Nadat mijn zoon me had overtuigd om naar een bejaardentehuis te verhuizen, schreef ik hem elke dag briefjes waarin ik vertelde hoe erg ik hem miste. Hij reageerde nooit op één van die briefjes, totdat er op een dag een onbekend gezicht verscheen dat de reden onthulde en voorstelde mij terug naar mijn echte huis te brengen.
Toen ik 81 jaar werd, kreeg ik de diagnose osteoporose, waardoor ik me niet meer zonder hulp kon verplaatsen. Mijn toestand maakte het ook moeilijk voor mijn zoon Gleb en zijn vrouw Nina om voor mij te zorgen, daarom besloten ze mij naar een bejaardentehuis te brengen.
“We kunnen niet de hele dag voor je zorgen, mama,” zei Gleb. “We moeten werken. We zijn geen professionele verzorgers.”
Ik vroeg me af waarom hij ineens zo tegen me deed, terwijl ik altijd probeerde op afstand te blijven om hun dagelijks leven niet te verstoren. Ik bleef in mijn kamer en gebruikte een looprek als ik naar een ander deel van het huis moest.
“Ik zal stil zijn, ik beloof het. Stuur me alsjeblieft niet naar een bejaardentehuis. Jouw vader heeft dit huis voor mij gebouwd en ik wil hier blijven tot het einde van mijn dagen,” smeekte ik.
Gleb wuifde me weg en zei dat het huis dat mijn overleden man Sergej had gebouwd “te groot was voor mij alleen.”
“Kom op, mama,” zei hij. “Laat Nina en mij het huis gebruiken! Denk aan de ruimte — we zouden een fitnessruimte en aparte kantoren kunnen inrichten. Er is genoeg plek om te verbouwen.”
Op dat moment realiseerde ik me dat zijn besluit om mij naar een bejaardentehuis te brengen niet voortkwam uit zorg voor mij, maar uit de wens mijn huis over te nemen. Het deed pijn, ik probeerde mijn tranen in te houden, wetende dat Gleb op de een of andere manier egoïstisch was geworden.
“Waar ben ik verkeerd gegaan?” vroeg ik mezelf die avond in mijn kamer. Ik geloofde dat ik een fatsoenlijk mens had opgevoed, maar het leek erop dat ik het mis had. Ik had nooit verwacht dat mijn eigen zoon me zou bedriegen.
Zonder mij veel keus te geven, brachten Gleb en Nina me naar een nabijgelegen bejaardentehuis, waar ik volgens hen voortdurend onder toezicht van het personeel zou staan. “Maak je geen zorgen, mama, we zullen zo vaak mogelijk langskomen,” beloofde Gleb.
Toen ik dat hoorde, dacht ik dat verhuizen naar een bejaardentehuis misschien niet zo erg was, zolang ze me toch zouden bezoeken. Ik had niet in de gaten dat Gleb me voorloog om zijn geweten te sussen.
Elke dag in het bejaardentehuis voelde als een eeuwigheid. Hoewel het personeel vriendelijk was en het leuk was om met andere bewoners te praten, miste ik mijn familie en niet een plek vol onbekenden.
Zonder telefoon of tablet schreef ik elke dag brieven aan Gleb, waarin ik vroeg of hij langs kon komen of hoe het met hen ging. Ik kreeg nooit een antwoord of bezoek.
Na twee jaar in het bejaardentehuis verloor ik alle hoop dat iemand zou komen. “Breng me alsjeblieft naar huis,” fluisterde ik in mijn avondgebeden, maar na twee jaar probeerde ik mezelf te overtuigen die verwachtingen los te laten.
Maar op een dag was ik verbaasd toen een verpleegster me vertelde dat er bij de receptie een man van een jaar of veertig naar me vroeg. “Is mijn zoon eindelijk bij me gekomen?” riep ik uit, snel mijn looprek pakte en naar de uitgang liep.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
