“Heeft u een stabiel inkomen?”
“Ik heb het pensioen van mijn overleden echtgenoot en wat spaargeld.”
« Strafblad? »
« Nee. »
“Psychische problemen? Depressie? Angst?”
Ik aarzelde.
Na Lewis’ overlijden heb ik drie maanden lang antidepressiva geslikt. Mijn arts zei dat dat normaal was – dat rouw soms chemische ondersteuning nodig heeft. Ik ben ermee gestopt toen ik me beter begon te voelen.
‘Ik had een depressie na de dood van mijn zoon,’ gaf ik toe. ‘Maar dat is nu voorbij.’
Alene schreef iets op. Ik kon niet zien wat.
« De baby heeft een tijdelijk onderkomen nodig wanneer hij uit het ziekenhuis ontslagen wordt, » zei ze. « Als hij ontslagen wordt. De sociale dienst zal op zoek gaan naar erkende pleeggezinnen. In de tussentijd blijft hij onder staatsvoogdij. »
Staatsdetentie.
Die woorden braken iets in me. Die baby die ik tegen mijn borst had gehouden, die zijn eerste ademtocht in mijn armen had uitgeademd, zou worden overgedragen aan vreemden. Aan assistenten. Aan mensen die hem zouden zien als slechts een dossier, slechts een nummer.
‘Wat als ik zou willen…’ De woorden kwamen eruit voordat ik ze kon tegenhouden. ‘Wat als ik voor hem zou willen zorgen?’
Alene keek me aan – eerst verrast, daarna sceptisch.
“Mevrouw Betty, u bent 62 jaar oud. U bent geen gecertificeerd pleegouder. U hebt geen wettelijke band met de baby. En u bent betrokken bij een lopend strafrechtelijk onderzoek.”
“Ik heb niets verkeerd gedaan. Ik heb zijn leven gered.”
“Ik weet het. Maar het systeem heeft protocollen. Het belang van het kind staat voorop. En eerlijk gezegd moeten we rekening houden met je leeftijd en je recente emotionele situatie.”
Ik voelde me alsof ik een klap in mijn gezicht had gekregen.
Te oud. Te instabiel. Te kapot.
Misschien had ze gelijk. Misschien was het wel waanzinnig om er zelfs maar aan te denken. Maar toen ik mijn ogen sloot, zag ik alleen dat fragiele lijfje. En ik wist dat niemand anders ter wereld hem zo zou liefhebben als ik.
Die nacht ging ik voor het eerst in zesendertig uur naar huis. Eloise had me overtuigd. Ze zei dat ik moest douchen, in een echt bed moest slapen, dat het goed zou komen met de baby en dat ze me zouden bellen als er iets veranderde.
Ik reed naar huis terwijl de zon onderging. Het meer glinsterde aan mijn rechterkant. Ik stopte op dezelfde plek waar ik Cynthia had gezien, waar ik de koffer had gepakt. Ik stapte uit de auto. Ik liep naar de oever.
De koffer was verdwenen. De politie had hem in beslag genomen als bewijsmateriaal. Maar ik kon precies zien waar hij was geweest. Ik kon mijn eigen voetafdrukken zien in de opgedroogde modder.
Ik stond daar terwijl de duisternis inviel, me afvragend of ik ooit de waarheid zou weten. Me afvragend of Cynthia ergens meekeek. Me afvragend wat er in godsnaam nu echt gebeurd was.
En toen ging mijn telefoon.
Het was in het ziekenhuis. Mijn hart stopte.
‘Mevrouw Betty,’ klonk Eloise’s stem, ‘u moet nu terugkomen.’
Ik reed terug naar het ziekenhuis en overtrad alle snelheidslimieten. Mijn handen trilden op het stuur. Mijn hart klopte zo hard dat ik het boven het motorgeluid uit kon horen.
Eloise had telefonisch geen details gegeven. Ze had alleen gezegd dat ik meteen terug moest komen. Die twee woorden waren genoeg om mijn hoofd te vullen met de ergste scenario’s.
De baby was overleden. Dat moest wel. Waarom zouden ze me anders zo dringend bellen? Hij had twee dagen gevochten, en uiteindelijk had zijn kleine lijfje het begeven. Het was niet genoeg geweest. Ik was niet genoeg geweest. Ik was te laat.
Ik parkeerde scheef, waardoor ik twee parkeerplaatsen in beslag nam. Ik rende naar de deuren van de spoedeisende hulp. Eloise stond me bij de ingang op te wachten. Haar gezichtsuitdrukking was ernstig, maar er was meer – iets wat ik niet kon plaatsen.
‘Hij leeft,’ zei ze meteen, alsof ze precies wist wat ik dacht. ‘De baby leeft. Maar je moet met me meekomen.’
Ze leidde me door gangen die ik niet kende. We gingen naar de derde verdieping. We passeerden de neonatale intensive care-afdeling. We liepen verder. Uiteindelijk bereikten we een kleine vergaderruimte.
Binnen waren rechercheur Fatima, maatschappelijk werkster Alene en een man die ik niet kende. Hij was ouder, misschien zestig. Hij droeg een donker pak en een bril. Hij had het gezicht van een advocaat.
‘Neem plaats,’ zei Fatima, terwijl ze naar een stoel wees.
Ik zat daar. Mijn benen voelden als pudding. Iedereen keek me zo intens aan dat ik het liefst wegrende.
« We hebben de uitslag van de DNA-test van de baby ontvangen, » zei Fatima. Haar woorden vielen als stenen in stil water.
DNA.
Ik begreep niet waarom ze dat hadden gedaan. Waar waren ze naar op zoek?
‘En?’ vroeg ik toen de stilte ondraaglijk werd.
Fatima wisselde een blik met de man in het pak. Hij knikte.
Ze opende een map en haalde er verschillende papieren uit. Ze legde ze voor me neer.
‘Het is een jongetje. Volgens medische onderzoeken is hij ongeveer drie dagen geleden geboren.’ Fatima zweeg even. ‘En, Betty, hij is je kleinzoon.’
De wereld stond stil.
De woorden sloegen nergens op. Ik hoorde ze wel, maar mijn hersenen weigerden ze te verwerken.
Mijn kleinzoon.
Als je wilt doorgaan, klik op de knop onder de advertentie 
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
