— Nina Petrovna, — Valeria hief vermoeid haar ogen. — Ik ben geen kassier. Ik ben een mens wiens ziel druppelsgewijs is leeggezogen met een theelepeltje.
— Overdrijf niet! — snuifde ze. — Ik heb mijn best gedaan! Gekookt! Schoongemaakt!
— En daarvoor wilt u een aandeel in het appartement? — mengde de advocaat zich in. — Niemand verhindert u om borsjt bij u thuis te maken.
— Maar ik heb geen huis, — zei ze uitdagend. — Ik verkocht mijn tweekamerappartement om mijn zoon een bedrijf te geven! En wat? Alles kwijt! Ik ben hier echt het slachtoffer!
— Slachtoffer? — Valeria stond langzaam op. — Eerst zette u mijn man aan een lijn, toen kwam u in mijn appartement, in mijn leven, maakte een circus, en nu roept u dat u het slachtoffer bent?
De rechter tikte met de hamer.
— Zonder emoties, alstublieft. We behandelen het verzoek tot annulering van de registratie.
— En wat heb je bereikt? — Misha’s stem haalde haar al in de gang van de rechtbank in. — Ben je nu tevreden? De rechtbank heeft haar registratie geschrapt. En dan? Alleen in je gouden kooi?
— Liever alleen in een kooi, dan met jullie aan een ketting, — antwoordde Valeria kalm, zonder zich om te draaien. — De lening is voor jou. Alles geregeld bij de notaris. Mijn aandeel in het appartement is van mij. Jij hebt niets verloren, Misha. Je bent gewoon gebleven waar het voor jou gezellig was — onder mama’s vleugel.
— Ik hield van je, Lera.
— En ik niet van jou, — draaide ze zich om. — Ik redde je. En daarna werd ik moe om je redster te zijn.
Hij zweeg. Alleen keek hij. Als een pup die op straat werd gezet. Met een vleugje verdriet. En zonder enige zelfreflectie.
— En zij wordt oud, Lera. Mama… het is moeilijk voor haar.
— Ik ben geen bejaardentehuis. En geen bank. En zelfs geen deurmat. Ik ben een mens, Misha. Die gewoon respect wilde.
Twee weken later.
— Giet maar in, Lidka! — Valeria zette twee glazen op tafel. — Vandaag vieren we! Ik ben officieel vrij. Geen man, geen schoonmoeder, geen lening.
— Geen illusies ook, — voegde Lidka toe, glimlachend. — En hoe voelt dat?
— Alsof ik net van de griep ben hersteld. Nog wat zwak, maar ik adem weer.
— En hij?
— Misha? Hij is bij zijn moeder ingetrokken. In een eenkamerappartement in Butovo. De kruidenwebshop is gesloten, de Tadzjiek is verdwenen, mama huilt — zegt dat ik ze heb laten zitten.
— En jij?
— Ik… huil niet.
Ze tikten hun glazen tegen elkaar.
— En hoe ga je nu leven?
— Zonder al te veel lawaai. En eerlijk gezegd met plezier. Blijkbaar slaap ik best goed alleen. En ik pas helemaal op een tweepersoonsbed.
Bij het afscheid probeerde Misha haar nog tegen te houden. Hij had een brief geschreven. Tranerig, als rabarbersap.
“Ik heb alles ingezien… Kom terug, ik zal alles goedmaken…”
Ze veegde zijn bericht weg, zonder het helemaal te lezen.
Want teruggaan — naar een plek waar je niet gehoord, gezien of gerespecteerd werd — doe je alleen als experiment. En dat experiment had ze al zeven jaar uitgevoerd.
Nu — genoeg.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
