De ijle winterwind drong tot op het bot door en slingerde zich om de oude straten van de stad, alsof hij herinnerde aan tijden waarin hier nog mensen woonden met warme harten en oprechte blikken.
Tegen de achtergrond van grijze muren en afgebladderde uithangborden stond een oudere vrouw, wier gezicht dooraderd was met een netwerk van fijne rimpels — alsof elke lijn een apart verhaal vertelde van pijn, volharding en verloren hoop. In haar handen klemde ze een versleten tas vol lege glazen flessen, als de laatste scherven van een vorig leven. Haar ogen waren vochtig, tranen gleden langzaam over haar wangen en wilden in de koude lucht maar niet opdrogen.
— Alsjeblieft, meisje, heb medelijden met me… — fluisterde ze, haar stem trillend als een blad in de wind. — Het is al de derde dag dat ik geen brood heb gegeten. Helemaal geen cent meer… Geen enkel muntje om ook maar een stukje te kopen.
Haar woorden bleven in de lucht hangen, maar achter de glazen deur van het broodkraampje schudde de verkoopster alleen onverschillig haar hoofd. Haar blik was koud, alsof hij uit ijs gehouwen was.
— Hoezo? — antwoordde ze geërgerd. — Dit is een broodkraam, geen inleverpunt voor statiegeldflessen. Kun je niet lezen? Op het bord staat zwart op wit: flessen lever je in bij een speciaal punt, dan krijg je geld — voor brood, voor eten, voor het leven. Wat wil je nou eigenlijk?
De oude vrouw raakte in de war. Ze wist niet dat het inleverpunt maar tot twaalf uur open was. Ze was te laat. Te laat voor dat kleine kansje dat haar van de honger had kunnen redden. Eerder had ze er nooit aan gedacht om flessen te verzamelen. Ze was lerares geweest, een vrouw met een hoge opleiding, met een trotse houding en waardigheid die ze zelfs in de zwaarste tijden niet had verloren. Maar nu — nu stond ze bij een kiosk als een bedelares en voelde hoe de bittere smaak van schaamte zich in haar verspreidde.
— Nou, — zei de verkoopster, iets milder, — je moet gewoon minder slapen. Lever morgen vroeg je flessen in — kom dan maar, dan zal ik je voeden.
— Meisje, — smeekte de vrouw, — geef me alsjeblieft een kwart brood… Ik betaal je morgen terug. Mijn hoofd duizelt… Ik kan… ik kan deze honger gewoon niet meer verdragen.
Maar in de ogen van de verkoopster was geen greintje medeleven te vinden.
— Nee, — kapte ze scherp af. — Ik doe niet aan liefdadigheid. Ik kan zelf amper rondkomen. Hier staan elke dag massa’s mensen te bedelen, en ik kan ze niet allemaal voeden. Houd me niet op, er staat een rij.
Naast haar stond een man in een donkere jas, verdiept in zijn eigen gedachten. Hij leek afwezig, alsof hij in een andere wereld verkeerde — een wereld van zorgen, beslissingen, toekomstplannen. De verkoopster veranderde meteen van toon, alsof er plotseling geen gewone klant, maar een belangrijke gast voor haar stond.
— Goedemiddag, Pavel Andrejevitsj! — zei ze vrolijk. — Uw favoriete brood is vandaag binnengekomen — met noten en gedroogd fruit. En de bladerdeeghapjes zijn vers, met abrikoos. Die met kers zijn van gisteren, maar nog steeds lekker.
— Goedemiddag, — antwoordde de man afwezig. — Doet u me maar brood met noten en zes bladerdeeghapjes… met kers.
— Met abrikoos? — vroeg de verkoopster glimlachend.
— Maakt niet uit, — mompelde hij. — Met abrikoos, als u wilt.
Hij haalde een dikke portemonnee tevoorschijn, pakte er een groot bankbiljet uit en gaf het zwijgend aan haar. Op dat moment gleed zijn blik toevallig opzij — en verstijfde. Hij zag de oudere vrouw die in de schaduw van de kraam stond. Haar gezicht kwam hem bekend voor. Heel bekend. Maar zijn geheugen weigerde koppig het verleden terug te brengen. Alleen één detail lichtte plots in zijn gedachten op — een grote broche in de vorm van een ouderwetse bloem, vastgespeld op haar versleten jasje. Er was iets bijzonders aan… iets vertrouwds.
De man stapte in zijn zwarte auto, legde de zak met boodschappen op de stoel en reed weg. Zijn kantoor lag niet ver weg — aan de rand van de stad, in een modern maar bescheiden gebouw. Hij hield niet van opzichtig vertoon. Pavel Shatov, eigenaar van een groot bedrijf in huishoudelijke apparaten, was vanaf nul begonnen — al in het begin van de jaren ’90, toen het land op de rand van chaos balanceerde en elke roebel met bloed en zweet verdiend moest worden. Dankzij zijn ijzeren wil, verstand en ongelooflijke arbeidsethos had hij een imperium opgebouwd, zonder steun van connecties of beschermheren.
Zijn huis — een mooi landhuis buiten de stad — was vol leven. Daar woonden zijn vrouw Zhanna, hun twee zonen Artyom en Kirill, en binnenkort zou hun derde kind geboren worden, een langverwachte dochter. Het was juist dat telefoontje van zijn vrouw dat hem uit zijn evenwicht bracht.
— Pasha, — zei Zhanna met bezorgde stem, — we worden naar school geroepen. Artyom heeft weer gevochten.
— Lieverd, ik weet niet of ik kan… — zuchtte hij. — Ik heb een belangrijk overleg met een leverancier. Zonder dat contract kunnen we miljoenen aan omzet verliezen.
— Maar het is zwaar voor me alleen, — fluisterde ze. — Ik ben zwanger, ik ben moe. Ik wil daar niet alleen heen.
— Ga dan niet, — zei hij meteen. — Ik beloof dat ik tijd zal maken. En Artyom… hij krijgt een pak slaag als hij niet leert luisteren.
— Je bent nooit thuis, — zei Zhanna verdrietig. — Je komt als de kinderen slapen en vertrekt als ze nog in bed liggen. Ik maak me zorgen om je. Je rust helemaal niet uit.
— Het is nu eenmaal mijn werk, — antwoordde hij, terwijl hij een steek van schuld voelde. — Maar alles is voor het gezin. Voor jou, voor de kinderen, voor onze kleine meid die binnenkort in deze wereld zal komen.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
