— Jouw ex heeft toch die kamer voor het kind achtergelaten — die verkopen we, — zei de man, die zo geld vond voor een cadeau voor zijn moeder.
Anna was het stof van de boekenplanken in de woonkamer aan het afnemen, toen ze het herkenbare kuchje van Serafima Petrovna achter zich hoorde. De schoonmoeder verscheen altijd geruisloos, alsof ze uit de lucht kwam vallen om haar schoondochter te betrappen.
— Je haalt het stof weer op de verkeerde plek weg, — mopperde de oudere vrouw terwijl ze haar ochtendjas recht trok. — Zie je hoe vuil de televisie is? En jij bent hier bezig met die boeken.
Anna perste haar lippen op elkaar maar zei niets. Drie maanden samenwonen hadden haar geleerd geen woordenwisselingen aan te gaan. Maksim rommelde ergens achterin het appartement met de computer, en de zevenjarige Misja maakte zijn huiswerk in de keuken. Het jongetje schreef zorgvuldig letters in zijn schrift, met het puntje van zijn tong tussen zijn lippen van de inspanning.
— Misjenka, — Serafima Petrovna liep de keuken in, — zit niet zo krom, je bederft je rug. En waarom heb je die krulletjes en streepjes nodig? In mijn tijd begonnen kinderen op hun zevende al te lezen, niet krabbeltjes neer te zetten.
— Oma, ik kan al lezen, — antwoordde de jongen zacht, zonder op te kijken. — Dit zijn schrijfoefeningen, die hebben we gekregen.
— Ja, ja. In onze familie waren we altijd vroeg ontwikkeld. Maksim droeg op zijn vijfde al gedichten voor uit het hoofd.
Anna voelde een benauwende steek in haar borst. Elke dag hetzelfde — venijnige prikjes, toespelingen, vergelijkingen. Serafima Petrovna leek precies de pijnpunten te vinden en drukte er telkens genadeloos op.
— Mam, waar is Anja? — klonk de stem van Maksim uit de gang.
— Hier ben ik, — antwoordde Anna terwijl ze de doek opvouwde.
Maksim verscheen in de deuropening, verward, in zijn huisbroek. In drie maanden huwelijk was hij duidelijk aangekomen — Serafima Petrovna voerde haar zoon alsof hij net uit het leger was teruggekeerd.
— Luister, mam heeft me eraan herinnerd, — hij krabde zich achter het oor, — ze is binnenkort jarig. Zestig, een serieuze leeftijd.
— Natuurlijk, — knikte Anna. — We vieren het zeker. We bestellen een taart en dekken de tafel.
Maksim wierp een blik naar zijn moeder. Serafima Petrovna trok veelbetekenend haar wenkbrauwen op en verdween in haar kamer, maar Anna begreep — dit gesprek was van tevoren bedacht.
— Het zit zo, — Maksim ging op de rand van de stoel zitten, — mama droomt al haar hele leven van een datsja. Je weet het, ze praat er al tien jaar over. En toen dacht ik… misschien schenken we haar een datsja? Voor haar jubileum?
Anna zette langzaam het kopje neer dat ze in haar handen hield.
— Maksim, begrijp je wel hoeveel dat kost?
— Ja, daar is veel geld voor nodig. Maar ik heb bedacht hoe we eraan kunnen komen.
Iets in zijn toon maakte Anna achterdochtig. Maksim sprak té opgewekt, alsof hij zichzelf overtuigde.
— Hoe dan?
— Jouw ex heeft toch die kamer voor het kind achtergelaten — die verkopen we, — zei hij, en aan zijn gezicht was te zien dat hij dit idee briljant vond.
Anna voelde een koude rilling over haar rug lopen.
— Bedoel je dat serieus?
— Wat is daar mis mee? Denk eens na — die kamer staat toch leeg. Misja woont hier, waarom zou hij die kamer nodig hebben? En het geld van de verkoop komt in de familie. Voor mama een datsja, voor ons om van te leven.
— Maksim, — Anna sprak langzaam, zorgvuldig zoekend naar woorden, — die kamer is van Misja. Zijn vader heeft die aan hem nagelaten. Ik heb geen recht om die te verkopen.
— Welke vader? — snoof Maksim. — Die geen alimentatie betaalt en in drie jaar geen enkele keer heeft gebeld? Een goeie vader, zeg.
— Dat verandert niets. De kamer behoort het kind toe.
— Het kind is zeven! — Maksims stem werd scherper. — Hij begrijpt niet eens wat eigendom is. En mijn moeder droomt er al jaren van…
— Mama, — Misja keek op van zijn schrift, — waar hebben jullie het over?
— Over niets, jongen, — antwoordde Anna snel. — Maak je huiswerk af.
Maar de jongen luisterde al, zijn donkere ogen keken van zijn moeder naar zijn stiefvader.
— Anja, wees verstandig, — Maksim schoof dichterbij. — Wat maakt het uit? Misja woont hier toch, die kamer staat leeg. En bovendien, we zijn nu een gezin. Alles moet gemeenschappelijk zijn.
Anna stond op en liep naar het raam. Buiten miezerde de oktoberregen, en de ruiten waren bedekt met kleine druppels. Drie maanden geleden was ze zo gelukkig geweest — eindelijk had ze een man gevonden die haar mét kind accepteerde. Maksim leek toen vriendelijk, begripvol. Zelfs met Misja kon hij goed opschieten, leerde hem fietsen, las hem sprookjes voor het slapengaan.
— Maksim, ik kan de kamer van mijn zoon niet verkopen. Dat is verkeerd.
— Verkeerd? — de stem van haar man werd hard. — En wat is juist dan? Dat een moeder op haar zestigste geen cadeau van haar zoon kan krijgen, omdat zijn vrouw de belangen van een vreemd kind boven die van de familie stelt?
— Vreemd? — Anna draaide zich om. — Misja is mijn zoon. En dus ook de jouwe nu. Of niet?…
Maksim zweeg, maar aan zijn gezicht zag ze dat hij zijn beslissing al had genomen.
— Nou, — in de stem van Serafima Petrovna, die in de deuropening verscheen, klonk geveinsde droefheid, — ik dacht dat Maksim al een volwassen man was, die zelf kon beslissen hoe hij zijn moeder zou helpen. Blijkt dat hij nog steeds onder de plak zit.
— Mam, doe nou niet, — mompelde Maksim, maar overtuiging klonk er niet in door.
— Wat valt er nog te zeggen? — Serafima Petrovna liet zich in de fauteuil zakken en zuchtte theatraal. — Ik heb mijn hele leven van een datsja gedroomd. Mijn hele leven! En nu, wanneer mijn zoon mij eindelijk zou kunnen helpen, blijkt een of ander kamertje belangrijker te zijn dan het geluk van zijn moeder.
— Serafima Petrovna, — Anna wendde zich tot haar schoonmoeder, — ik begrijp dat u graag een datsja wilt. Maar die kamer is alles wat Misja van zijn vader heeft overgehouden. Het is zijn toekomst.
— Toekomst? — De oudere vrouw grinnikte. — Het kind heeft een huis, eten, kleren. Wat heeft hij nog meer nodig? In mijn tijd waren kinderen dankbaar voor wat ze hadden.
Misja zat ineengedoken aan tafel. Anna zag hoe hij zijn best deed om niet te huilen, hoe zijn kleine schouders trilden.
— Maksim, — ze liep naar haar man toe, — laten we dit later rustig bespreken.
— Nee, nu meteen, — hij stond op, en Anna zag in zijn ogen iets onbekends, iets kouds. — Of je gaat akkoord met de verkoop van de kamer, of…
— Of wat?
— Of bedenk het zelf maar. Als dat hokje je meer waard is dan mijn moeder, dan kunnen jij en die jongen er meteen intrekken.
Er viel een ijzige stilte in de kamer. Zelfs Serafima Petrovna zweeg, blijkbaar verrast door de scherpte van haar zoon.
— Mama, — zei Misja zacht, — laten we naar huis gaan.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
