— Je bent verplicht je zus te helpen! Jullie krijgen geld als manna uit de hemel. Jullie zitten thuis, doen niets, en het geld blijft maar binnenstromen, — eiste moeder.
— Je bent verplicht je zus te helpen! Vijfentwintigduizend per maand is het minimum! — de stem van moeder haalde Anna al op het trapportaal in.
De deur van het appartement klapte achter haar dicht met zo’n geraas dat het echoënd door het hele trappenhuis rolde. Anna leunde tegen de koude muur van de ingang, terwijl ze probeerde de trillingen in haar handen te onderdrukken. In haar slapen bonkte het, voor haar ogen duizelde alles van woede.
“Vijfentwintigduizend per maand! — dacht ze, terwijl haar hoofd bonkte. — In onze stad is het gemiddelde salaris lager! Is mama helemaal gek geworden?”
Haar telefoon trilde in haar zak — Igor had een smiley gestuurd met de vraag hoe de ontmoeting was verlopen. Anna typte krampachtig een antwoord: “Ik ga naar huis. Mama eist dat we Marinka en haar aanstaande man onderhouden. Ik ben in shock.”
Terwijl ze de trap afliep, kon ze nog steeds niet geloven wat ze had gehoord. “Waarom zou ik een ander gezin onderhouden?” — Anna bleef stilstaan bij de brievenbussen, nog steeds ongeloofwaardig over de realiteit van wat er gebeurde. Moeder eiste het alsof het een schuld was die je onmogelijk niet kon terugbetalen.
Drie jaar geleden hadden Anna en Igor een beslissing genomen die hun leven veranderde. Moe van de magere salarissen bij lokale kantoren, besloten ze remote werk te proberen. Anna verdiende toen vijftienduizend bij de boekhouding van de fabriek — dezelfde waar haar moeder haar hele leven had gewerkt. Igor verdiende iets meer bij een lokaal IT-bedrijf, maar ook dertigduizend was nauwelijks genoeg om van te leven.
— Weet je, — zei Igor ooit, terwijl hij vacatures op internationale platforms bekeek, — voor hetzelfde werk dat ik hier doe, betalen Amerikanen tien keer zoveel.
— En wat houdt ons tegen? — vroeg Anna toen.
— Alleen de angst om het te proberen.
Het eerste jaar was zwaar. Ze werkten zestien uur per dag: overdag op kantoor, ’s avonds en ’s nachts remote. Anna leerde de internationale boekhoudstandaarden, verbeterde haar Engels en begon met eenvoudige opdrachten voor Aziatische startups. Igor nam tegelijkertijd freelance-projecten aan om zijn portfolio uit te breiden.
Lyudmila Petrovna, Anna’s moeder, stond vanaf het begin sceptisch tegenover hun onderneming:
— Wat voor onzin is dit? Normale mensen gaan naar hun werk, ze zitten niet thuis. Kijk naar Marinka — goed gedaan, elke dag naar kantoor, zoals het hoort.
Marina was in moeders ogen echt een voorbeeldige dochter. Vijf jaar jonger dan Anna, werkte ze als manager in een handelsbedrijf, droeg strakke kostuums en vertelde elke avond aan haar moeder over haar kantoordagen. Lyudmila Petrovna begreep en keurde dit goed — alles zoals het hoort.
Nu, drie jaar later, deed Anna de boekhouding voor vier bedrijven uit Singapore en Hongkong, en Igor was vaste ontwikkelaar bij een Amerikaans startup. Hun gezamenlijke inkomen overtrof tweehonderdduizend roebel per maand — een ondenkbaar bedrag voor hun provinciale stad.
Maar voor Lyudmila Petrovna waren ze nog steeds “luiwammesen die de hele dag naar een computerscherm staren.”
Anna had al lang geleerd niet tegen haar moeder in te gaan. Het was makkelijker te knikken, toe te geven dat ja, we zitten thuis, ja, het is geen echt werk. Discussies leidden tot niets — Lyudmila Petrovna kon gewoon niet begrijpen hoe je kon werken zonder het appartement te verlaten.
— Heb je je vandaag tenminste normaal aangekleed? — vroeg moeder bij elke ontmoeting. — Of weer de hele dag in je pyjama?
Anna vertelde niet dat ze om zes uur opstaat om mee te kunnen doen aan calls met Aziatische klanten. Ze vertelde niet over deadlines, over hoe ze zich moest verdiepen in belastingwetgeving van verschillende landen, over slapeloze nachten aan het eind van het kwartaal. Waarom? Moeder vond toch dat echt werk betekent dat je op de wekker reageert, in een overvolle bus stapt en van negen tot zes op kantoor zit.
Maar diep van binnen deed het pijn. Ze wilde erkenning, respect voor haar werk. Vooral pijnlijk was het constante lof aan Marina:
— Kijk naar Marinka — een harde werkster! Staat op bij het krieken van de dag, blijft tot ’s avonds op kantoor. En jij? Een halve dag slaap, een halve dag achter de computer.
Twee weken geleden kondigde Marina haar zwangerschap en aanstaande huwelijk aan. Anna was oprecht blij voor haar zus. Ondanks de vergelijkingen van moeder hield ze van Marina. Ze bemoeide zich nooit met hun leven of oordeelde erover.
— Gefeliciteerd! — Anna omhelsde haar zus. — Wanneer is de bruiloft?
— Over een maand, we houden het bescheiden. Alyosha wil geen groot feest, en ik heb het er te druk voor in mijn toestand.
Anna besloot meteen — ze zouden vijftigduizend geven. Voor hun stad was dat een zeer aanzienlijk bedrag, meer dan het maandinkomen van de meeste gasten. Ze stelde zich voor hoe blij Marina zou zijn, want het geld zou het jonge gezin zeker van pas komen.
De ontmoeting met moeder vandaag begon zoals gewoonlijk. Lyudmila Petrovna beoordeelde meteen Anna’s uiterlijk:
— Weer in jeans gekomen? Je had toch een jurk kunnen dragen bij je moeder op bezoek.
Anna zweeg. Daarna kwamen de standaardvragen over “thuis zitten”, de klaagzang dat “normale mensen naar hun werk gaan”. Anna knikte, stemde toe, wachtte op het moment om het gesprek op de bruiloft te sturen.
— Mam, Igor en ik hebben besloten Marina en Alyosha vijftigduizend te geven voor hun bruiloft.
Lyudmila Petrovna trok een gezicht alsof ze op een citroen had gebeten:
— Slechts dat? Je had best wat meer kunnen geven, jullie krijgen geld als manna uit de hemel. Jullie zitten thuis, doen niets, en het geld blijft maar binnenstromen.
Anna voelde irritatie opborrelen, maar hield zich in:
— Mam, vijftigduizend is een behoorlijk bedrag…
— Voor wie behoorlijk? — onderbrak moeder. — Voor degenen die zich kapot werken in de fabriek voor een habbekrats? En voor jullie, luiaards, is dat een peulenschil. Dit zal ik je zeggen: Marinka gaat binnenkort met zwangerschapsverlof. Alyosha kan het gezin niet alleen dragen, zijn salaris is dertigduizend. Dus jij en je man gaan hen helpen.
— Hoe bedoel je? — Anna spande zich op.
— Letterlijk. Vijfentwintigduizend per maand geef je. Jullie geld is makkelijk verdiend, niet verdiend met hard werken, en jouw zus krijgt een kind. Of wil je dat je neefje honger lijdt?
Anna deed haar mond open van verbazing:
— Mam, meen je dit serieus?
— Absoluut. Het is je plicht als oudere zus. Marinka werkt haar hele leven als een bezetene, en jij zit thuis. Het is eerlijk dat je deelt.
Er brak iets in Anna. Jaren van zwijgend instemmen, ingeslikte beledigingen, niet uitgesproken tegenwerpingen — alles barstte plotseling los:
— Mam, begrijp je wel wat je zegt? Vijfentwintigduizend is meer dan het gemiddelde salaris in de stad! Waarom zou ik volwassen mensen onderhouden?…
— Omdat jullie geld niet verdiend is! — verhoogde Lyudmila Petrovna haar stem. — Je zit thuis in je pyjama, tikt wat op je toetsenbord, en het geld stroomt binnen. Maar mensen werken echt hard!
— Echt hard? — Anna stond op. — Mam, ik sta om zes uur op! Ik werk met klanten uit vijf landen! Ik heb vier internationale certificeringen gehaald! Igor schrijft code voor een systeem dat door miljoenen mensen wordt gebruikt! Is dat geen echt werk?
— Maak me niet aan het lachen! — wuifde moeder af. — Werk is wanneer je naar de fabriek gaat, achter de machine staat. Wanneer je van negen tot zes op kantoor zit. En jullie… jullie hebben gewoon geluk gehad. Makkelijk verdiend geld — daar is het een zonde mee te delen met je familie.
Anna keek haar moeder aan en besefte plotseling: het heeft geen zin. Lyudmila Petrovna zal hun werk nooit als gelijkwaardig erkennen. Voor haar bestaat er maar één juiste manier om geld te verdienen — de manier waaraan zij veertig jaar in de fabriek gewend is geraakt.
En vreemd genoeg — in plaats van boosheid voelde Anna opluchting. Ze hoefde zich niet langer te verantwoorden, te bewijzen of erkenning te zoeken. Moeder had haar keuze gemaakt — haar dochter zien als een luiaard met makkelijk verdiend geld. Wel, dat was haar recht.
— Weet je wat, mam, — zei Anna terwijl ze haar tas pakte. — Ik ga Marinka niet vijfentwintigduizend per maand geven. Als ik wil helpen, doe ik dat uit vrije wil, niet op jouw bevel. En ja, ons geld is niet makkelijk verdiend. Jij wilt dat gewoon niet zien.
— Anna! — verontwaardigde moeder zich. — Wat durf je?
— Wat ik allang had moeten doen. Ik stel grenzen. Ik hou van je, mam, ik hou van Marinka, maar ik ben niet verplicht haar gezin te onderhouden. Punt uit.
Toen ze het portiek uitliep, ging Anna de auto in en zat gewoon een paar minuten stil, alles te verwerken. Haar telefoon trilde weer — Igor maakte zich zorgen.
Onderweg naar huis herhaalde ze het gesprek in haar hoofd. Had ze spijt van wat ze gezegd had? Nee. Had ze het zachter kunnen zeggen? Misschien. Maar na zoveel jaren van zwijgen kwamen de woorden vanzelf.
Ze zou Marinka helpen als dat nodig was. Maar niet op mam’s bevel en niet met een vast bedrag. Misschien de cursussen voor beroepsontwikkeling betalen. Of helpen met kinderkleding. Maar dat zou haar eigen beslissing zijn, geen opgelegde verplichting.
Thuis werd ze door Igor opgewacht met een kop thee:
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
