Dit verhaal gaat niet over mij. Het gaat over mijn nicht Larisa. Ze is een opvallende vrouw – luidruchtig, met een perfecte manicure en een karakter dat zelfs een tank zou kunnen stoppen. Ooit droomde ze ervan actrice te worden, maar om de een of andere reden werd ze boekhouder. Al is dat, als je erover nadenkt, niet zo’n groot verschil: in beide gevallen moet je een rol spelen, alleen krijg je als boekhouder tenminste betaald.
Op een dag belt ze me – zoals gewoonlijk zonder begroeting – en stort meteen het volgende uit in de telefoon:
“— Hij heeft Zjoezja eruit gegooid! Zomaar! De hond!”
Eerst dacht ik dat het een metafoor was. Misschien had hij haar op haar achterste geklopt of een kattenspeeltje laten vallen. Maar nee. Ze bedoelde het letterlijk: de hond was het huis uitgezet. Gewoon gepakt en op straat gezet.
Zjoezja is natuurlijk een hond. Uiterlijk een mysterieuze kruising tussen een straathond, een muizenvanger en een kosmisch experiment. Haar oren staan alle kanten op, haar poten zijn te lang en haar blik verraadt dat ze alle geheimen van het universum kent, maar net doet alsof ze van niks weet.
Larisa vond haar twee jaar geleden bij een winkelcentrum. Het beestje was zo mager als een stuk droge worst, in een plastic tas van de supermarkt “Magnit” gewikkeld in plaats van een tuigje, met ogen vol wereldverdriet.
“— Ze keek me aan… alsof ze al wist dat we voortaan samen zouden zijn,” vertelde Larisa terwijl ze haar tranen wegveegde.
En dat was het. Haar hart smolt. De hond ging mee naar huis.
Maar Larisa’s man, Vadim, was er fel op tegen. Eerlijk gezegd was hij overal op tegen, behalve op voetbal, het verzamelen van kruiden en het kanaal “Vissen HD”. Zijn argumenten waren simpel:
“— Waarom hebben we een hond nodig? Ze gaat bijten, vuil maken, verharen.”
“— Dus je beschrijft eigenlijk jezelf?” kaatste Larisa terug.
Dat was het eerste alarmsignaal. Zjoezja begreep hun woorden niet, maar voelde intuïtief wie de baas was en wie slechts decor.
In het begin verliep de relatie tussen Vadim en de hond gespannen maar verdraaglijk. Zjoezja sliep op een matje, verhuisde toen naar de bank, en een maand later lag ze vredig te dommelen tegen Larisa aan. Vadim mopperde, maar liet het begaan.
Tot op een avond. De avond die je gerust “De finale der finales” kunt noemen.
Het was zomer, drukkend warm, de ramen stonden open. Larisa kwam terug van werk, op het randje van een zenuwinzinking – als een pitbull met stress. Zjoezja begroette haar blij zoals altijd, bracht een pantoffel. En Vadim, in zijn favoriete onderbroek, at haring van een krant terwijl hij naar een herhaling van een voetbalwedstrijd keek.
“— Heb je haar vandaag eigenlijk nog uitgelaten?” vroeg Larisa.
“— Nee. Laat haar zelf maar gaan. Ze is slim genoeg.”
“— Het is een hond, geen zelfrijdend meubel.”
En toen begon het. Een ruzie vol passie, emoties en hoge toonhoogten. Larisa schreeuwde dat Zjoezja een volwaardig lid van het gezin was. Vadim vond dat dit ‘lid’ zijn vishengels verpestte.
En toen… stilte. Doodse, zware stilte, als een oude tapijtrol.
Larisa liep naar het balkon om haar gedachten te ordenen (ze was een jaar geleden gestopt met roken, maar in zulke momenten helpt zelfs hypnose niet meer). Zjoezja volgde haar niet – ze zat in de gang, kwispelend met haar staart. Tien minuten later kwam Larisa terug… en de hond was weg.
“— Waar is Zjoezja?”
“— Weggegeven.”
“— Waarheen?! Aan wie?!”
“— Aan goede mensen. Naar het zomerhuis. Daar is frisse lucht, natuur – beter voor dieren.”
“— Welke mensen?! — Larisa schreeuwde bijna.”
“— Gaat je niets aan. Ze is weg. En het tapijt blijft schoon.”
Toen brak Larisa.
Ze weet niet meer hoe ze begon te schreeuwen. Hoe ze zijn “Zenit”-shirt uit het raam gooide. Hoe ze de hondenriem greep en de straat op rende om die zogenaamde “goede mensen met een zomerhuisje” te zoeken.
De hond was verdwenen. Het telefoonnummer bestond niet meer. Vadim zweeg als een vis onder verdoving. Larisa belde me op, haar stem trilde:
“— Jij bent toch dierenarts! Wat moet ik doen?!”
“— Wil je dat ik hem bijt? Of dat ik de lijst van ‘zomerhuisbezitters’ naloop?”
“— Ik wil dat hij gaat samenwonen met een schildpad. Die hoef je tenminste niet uit te laten. En in een ander appartement.”
Twee dagen later had Larisa zijn koffers gepakt. Vadim verzette zich nauwelijks — hij stapte in een taxi en vertrok naar zijn moeder. Diezelfde moeder die ook “tegen de hond” was, omdat “ze vies zijn en te veel houden van mensen”.
En zo bleef Larisa alleen achter. Met een halsband in haar hand. Een lege etensbak op de vloer. En het gevoel dat iemand een stuk van haar hart had uitgescheurd en in de tuin gegooid.
Twee dagen sliep ze niet. At ze niet. Werkte ze niet. Ze zocht alleen maar.
En toen begon het echte onderzoek. Als je ooit een huisdier bent kwijtgeraakt, dan snap je het. Zo niet – dan hoop ik dat je het nooit hoeft mee te maken.
Zjoezja was spoorloos verdwenen. Gewoon — poef — weg. Niet ontsnapt, niet verdwaald, niet onder het bed gekropen. Gewoon… weg. Een hond – en dan niets meer. Alleen herinneringen bleven over, en een complete emotionele film.
Toen Larisa zich ervan had verzekerd dat Vadim haar niet bij een vriend of in de kelder had verstopt (dat was mijn eerste theorie), begon operatie “Zjoezja Terughalen”. Zeggen dat Larisa in actie kwam, is als zeggen dat de oceaan een beetje nat is.
Eerste stap: de politie.
“— Mijn hond is gestolen. Nou ja, mijn man heeft haar het huis uitgezet.”
De agent, zonder op te kijken van zijn thee met koekje, antwoordde:
“— Heeft u aangifte gedaan tegen uw man?”
En daarmee was dat hoofdstuk afgesloten.
Volgende stap: bewakingscamera’s.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
