt me. »
Ik sloot mijn ogen. Een deel van me wilde haar vergeven, wilde geloven dat ze anders was dan de rest. Maar ik had vanavond geleerd dat iets willen en het krijgen twee heel verschillende dingen zijn.
« Waarom hebben ze het gedaan? » vroeg ik. « Waarom nu? Wat heb ik gedaan dat zo verschrikkelijk was? »
Mijn grootmoeder zuchtte.
« Het ging niet om wat je deed, lieverd. Het ging om wat je niet deed. Je had ze niet nodig. Je kwam niet smeken om geld, hulp of goedkeuring. Je hebt je eigen leven opgebouwd, en dat maakte hen bang. Je vader wil graag nodig zijn. Hij wil graag belangrijk zijn. Je gaf hem het gevoel dat hij irrelevant was. »
“Dus hij heeft mij uit de erfenis gezet.”
« De erfenis die je eigenlijk nooit kwijt kon raken, » zei ze zachtjes. « Tara, er is iets wat je moet weten. Je vader heeft het afgelopen jaar financiële problemen gehad. Grote problemen. De erfenis waarvan je denkt dat die er is? Het grootste deel is al weg. Vanavond was het theater. Hij wilde je pijn doen voordat je erachter kwam dat er toch niets meer te erven viel. »
Ik klemde mijn hand stevig om de telefoon.
“Weet je het zeker?”
« Ik ben oud, niet dom. Ik weet wat ik zie. »
Nadat we hadden opgehangen, zat ik in de donkere keuken deze nieuwe informatie te verwerken. Mijn vader was blut. De enorme erfenis die hij ons hele leven boven het hoofd had gehangen, was een fictie, en hij had de hele familie bijeengeroepen om me te vernederen voordat de waarheid aan het licht kwam.
Ik glimlachte in de duisternis.
Het zou nog beter worden dan ik dacht.
De zondagochtend brak helder en stralend aan en deed denken aan de somberheid van mijn humeur. Ik had het grootste deel van de nacht besteed aan het doornemen van dossiers, het maken van aantekeningen en het plannen van mijn volgende stappen. Winston had het rond 2 uur opgegeven om me naar bed te lokken en had zich gewoon opgerold op een stapel papieren naast mijn laptop.
Nu, zittend in mijn favoriete koffiezaak met een drievoudige latte, was ik er klaar voor.
Ik pakte mijn telefoon en schreef een bericht naar iemand met wie ik zes maanden geleden aan een grote fraudezaak had gewerkt. Timothy was onderzoeksjournalist bij de Birmingham Tribune en gespecialiseerd in financiële criminaliteit en corruptie. We hadden tijdens de zaak een goede werkrelatie opgebouwd. Ik leverde de technische expertise. Hij schreef de verhalen die de aandacht op de fraude vestigden.
« Hé, Timothy, » typte ik. « Weet je nog dat je zei dat je me een gunst verschuldigd was? Ik heb misschien wel een verhaal voor je. Interesse? »
Binnen een minuut had hij al antwoord.
Altijd. Waar hebben we het over?
Lokale vastgoedontwikkelaar. Mogelijke fraude, verduistering, belastingontduiking. Meerdere slachtoffers. Zin om te ontmoeten?
Wanneer en waar?
We spraken af om elkaar dinsdagochtend op zijn kantoor te ontmoeten. Dat gaf me nog één dag om alles te regelen en ervoor te zorgen dat mijn zaak waterdicht was. Ik kon me geen fouten veroorloven. Dit moest perfect zijn.
Ik bracht de rest van de zondag door met het dieper graven in de financiële administratie van mijn vader. Hoe meer ik keek, hoe erger het werd. Hij had geld geleend van zakenpartners en nooit terugbetaald. Hij had leningen afgesloten met panden die hij niet volledig in bezit had als onderpand. Hij had nepbedrijven opgericht om inkomsten te verbergen en uitgaven te verhogen.
Elke transactie liet een papieren spoor achter, en elk spoor leidde terug naar mijn vader.
Mijn moeder was natuurlijk medeplichtig. Ze had documenten ondertekend, rekeningen geopend, geld overgeheveld. Ze hadden samen dit imperium van bedrog opgebouwd, en ze zouden samen ook ten onder gaan.
Maandagochtend ging ik zoals gewoonlijk naar mijn werk. Mijn baas, Patricia, merkte dat ik meer gefocust was dan normaal.
“Grote zaak?” vroeg ze, terwijl ze met haar eigen koffie bij mijn bureau langskwam.
« Persoonlijk project, » zei ik. « Maar ja, groot. »
Ze keek me even aan. Patricia was in de vijftig, scherp als een lat, en kon mensen beter peilen dan wie dan ook die ik kende.
“Heeft dit persoonlijke project betrekking op het familiediner waar je het vrijdag over had?”
Ik had haar verteld dat ik een familiefeestje verschrikkelijk vond. Ik had haar niet verteld waarom.
“Dat zou kunnen,” gaf ik toe.
Ze knikte langzaam.
« Als je iets nodig hebt – middelen, tijd, advies – laat het me dan weten. Familie kan ingewikkeld zijn. »
« Familie kan giftig zijn, » corrigeerde ik. « Maar dank je wel. Dat zal ik doen. »
Ik werkte door tot aan de lunch en merkte nauwelijks dat de uren verstreken. Tegen vijf uur ‘s middags had ik alles verzameld wat ik voor Timothy nodig had. Bankafschriften met verdachte overschrijvingen. Vastgoedgegevens die frauduleuze transacties aan het licht brachten. E-mailconversaties tussen mijn vader en zijn zakenpartners die bewezen dat hij precies wist wat hij deed. Contracten met vervalste handtekeningen. Belastingaangiften die niet overeenkwamen met het werkelijke inkomen.
Het was voldoende om iemand naar de gevangenis te sturen.
Die avond belde Kevin. Ik liet hem naar de voicemail overschakelen. Hij belde opnieuw. Ik negeerde het opnieuw. Bij de derde keer nam ik eindelijk op.
« Wat wil je, Kevin? »
« Jezus. Het heeft lang genoeg geduurd. Kijk, papa wil met je praten. »
« Ik heb niets tegen papa te zeggen. »
« Kom op, Tara. Doe niet zo dramatisch. Hij is bereid om te heroverwegen als je je excuses aanbiedt. »
Ik heb echt gelachen.
« Excuses aanbieden waarvoor? Voor het in verlegenheid brengen van de familie op zaterdag? Voor het zomaar weggaan? Voor het maken van een scène? »
« Ik heb geen scène gemaakt. Ik ben stilletjes vertrokken. »
Precies. Je bent weggegaan. Je hebt papa voor iedereen te schande gemaakt. Hij heeft veel geld uitgegeven aan dat etentje.
« Hij heeft veel geld uitgegeven om me te vernederen, » corrigeerde ik. « Maar ik waardeer het telefoontje. Zeg tegen papa dat ik nee heb gezegd na de heroverweging. »
« Je maakt een fout, » waarschuwde Kevin. « Je wilt niet aan de verkeerde kant van deze familie staan. »
« Ik ben er vrij zeker van dat ik aan de goede kant sta, » zei ik en hing op.
Tien minuten later stuurde Paige een sms.
Kevin zei dat je onbeleefd tegen hem was. Waarom maak je alles zo moeilijk?
Ik heb niet gereageerd.
Nog een berichtje van mijn moeder.
Je vader is erg teleurgesteld. Je was altijd al ondankbaar.
Verwijderen.
Oom Gerald.
Je ouders wilden alleen het beste voor het gezin. Ik hoop dat je je houding heroverweegt.
Verwijderen.
Tante Carol.
Wat jammer dat je je familie zo in de steek laat. Hoogmoed komt voor de val, Tara.
Ik staarde een hele tijd naar dat laatste bericht.
Hoogmoed komt voor de val.
Ze had geen idee dat ze gelijk had. Ze had het alleen mis over wie er zou vallen.
Dinsdagochtend ontmoette ik Timothy op zijn kantoor in het centrum. Het gebouw van The Tribune was een oud, verbouwd pakhuis met zichtbare bakstenen en industriële ramen. Zijn kantoor bevond zich op de derde verdieping, een rommelige ruimte vol stapels papier, koffiekopjes en de vage geur van printerinkt.
« Je ziet er moe uit », merkte hij op toen ik ging zitten.
« Lang weekend, » zei ik. « Maar het is het waard. »
Ik legde alles neer wat ik had meegenomen: documenten, spreadsheets, tijdlijnen, bewijsmateriaal. Timothy’s ogen werden groter met elke pagina die ik hem liet zien.
« Jeetje, » hijgde hij. « Dit is enorm. Hoe lang is dit al aan de gang? »
« Minstens vijf jaar. Waarschijnlijk langer. Ik heb alleen toegang tot de gegevens van de laatste vijf jaar. »
“En de slachtoffers?”
Meerdere zakenpartners die geld verloren. Non-profitorganisaties die donaties ontvingen die ze nooit ontvingen. Investeerders die investeerden in projecten die niet bestaan. De lijst is eindeloos.
Timothy leunde achterover in zijn stoel en streek met zijn handen door zijn haar.
« Dit zou meer dan alleen je vader kunnen treffen. Dit zou een heel netwerk van corruptie in de vastgoedsector van Birmingham bloot kunnen leggen. »
“Ik weet het,” zei ik zachtjes.
Hij keek mij aandachtig aan.
« Dit zijn je ouders, Tara. Weet je zeker dat je dit wilt doen? »
Ik dacht aan zaterdagavond: het gelach, de spot, de manier waarop ze me allemaal hadden aangekeken alsof ik niks voorstelde, alsof ik er nooit toe had gedaan.
« Dat weet ik zeker, » zei ik.
« Oké. » Timothy knikte. « Geef me drie dagen. Ik moet een deel hiervan onafhankelijk verifiëren, met bronnen praten en het verhaal goed opbouwen. Kun je drie dagen wachten? »
Ik glimlachte.
« Ik heb negenentwintig jaar gewacht. Nog drie dagen zullen me niet doden. »
Woensdagochtend begon zoals elke andere dag, afgezien van de zenuwachtige energie die onder mijn huid trilde. Timothy had mijn gegevens. Het onderzoek was gaande. Ik hoefde alleen maar af te wachten en me normaal te gedragen.
Normaal doen bleek moeilijker dan ik had verwacht. Op mijn werk bleef ik mijn telefoon checken, in afwachting van updates van Timothy. Maar die kwamen niet. Hij was grondig, wat ik waardeerde, maar het wachten was een marteling. Elk uur voelde als een week.
Rond 10.00 uur ging mijn bureautelefoon. Intern gesprek. Ik nam op.
« Tara, kun je naar mijn kantoor komen? » Patricia’s stem klonk serieus. « We moeten praten. »
Mijn maag draaide zich om. Was iemand erachter gekomen wat ik deed? Was mijn familie op de een of andere manier op de hoogte geraakt van mijn plannen?
Ik liep naar Patricia’s kantoor, mijn gedachten raasden door de mogelijkheden. Ze zat achter haar bureau, haar uitdrukking was onleesbaar.
“Doe de deur dicht en ga zitten,” zei ze.
Dat heb ik gedaan.
Ze vouwde haar handen op haar bureau.
Ik had vanochtend een interessant gesprek met een potentiële klant. Hij belde specifiek naar u en wilde weten of u beschikbaar was voor een privégesprek over financiële zaken.
« Wie was het? »
« Hij gaf zijn echte naam niet, maar het nummer leidde wel naar de zaak van je vader. »
Er stroomde ijs door mijn aderen.
« Hij houdt mij in de gaten. »
« Dat is mijn gok. Hij vroeg naar je kwalificaties, je specialisatie, je recente zaken. Ik vertelde hem dat je een van onze beste forensisch accountants was, en dat als hij je wilde aannemen, hij de juiste kanalen moest doorlopen en onze intakeformulieren moest invullen. »
« Wat zei hij? »
« Hij hing op. »
Patricia leunde achterover in haar stoel.
« Tara, wat je ook van plan bent, wees voorzichtig. Als je vader rondsnuffelt, vermoedt hij misschien iets. »
« Hij vermoedt niets, » zei ik zelfverzekerder dan ik me voelde. « Hij vindt me zwak en onbeduidend. Hij is waarschijnlijk gewoon nieuwsgierig naar wat ik eigenlijk voor werk doe. »
« Misschien, » zei Patricia, maar ze klonk niet overtuigd. « Paranoïde mannen doen gevaarlijke dingen. Pas op. »
Ik ging terug naar mijn bureau, mijn eerdere zelfvertrouwen geschokt. Mijn vader ondernam actie. Waarom? Wat had zijn argwaan gewekt?
Mijn telefoon trilde. Een berichtje van Kevin.
Papa wil met jullie lunchen. Alleen jullie twee. Hij zegt dat het belangrijk is.
Ik staarde naar het bericht. Dit was een val. Dat moest wel. Mijn vader hield niet van privélunches. Hij voerde geen één-op-ééngesprekken, tenzij hij iets wilde.
Ik stuurde terug:
De hele week druk. Misschien volgende maand.
Kevin reageerde onmiddellijk.
Hij zegt dat het niet kan wachten. Morgen om twaalf uur ‘s middags, de Summit Club. Hij zal wachten.
De Summit Club was het favoriete restaurant van mijn vader. De plek waar hij zaken deed en indruk maakte op klanten. Het was duur, exclusief en precies de plek waar hij zich machtig voelde.
Ik heb niet gereageerd.
Als je wilt doorgaan, klik op de knop onder de advertentie 
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
