— Precies! — zei ik en ritste mijn tas dicht. — Waar?
De volgende dag stonden Artiem en ik bij de poort van een witte villa, waar de geur van jasmijn, vrijheid en, voor het eerst in lange tijd, van onszelf was.
— Sorry dat ik je hierin heb betrokken, — zei hij zacht.
— Het belangrijkste is dat je het begrijpt. En dat je me er niet meer in betrekt.
Hij knikte.
En het was de eerste keer dat ik iets in zijn ogen zag dat niet de schaduw van mama’s mening was, maar iets van hemzelf.
— Leg me uit, Lena, wat was dat net? — Artiem stond op het terras van de villa met uitzicht op zee, kneep zijn ogen dicht tegen de zon en krabde op zijn hoofd alsof hij daar schaamte uit wilde kammen.
— Dit heet “ik ben het zat om een geldautomaat met een stomme mond te zijn”, — zei ik rustig, terwijl ik koffie dronk in een ligstoel onder een enorme witte hoed, geschonken door Marina Alexandrovna.
— Je begrijpt toch hoe dit eruitziet… Mama en papa alleen in het hotel. Zonder geld. Zonder plan.
— Artiem, — ik keek hem aan zoals naar een achtste-klasser met een dikke onvoldoende in zijn dagboek, die oprecht niet begrijpt waarom. — Ze zijn geen kinderen. Ze zijn volwassen, gezonde mensen. Dit zijn geen “verlaten ouders”. Dit zijn “vaardige manipulators met pensioen”.
Hij zweeg. Ging naast me zitten.
— Denk je dat ze het expres doen?
— Ik denk dat je moeder begint te “vergeten” precies op het moment dat ze bij de kassa staat. Vooral als het duur en mooi is.
Marina Alexandrovna zette fruit en wijn op tafel. Ze keek als iemand die ‘s ochtends mediteert, overdag slimme boeken schrijft, en ‘s avonds… hele families op hun plek zet.
— Goed, lieve mensen, gaan we een psychologisch aperitief houden? — zei ze vrolijk en ging bij ons zitten.
— Maar zonder die ingewikkelde woorden van jullie. Gewoon simpel. — Artiem krabde in zijn nek en glimlachte ongemakkelijk.
— Goed, — knikte ze. — Dan maar in eenvoudige woorden. Jullie zijn een koppel. Maar in jullie koppel is er een derde persoon. En soms zelfs een vierde. Vijf mensen wonen al in jullie hoofd, en één — in je portemonnee.
— U bedoelt mijn ouders nu? — Artiem spande zich op.
— Nee, ik heb het over grenzen, Artiem. Kijk. Stel, jullie gaan samen naar de zee. Warm water, golven, zon. Prachtig. En dan stappen je ouders het water in. Ze beginnen te spetteren, praten over de hypotheek, vertellen hoe ze in ‘83 bijna een “Zhiguli” via-via hadden gekocht.
— Klinkt bekend… — mompelde ik.
— En wat doe jij op dat moment? Je staat tussen hen en Lena in, zodat niemand verdrinkt. Maar ondertussen… niemand zwemt. Want jij bent overal tussenin.
— Maar wat moet je doen? Het zijn toch je ouders, — zei Artiem al zachter.
— En Lena — wie is zij?
Hij liet zijn blik zakken.
‘s Avonds, tegen zonsondergang, werd er aangebeld bij de villa. Op het terras klonk een stem met een licht verongelijkte toon.
— Lena! Artiem! Het is gewoon ongepast — zo wegrennen! We zijn toch één familie!
Antonina Petrovna stond bij de poort, als Jeanne d’Arc zelf — maar niet met een zwaard, maar met een nat zakdoekje en lippen strak op elkaar, als een papiertje.
— Mama… — begon Artiem, maar ik legde mijn hand op zijn schouder.
— Laat ik het zelf doen.
Ik liep naar de poort.
— Tonja, we zijn niet weggelopen. We zijn vertrokken. Bewust. Dat is iets anders.
— Dat is gewoon gemeen. Ik zou jouw moeder nooit zo behandelen!
— Dat betwijfel ik. Want mijn moeder is geen toerismesponsor.
— En Artiem dan? En Viktor Semjonovitsj? Hij stond vanmorgen bijna te huilen!
— Viktor Semjonovitsj huilde? Omdat hij voor het eerst in twintig jaar geen toegang had tot andermans kaart?
Antonina Petrovna bloosde hevig.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
