Tamara Igorevna bleef staan en keek strak naar de onbekende. Andrej verstijfde naast haar, het gevoel hebbend dat de grond onder hem wegzakte.
— Katja, en dit is?.. — begon hij, maar zijn stem trilde verraderlijk.
— Ah, dat is Svetlana, — legde Katja luchtig uit, hun blikken volgend. — Ik dacht, aangezien we zo’n bijzondere gast verwachten, moet de netheid niet alleen goed zijn, maar professioneel. Zodat geen enkel stofje uw bezoek kan verstoren.
Ze glimlachte open en recht, eerst naar haar schoonmoeder, daarna naar haar man. In die glimlach school niets anders dan dodelijke logica. De geur die uit de keuken kwam, werd sterker — complex, gelaagd, verleidelijk. Het was de geur van geroosterde kruiden, romige saus en iets vlezigs. Hij lokte en beangstigde tegelijk door zijn vreemdheid.
— En wat ruik ik daar zo… verfijnd? — Tamara Igorevna liet haar priemende blik naar de keuken glijden. — Katjoesja, heb jij je soms aan de Franse keuken gewaagd?
— Ik? Welnee, Tamara Igorevna, dat is niets voor mij, — glimlachte Katja. — Kom, ik laat u alles zien.
Ze leidde hen de keuken in, alsof het een rondleiding was. Andrej slofte erachteraan, zich als een veroordeelde voelend die naar de uitspraak van zijn vonnis werd gebracht. In de blinkende keuken stond een onbekende man van rond de veertig in een sneeuwwit koksjasje en hoge koksmuts. Hij goot geconcentreerd saus over iets op een bord; zijn bewegingen waren precies en geoefend, als die van een chirurg.
Andrej en Tamara Igorevna verstijfden in de deuropening. Dit was het einde. Het genadeschot.
— Katja… wat betekent dit allemaal? — bracht Andrej uit. Zijn gezicht was zo wit als een doek.
Katja draaide zich naar hem toe. Haar ogen waren koel en helder. Ze keek hem recht aan, negerend dat haar schoonmoeder in shock naast hem stond.
— Jij zei zelf dat je moeder het allerbeste verdient, en niet mijn scheve handen! Dus heb ik professionals ingehuurd! De rekening voor de schoonmaak- en koksdiensten stuur ik je door!
— En dat daar?..
— Dat is Jelena van het cateringbureau, — knikte ze naar de kokkin, die onverstoorbaar verder werkte. — Ik vond dat je moeder recht heeft op restaurantniveau, en niet op mijn amateuristische kookkunsten. Dus ontspan je maar, lieverd. Alles is betaald. Nou ja, het zal betaald worden. Door jou. Want de gast is tenslotte de jouwe.
De lucht in de keuken werd dik en stroperig. De ongemakkelijkheid was zo tastbaar dat het leek alsof je haar kon aanraken. De kok, een onverstoorbare professional, zette met een zachte tik twee porseleinen borden op het werkblad. Het waren kunstwerken. Hij werkte in het epicentrum van een opstekende storm, maar zijn wereld bestond enkel uit sauzen, temperaturen en serveertijden.
Als eerste herpakte Tamara Igorevna zich. Met nadrukkelijke waardigheid wendde ze zich langzaam van de kok af, alsof hij niet bestond. Haar blik, koud en scherp als een scalpel, boorde zich in Katja.
— Jij vindt mij dus zó ondraaglijk, — zei ze zacht, maar elk woord sneed als een klap, — dat er een heel leger bedienden nodig is om mij te ontvangen? Moest dit een compliment zijn of een openbare vernedering?
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
