“Ik zit hier al uren vast”, riep de dochter van de CEO. De stille, onbaatzuchtige reactie van de jongeman veranderde alles wat volgde.
De plaats was klein, luidruchtig, en gevuld met de geur van verbrande olie. Een paar benen gluurde onder een oude auto vandaan.
‘Neem me niet kwalijk,’ zei ze zenuwachtig.
De stem die antwoordde stuurde rillingen over haar rug.
-One moment.
Toen hij naar buiten kwam tuimelen en haar zag, herkende hij haar eerst niet. Zonder modder, zonder tranen, het dragen van schone kleren en met een stijlvolle handtas over haar schouder gehangen, zag Luciana eruit als een heel ander persoon. Maar toen zag hij de orthopedische laars... en zijn ogen veranderden.
- Jij bent het?
Luciana knikte.
—Ik kwam om u terug te betalen — hij zei, een envelop met geld overhandigend, meer dan hij had uitgegeven, veel meer—. Voor het ziekenhuis, de taxi... alles.
Andrés’ uitdrukking sloot.
—Het was geen zakelijke deal, miss.
‘Juffrouw.’ Een enkel woord bracht haar terug naar de plaats waar ze haar hele leven had bezet: de dochter van de CEO, de erfgename, die aan de top.
‘Alsjeblieft,’ drong hij aan. ‘Je hebt je spaargeld aan mij uitgegeven.’
‘En ik zou het nog een keer doen,’ antwoordde hij. “Maar ik wil je geld niet.”
The rejection hurt him more than any romantic rejection. So he improvised:
—At least let me treat you to lunch. It’s the least I can do.
Andrés hesitated, looked at the cars in the garage, the clock on the wall, the rain that threatened to fall outside. In the end, he shrugged.
—Het is prima. Maar niets elegants.
Hij nam haar mee naar een klein buurteterij met plastic tafels en een menu geschreven in krijt op een bord. Hij bestelde twee bandeja paisa borden zonder het haar te vragen. Terwijl hij at met de stevige eetlust van iemand die de hele dag met zijn handen werkt, raakte ze nauwelijks haar eten aan, meer bezig met het luisteren naar zijn verhaal.
Zijn vader, Ernesto, was een monteur geweest en nog iets meer: een wetenschappelijk genie dat tientallen jaren eerder bij Torres Laboratories had gewerkt. Een project, een revolutionair syntheseproces, beloften van een mooie toekomst... en dan, plotseling, ruïne. Ontslagen, rechtszaken, depressie, stilte.
“Ik moest stoppen met de universiteit toen hij stierf”, bekende Andrés, zonder het slachtoffer te spelen. “Iemand moest de rekeningen betalen. De workshop was alles wat we nog hadden.”
Luciana keek hem aan met een mengeling van bewondering en schaamte. Ze had alles gehad zonder ergens voor te vechten; hij had bijna alles verloren en toch iets behouden dat in zijn wereld bijna een mythe was: eer.
“Voor mij is het ongelooflijk”, zegt ze. “Niemand heeft me geleerd om te vechten voor wat ik wil. Alleen om te gehoorzamen.’
En ze vertelde hem over haar moeder, over de geregelde verlovingen, over de Patricio Duarte die ze als echtgenoot moest accepteren om een deal te sluiten, over het gevoel een pion te zijn op een schaakbord dat ze niet had gekozen.
When they left the inn, the sun was shining, but something denser floated between them: a silent connection, a kind of invisible alliance.
“Can I see you again?” Luciana asked, almost in a whisper. “Just… to talk.”
Andrés’ eyes hardened slightly.
—I don’t think that’s a good idea. Your world and mine don’t mix.
She hated that phrase. “People like you, people like me.” But she didn’t insist. Sometimes respect hurt, too.
Wat niemand van hen wist, was dat, terwijl ze aan het lunchen waren, een donker busje naar hen keek vanuit de hoek. Binnen was Marco Acosta foto's aan het maken en stuurde ze naar Barbara.
Diezelfde avond arriveerde een envelop vol contant geld en bedreigingen in de Navarro-workshop. Bárbara wilde Andrés uit het leven van haar dochter in ruil voor geld... of geconfronteerd worden met overtroefde aanklachten, opgetuigde processen en de financiële ondergang van haar zieke moeder.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
