— Voor de zekerheid! Kus!
Om tien uur zaten er al drie kinderen in het tweekamerappartement van Galina Petrovna. Maxim zat weer op zijn telefoon, Alice wilde harde muziek opzetten, Sacha rende rond als een vliegtuig.
— Rustig! — riep Galina Petrovna uiteindelijk. — De buren!
— Ach oma, stel je niet aan, — wuifde Maxim af. — Het is toch weekend.
Ze ging naar de winkel. Het boodschappenlijstje besloeg een hele pagina — alles wat de kleinkinderen lekker vonden. Bij de kassa, terwijl ze de laatste roebels telde (het pensioen kwam pas over een week), herinnerde ze zich het loterijbiljet.
— Meisje, kunt u de uitslag checken?
De kassière pakte met tegenzin het biljet en haalde het door de scanner. Haar ogen werden groot.
— O! Oma, u hebt geluk!
— Wat? — begreep Galina Petrovna niet.
— Vijfhonderdduizend roebel! U heeft gewonnen! Maar u moet het ophalen bij het hoofdkantoor, zoveel geld hebben we hier niet.
Galina Petrovna greep naar de toonbank. Vijfhonderdduizend. Een half miljoen. Dat is… dat is een fortuin!
— Weet u het zeker? Is dit geen vergissing?
— Nee hoor! Kijk, hier op het scherm. Gefeliciteerd!
Ze liep langzaam naar huis, het biljet stevig in haar hand geklemd. Vijfhonderdduizend. Ze kon naar Italië. Niet voor een week — voor een maand, twee maanden! Venetië, Florence, Rome… Ze had zoveel gelezen over deze steden, zoveel documentaires gezien.
Of misschien niet gaan. Misschien het geld aan de kinderen geven — Marina voor de verbouwing, Lena voor een auto. Ze zouden blij zijn, dank je wel zeggen. En dan weer: “Mam, pas je op de kinderen?”, “Mam, haal je ze op?”, “Mam, jij bent toch thuis…”
Thuis werd ze begroet door een eisend koor van kleinkinderen:
— Oma, we hebben honger!
— Oma, waar zijn de snoepjes?
— Galina Petrovna, mag ik een vriend meenemen?
Ze kookte mechanisch lunch, antwoordde op vragen, maar haar gedachten waren ver weg. In Italië. Op het Piazza San Marco. In de Galleria degli Uffizi.
’s Avonds kwam Marina langs. Gekreukeld na het bedrijfsfeest, ontevreden.
— Mam, ik haal Sacha morgen op, goed? Ik heb knallende hoofdpijn. En trouwens, Igor komt pas maandag terug, misschien kan hij tot dan bij jou blijven?
— Marina, — Galina Petrovna haalde diep adem. — Ik wil met je praten.
— Later, mam, later. Ik ben zo moe!
Haar dochter vertrok zonder zelfs maar te vragen hoe de dag was geweest. Daarna belde Lena — ze hadden besloten nog tot maandag in Sint-Petersburg te blijven.
— Maken de kinderen veel lawaai? Red je het?
— Lena, ik moet…
— Oh, mam, sorry, Denis roept. We praten later!
Galina Petrovna zat in de keuken. De kleinkinderen sliepen, eindelijk was er stilte in huis. Ze haalde het lot tevoorschijn en streek het glad op tafel. Vijfhonderdduizend. Vrijheid. Droom.
Maar eerst moest ze alles goed bedenken. Ze opende de laptop, die de kinderen hadden gegeven “om via Skype te praten”. Ze typte in de zoekmachine: “Goedkope reizen naar Italië”. Daarna: “Visum voor Italië voor gepensioneerden”. Daarna: “Huur woning in Rome voor een maand”.
De cijfers kwamen samen. Visum — 10 duizend roebel inclusief diensten. Retourvlucht — 40 duizend. Woning voor een maand — 50 duizend (een kamer in de buitenwijken). Eten, vervoer — nog 30–40 duizend. In totaal voor een maand — ongeveer 140 duizend.
Met haar spaargeld en de winst — bijna 600 duizend. Genoeg voor vier maanden comfortabel leven. En als ze de datsja verkocht — die 800 duizend die de buurman had geboden… Dan was er genoeg voor een half jaar.
Zondag begon met ruzie. Maxim en Alice vochten om de afstandsbediening, Sacha morste melk op het tapijt. Galina Petrovna ruimde op, suste de kinderen, kookte.
Rond het middaguur belde plotseling haar oudere zus Valentina uit Sotsji.
— Galka! Hoe gaat het?
— Goed, Valja. De kleinkinderen, weet je wel…
— Zit je weer op te passen? — er klonk verwijt in haar stem. — Galka, we hadden er toch over gesproken na Vitya’s begrafenis. Genoeg met dat gedien!
— Valja, ik dien niet. Het zijn mijn kleinkinderen, ik houd van ze.
— Van ze houden en je laten gebruiken zijn twee verschillende dingen. Weet je nog wat mama altijd zei?
Ze wist het nog. Hun moeder, moge zij rusten in vrede, was streng maar wijs. “Kinderen zijn niet de zin van het leven, — zei ze. — Ze zijn een deel van je leven. Maar jij moet ook je eigen deel hebben. Anders, als ze groot worden, blijft er leegte over.”
— Valja, ik heb de loterij gewonnen, — zei Galina Petrovna plots.
— Nee joh! Hoeveel?
— Vijfhonderdduizend.
— Oho! En wat, ga je het aan de kinderen geven? Voor hun huizen en auto’s?
— Ik denk… Misschien ga ik naar Italië. Voor even.
— Niet voor even, maar voor lang! Galka, je moet deze kans niet laten schieten! Weet je nog hoe je tijdens je studie de wereld wilde zien? Hoe je Italiaans leerde? Waar is dat allemaal gebleven?
— Het leven, Valja. Gezin, kinderen…
— Het leven? Dit is geen leven, Galka. Dit is overleven. Je bent zeventig! Wanneer ga je nou eens léven?
Na het gesprek met haar zus zat Galina Petrovna lang op het balkon. De koude novemberwind speelde met haar grijze haar. De kleinkinderen keken tv, ruzieden af en toe, maar ze bemoeide zich niet.
Ze dacht terug aan haar jeugd. Het instituut voor vreemde talen, waar ze Italiaans studeerde. De docente, signora Bruni, een echte Italiaanse, vertelde over Venetië zo dat je meteen een ticket wilde kopen en vertrekken.
Maar toen kwam Viktor. Mooi, vasthoudend. “Waarom dat Italië? Trouwen met mij, we gaan een gewoon leven leiden.”
En ze trouwde. En ging een gewoon leven leiden. Kinderen, luiers, kleuterscholen, scholen, universiteit, bruiloften, kleinkinderen… En Italië bleef een droom. Een verbleekte foto in een oud album.
’s Avonds kwam Lena langs. Straalde, uitgerust.
— Mam, ontzettend bedankt! We hebben zo genoten! Hoe gaat het met de kinderen?
— Goed. Lena, ik moet met je praten.
— Natuurlijk, mam! Maar snel, we gaan straks naar de bioscoop met Denis. Hebben de kinderen gegeten?
— Lena, ga zitten. Dit is belangrijk.
Haar dochter ging met tegenzin zitten, keek steeds op haar horloge.
— Ik heb geld gewonnen in de loterij. Een groot bedrag. En ik wil naar Italië.
Lena lachte.
— Mam, meen je dat? Op jouw leeftijd? Alleen?
— Waarom niet? Ik ben pas zeventig. Geen negentig.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
