«Je bent arm, nu dien je mij», glimlachte de schoonmoeder spottend, niet wetend dat ze op de drempel van mijn landhuis stond.
— Nou, daar zijn we dan, — Tamara Petrovna keek met afkeer naar de piepkleine hal van het gehuurde appartement waar haar zoon Igor zijn spullen na de bruiloft had neergezet. — Nu ga je in dit hok wonen.
Alina, Igors vrouw, glimlachte ongemakkelijk terwijl ze de zware tas van haar schoonmoeder aannam.
— Kom binnen, Tamara Petrovna. We hebben een kamer voor u klaargemaakt.
— Een kamer? — grijnsde ze, terwijl ze het appartement inliep en met haar vinger over het eenvoudige meubilair ging. — Eén van de twee?
Nou, bedankt. En jij, meisje, ik hoop dat je je plaats kent? Igor is een man met perspectief, en jij… — ze liet haar blik kritisch over Alina glijden, — bent een zwerver.
Dus onthoud goed: je bent arm, nu dien je mij en mijn zoon.
Alina voelde hoe alles in haar binnenste samentrok, maar knikte alleen. Ze zag hoe Igor, die achter zijn moeder stond, bleek werd.
— Mama, doe nou niet, — vroeg hij zacht.
— Wat bedoel je met “niet doen”? Ik zeg gewoon de waarheid! — sneed Tamara Petrovna hem af. — Een vrouw moet haar plaats kennen, zeker als ze geen cent achter de hand heeft.
Alina zweeg. Ze had haar schoonmoeder met één zin op haar plaats kunnen zetten. Maar ze hield van Igor.
Hij wist dat haar ouders haar een kleine erfenis hadden nagelaten waardoor ze niet op kantoor hoefde te werken maar zich met investeringen kon bezighouden. Maar hij had geen enkel idee van de werkelijke omvang van haar vermogen.
Alina hield dit bewust verborgen. Na een eenzame jeugd in een elitaire kostschool, waar men in haar slechts de erfgename van miljoenen zag, wilde ze wanhopig graag dat iemand van haar hield om wie ze werkelijk was. En Igor hield van haar. Dat was het belangrijkste.
De volgende maanden veranderden voor Alina in een geraffineerde marteling.
Tamara Petrovna beperkte zich niet tot kritiek, ze voerde een systematische oorlog met als doel iedereen te bewijzen — Alina, Igor en de hele wereld — dat Alina volkomen waardeloos was.
Elke dag begon met een inspectie. De schoonmoeder in een sneeuwwitte kamerjas, als een chirurg voor een operatie, liep door het appartement op zoek naar stof.
— Hier, — ze haalde demonstratief met haar vinger over de lijst van een schilderij. — En hier. Pak jij überhaupt weleens een doek in je handen? Of wacht je tot het vuil vanzelf verdwijnt?
Alina pakte zwijgend een doek en veegde de niet-bestaande stof weg. Igor had vaak geprobeerd met zijn moeder te praten. “Mama, Alina is mijn vrouw. Stop met haar te kwellen”, zei hij.
Maar elk gesprek eindigde hetzelfde: Tamara Petrovna greep naar haar hart, klaagde over haar bloeddruk en beschuldigde haar zoon ervan dat “dat meisje” hun gezin vernietigde.
En Igor, bang om de gezondheid van zijn alleenstaande moeder te verliezen, die werkelijk veel voor hem had gedaan, trok zich terug en smeekte Alina: “Lieve schat, hou nog even vol. Ik verzin wel iets.”
De zwaarste beproevingen waren de diners. Tamara Petrovna zat aan tafel als een restaurantcriticus die een aangebrande zool had voorgeschoteld gekregen. Ze peuterde eindeloos met haar vork in het eten, rook eraan en velde daarna haar oordeel.
— Weer te veel zout. Heb je soms een probleem met je smaak? Of probeer je ons opzettelijk te vergiftigen?
Op een dag had Alina een halve dag besteed aan het bereiden van een ingewikkelde vleesrol volgens een recept uit een duur tijdschrift. Ze hoopte op lof.
De schoonmoeder sneed een minuscuul stukje af, kauwde met een stenen gezicht en schoof toen het bord weg.
— Niet te eten. Rubber. Waar heb je dit recept überhaupt vandaan? Uit een blad voor arme huisvrouwen?
Op dat moment voelde Alina hoe er iets in haar brak. Ze klemde de vork zo hard samen dat hij bijna kraakte. Nog een seconde en ze had alles eruit geschreeuwd. Maar ze ving de angstige blik van Igor op en zweeg. Weer. Voor hem.
’s Avonds, toen ze alleen waren, omhelsde hij haar steviger dan anders.
— Alin, ik heb alles gezien. Vergeef haar.
— Igor, ik kan niet meer, — fluisterde ze terwijl ze haar gezicht in zijn schouder verborg. — Ze maakt me kapot.
— Ik weet het, — zijn stem klonk dof. — Het is mijn schuld. Ik ben te zacht. Morgen maak ik er een einde aan.
Het keerpunt kwam op Igors verjaardag. Alina besloot, ondanks alles, een klein feestje te organiseren. Ze bakte zijn lievelingstaart en nodigde een paar goede vrienden uit.
De gasten kwamen en de sfeer was warm. Maar Tamara Petrovna besloot dat dit haar grote moment was. Ze onderbrak Alina voortdurend en kleineerde elk woord dat ze zei.
— Ach, waar heb jij daar nou verstand van, — sneerde ze toen Alina meedeed aan een gesprek over moderne kunst. — Jij hoort in de keuken, bij de pannen.
Toen de taart werd binnengebracht en de vrienden bewonderend reageerden op het resultaat, snoof de schoonmoeder luidruchtig:
— Vast gekocht. Zij zou dat met haar handen nooit voor elkaar krijgen.
Igor werd rood van woede. Hij stond op.
— Mama, nu is het genoeg.
Maar Tamara Petrovna was al op dreef. Ze keek Alina ijzig aan en sprak de woorden die de druppel waren:
— Je doet zo je best om beter te lijken dan je bent. Maar wij weten wel dat je gewoon een profiteuse bent. Een arme sloeber die toevallig aan mijn zoon vastgeklampt is.
Er viel een dodelijke stilte in de kamer. De vrienden sloegen beschaamd hun ogen neer. Alina stond op, haar gezicht volkomen kalm.
Ze keek niet naar haar schoonmoeder, maar naar haar man. En in haar blik las hij alles: pijn, vermoeidheid en een stilzwijgend ultimatum.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
