Lena luisterde en merkte dat ze haar tranen amper kon bedwingen.
Hoe vaak had ze dit willen horen: “ik geloof in jou”.
Van Ilja hoorde ze het niet. Van haar moeder wel. En dat was genoeg.
Na het gesprek ging ze op de bank zitten en bleef gewoon zitten, zonder te bewegen.
Gedachten draaiden in haar hoofd — over werk, over mensen, over hoe snel alles instort wanneer vertrouwen wegvalt.
En hoe moeilijk het is om opnieuw op te bouwen, als je niemand naast je hebt.
Op maandag ontstond tijdens de vergadering het eerste echte conflict.
Margarita onderbrak haar midden in haar presentatie:
— Lena, sorry, maar je hebt niet meegenomen dat het advertentiebudget voor het vierde kwartaal al is verdeeld. Als we nu de kanalen aanpassen, ontstaat er een overschrijding.
— Ik heb het meegenomen, — antwoordde Lena rustig. — Het budget was foutief berekend, ik heb het gecorrigeerd op basis van de realiteit.
— Wie heeft dat goedgekeurd? — Margarita’s stem was scherp.
— Ik.
— Zonder afstemming met de afdeling?
— Een leidinggevende heeft het recht om een besluit te nemen, — zei Lena vastberaden. — En als er bezwaren zijn, bespreken we dat na de vergadering.
In de ruimte viel een stilte.
De algemeen directeur glimlachte licht — nauwelijks merkbaar, maar Lena zag het.
Na de vergadering kwam Margarita bij haar bij de lift staan:
— Wil je laten zien hoe vastberaden je bent? Wees voorzichtig, straks verscheuren ze je.
— Laat ze maar proberen, — antwoordde Lena terwijl ze haar recht in de ogen keek. — Ik ben het al gewend.
’s Avonds kreeg ze opnieuw een bericht van Ilja.
Ilja: “Len, laten we elkaar zien. Ik heb alles begrepen. Ik wil niet dat we zo uit elkaar gaan.”
Ze antwoordde lang niet. Toen schreef ze:
Lena: “We zullen zien. Nu is het niet het moment.”
Hij reageerde bijna direct:
Ilja: “Je bent veranderd. Je bent zo koud geworden of zo.”
Ze keek naar die woorden en dacht dat ze misschien inderdaad veranderd was. Alleen niet op de manier die hij bedoelde. Niet koud — gewoon nuchter.
De week vloog voorbij in voortdurende haast. Tegen het einde van de maand leverde de afdeling uitstekende resultaten — nieuwe klanten, meer verkeer, groei van aanvragen. Sergej Nikolajevitsj prees haar waar iedereen bij was:
— Goed gedaan. Vooral Lena — je ziet dat ze alles onder controle heeft.
Lena bedankte hem, maar haar glimlach voelde geforceerd. Ze wist inmiddels dat succes dubbelzinnig was. Na de lof veranderde de manier waarop collega’s naar haar keken.
Sommigen feliciteerden oprecht.
Anderen — met een spottende grijns.
’s Avonds, toen iedereen weg was, bleef Lena alleen achter. In het kantoor heerste stilte, alleen het gedempte geluid van buiten en het licht van het scherm.
Ze opende de chat met haar moeder en schreef:
Lena: “Mam, het lukt. Maar het is zwaar.”
Moeder: “Als het zwaar is, betekent het dat je goed zit.”
Ze glimlachte.
En begreep dat dit “zwaar” haar voor het eerst sinds lange tijd niet bang maakte.
Maar de volgende dag veranderde alles plotseling.
’s Ochtends, net toen ze haar kantoor binnenliep, gaf Margarita haar een map:
— Hier de documenten van de aannemer. Moet getekend worden.
— Laat me even kijken.
Lena bladerde erdoorheen en merkte meteen: de bedragen klopten niet. In het oude contract stond minder. Hier — veertigduizend meer.
— Wat is dit?
— Nieuwe prijslijst, — zei Margarita onverstoorbaar. — Ze hebben de prijzen verhoogd.
— Waarom zouden ze?
— Tja, inflatie, alles wordt duurder.
Lena keek haar recht aan:
— Ik bel ze zelf wel.
— Zoals je wilt, — Margarita haalde haar schouders op. — Alleen niet raar opkijken als je straks excuses moet aanbieden.
Vijftien minuten later had Lena inderdaad met de aannemer gebeld.
En hoorde ze dat er helemaal geen nieuwe prijslijsten waren.
Ze legde de hoorn neer en bleef een paar seconden gewoon zitten. Toen stond ze op en zei zacht:
— Nu begint het pas echt.
’s Avonds kwam ze later dan normaal thuis. Op tafel — een half opgedronken kop thee, op haar telefoon opnieuw een bericht van Ilja:
“Ik mis je. Ik wil praten. Ik begrijp dat ik fout zat.”
Ze antwoordde niet. Ze zette haar telefoon gewoon uit.
Op maandagochtend begon de dag met een vergadering waarin precies dat budget opdook.
— Wie heeft het contract met de aannemer voorbereid? — vroeg Sergej Nikolajevitsj, terwijl hij door de papieren bladerde. — Hier zit een verschil van veertigduizend.
Er viel een gespannen stilte in de kamer.
Margarita zat tegenover Lena en dronk rustig haar koffie.
— Margarita heeft het document aangeleverd, — zei Lena vlak. — Maar ik heb niet getekend.
— Waarom niet? — de directeur trok zijn wenkbrauwen op.
— Omdat de cijfers zijn aangepast. De aannemer bevestigt dat er geen nieuwe prijzen zijn doorgegeven.
Margarita verstijfde even, maar herstelde zich snel:
— Lena, meen je dit serieus? Dit is gewoon een fout! De secretaresse heeft het verkeerde bestand toegevoegd.
— Vreemd dat die “fout” precies een voordeel van veertigduizend oplevert, — zei Lena zacht. — En dat de kopie van het oude contract van de server is verdwenen.
Sergej Nikolajevitsj legde de papieren neer en keek hen beiden aan.
— We gaan dit uitzoeken. Vandaag nog.
Na de vergadering hing er een doodse stilte op de afdeling.
Lena keerde terug naar haar kantoor, haar hart bonsde.
Ze wist: het is begonnen. En terugkrabbelen was geen optie meer.
Rond lunchtijd kwam het bericht van de boekhouding: “Verschil bevestigd, origineel bestand verwijderd uit gedeelde map op 11 oktober om 19:46.”
Ze herinnerde zich wie die dag tot acht uur op kantoor was gebleven. Alleen Margarita.
Een uur later werden ze beiden bij de directeur geroepen.
Margarita sprak snel, zelfverzekerd, zelfs licht geïrriteerd:
— Dit is een valstrik. Ik heb niets aangeraakt. Ik heb thuis een kind, ik zit hier niet tot diep in de nacht. Misschien heeft iemand anders in die map zitten rommelen.
— We kijken het na in de logboeken, — antwoordde Sergej Nikolajevitsj kalm. — Voor nu, Margarita, neem je een vrije dag. Tot alles is opgehelderd.
Toen ze wegliep en de deur hard dichtgooide, liet Lena zichzelf eindelijk ademhalen.
Maar opluchting voelde ze niet. Alleen vermoeidheid.
’s Avonds thuis zette ze de waterkoker op en keek naar haar telefoon.
Weer een bericht van Ilja:
“Len, ik meen het. Laten we gewoon praten. Zonder verwijten. Ik moet je zien.”
Ze keek lange tijd naar het scherm. Toen schreef ze:
“Morgen. Om zeven uur. Het koffietentje bij het metrostation.”
De volgende dag kwam ze als eerste. Ze bestelde een cappuccino, ging bij het raam zitten.
Ilja verscheen tien minuten later — dezelfde, maar toch anders: ingevallen, zonder die vroegere zekerheid.
— Bedankt dat je bent gekomen, — zei hij.
— Zeg het maar, — antwoordde ze rustig.
— Ik… wil dit niet verliezen. Ik was een idioot. Ik luisterde niet naar je, ik zag niet hoe zwaar je het had. Ik dacht dat alles goed was tussen ons, totdat jij wegging.
Ze luisterde in stilte. De koffie werd koud.
— Je zag het niet omdat je het niet wilde zien, — zei ze uiteindelijk. — Ik vroeg toen alleen maar om steun. Geen geld, geen hulp — alleen maar woorden.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
