Daaronder een andere naam. Olesja. Tweeënveertig, gescheiden, twee kinderen. Dezelfde zinnen: “Ik maak me binnenkort vrij, heb geduld.” “Die oude trut heeft niets door.” Drie maanden geleden, daarna stilte.
Katja was gewoon de volgende.
Irina maakte een nieuw account aan. Zonder foto. Schreef naar Katja:
“Je hebt een relatie met Kirill. Maar je bent niet de enige. Voor jou was er Olesja — hier zijn de chats. Je bent gewoon de volgende. Denk erover na.”
Ze voegde screenshots toe. Klikte op “verzenden”. Legde de telefoon weg. Haar hart bonsde — niet van angst. Van opluchting.
Ze stuurde hetzelfde naar nog twee mensen — Katja’s vriendinnen, die onder elke post hartjes plakten. Genoeg.
Kirill belde drie dagen later. Vanaf een onbekend nummer.
— Wat heb jij gedaan?!
— De sloten vervangen.
— Niet die sloten! Katja! Jij hebt haar geschreven! Je hebt vuiligheid naar haar vriendinnen gestuurd!
Irina ging op de vensterbank zitten. Buiten regende het.
— Geen vuiligheid. Jouw woorden. Screenshots. Jij schreef het zelf, ik liet het alleen zien.
Hij ademde zwaar.
— Besef je wat je hebt gedaan? Ze heeft het aan iedereen verteld! Haar vriendinnen hebben het in hun stories gezet, collega’s hebben het gezien! Iedereen praat nu over mij!
— Niet zij heeft je te schande gemaakt. Jijzelf — toen je twee vrouwen tegelijk had en mij een domme portemonnee noemde.
— Jij bent gestoord! Oude, verbitterde heks! Je kunt er niet tegen dat ik ben weggegaan!
Irina luisterde. Onderbrak hem niet. In haar brak het laatste — dat draadje waarmee ze zich nog aan de illusie vastklampte.
— Ik ben niet weggegaan. Ik wilde gewoon eens voor mezelf leven. Jij bent altijd zo correct, zo koud. Het was ondraaglijk.
— Ondraaglijk om míjn geld aan Katja uit te geven. En aan Olesja vóór haar.
Hij zweeg.
— Hoe… heb je me gevolgd?
— Niet gevolgd. Jij had je chats niet verwijderd. Ik heb alleen gekeken.
Stilte. Toen een zucht — boos, moe.
— Goed. Prima. Jij hebt gewonnen. Ik verdwijn wel. Maar haal alsjeblieft de screenshots weg, vraag je vriendinnen ze te verwijderen. Ik kan nu nergens meer heen, iedereen denkt…
— Dat je een profiteur bent? Dat ben je ook. Vijf jaar op mijn kosten, geen enkele baan, geen enkele eigen bijdrage. Je wachtte tot je met geld kon vertrekken. Is niet gelukt.
Hij zweeg. Slikte.
— Ik ga niets verwijderen. Leef ermee. Zoals ik heb gedaan.
Ze hing op. Blokkeerde het nummer. Keek uit het raam. De regen was gestopt. Het asfalt glansde.
Twee maanden gingen voorbij. Irina keerde terug naar haar werk — de kinderboetiek die inmiddels een keten was geworden. Leveranciers, contracten, collecties. Alleen nu zonder telefoontjes “wanneer ben je thuis?” en zonder zorgen dat ze te laat was.
Op een ochtend kwam assistente Lena het kantoor binnen, legde een telefoon op tafel.
— Irina Michajlovna, u hebt een bericht in uw privé-inbox. Sorry, ik zag het per ongeluk. Maar u moet het even bekijken.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
