Ik kon niet langer in dat huis blijven. Elke blik, elke aanraking van Andrej aan mijn buik sneed als een mes. Igor zweeg, maar ik zag hoe hij naar me keek — met hoop en pijn. Ik kon het niet meer aan.
— Ik ga weg, — zei ik op een avond. — We moeten een tijdje apart wonen.
Hij smeekte, huilde, schreeuwde, maar ik bleef bij mijn besluit. Ik pakte mijn spullen en trok bij een vriendin in. Een paar maanden later vond Igor me.
— Ik kan niet zonder jou, — zei hij aan de deur. — Ik wil bij jou zijn. Met jou en het kind.
Ik keek naar hem en wist: ik hou van hem. Niet zoals ik vroeger van Andrej hield — dieper, rustiger. We begonnen elkaar te zien, en later vroeg hij me ten huwelijk. Ik zei ja. Nu ben ik met Igor getrouwd. Hij heeft mijn zoon als de zijne geaccepteerd.
Maar de waarheid bleef me achtervolgen als een schaduw.
Mijn zoon werd twee. Hij lijkt op beiden — dezelfde bruine ogen, dezelfde koppige kin. Soms vang ik Igors blik op als hij naar hem kijkt, en dan lijkt het alsof hij iets vermoedt. Andrej komt hem ook bezoeken — hij is ervan overtuigd dat het zijn zoon is, en ik kan het hem niet verbieden.
— Hij lijkt op mij, — zegt Andrej terwijl hij met de jongen speelt. — Mijn zoon.
Ik glimlach, maar vanbinnen verstijf ik. Wat als iemand besluit een test te doen? Wat als de waarheid toch uitkomt?
— Ben je gelukkig? — vroeg Igor laatst toen we onze zoon in bed legden.
— Ja, — loog ik terwijl ik me tegen hem aanvlijde. — Heel erg.
Maar ik ben niet gelukkig. Ik leef in angst. Elke nacht denk ik: moet ik het vertellen of zwijgen? De test doen en de waarheid achterhalen? Of alles laten zoals het is, hopend dat niemand het ooit zal weten?
— Mama, — roept mijn zoon en steekt zijn armen naar me uit. Ik neem hem op, adem zijn geur in en denk: voor hem moet ik sterk zijn. Maar hoe?
Er is een jaar voorbijgegaan, en het geheim dat ik met me meedraag is niet verdwenen. Het is een deel van mij geworden — als een onzichtbaar litteken dat pijn doet op regenachtige avonden. Mijn zoon Artyom is nu drie. Hij groeit, rent, lacht, bouwt torens van blokken. En ik kijk naar hem en zie trekken van beide mannen die met mij verbonden zijn.
Igor, mijn man, blijft zorgzaam en teder. Hij staat ’s nachts op, leest verhaaltjes voor, maakt ontbijt. Maar soms zie ik zijn blik naar onze zoon — alsof hij een antwoord zoekt op een vraag die hij niet durft te stellen.
— Wil je me iets zeggen? — vroeg hij eens, liggend naast me in het donker. Zijn stem was zacht, maar ik hoorde de onrust erin…
Ik verstijfde. Mijn hart begon wild te bonzen, maar ik schudde alleen mijn hoofd.
— Nee, alles is goed, — loog ik, terwijl ik mijn gezicht tegen zijn schouder verborg.
Andrej verdween ook niet uit ons leven. Hij komt langs, brengt cadeautjes mee, maakt wandelingen met Artyom. En elke keer zegt hij hetzelfde:
— Hij lijkt zo op mij. Vooral de ogen. Mijn ogen.
Ik glimlach. Maar vanbinnen word ik koud. Ik voel hoe de breekbare wereld die ik heb opgebouwd, aan een zijden draadje hangt.
En toen, op een avond tijdens het diner, terwijl Artyom al sliep, veranderde alles. Igor en ik dronken wijn, praatten over koetjes en kalfjes, maar ik zag het — er zat iets op zijn maag. Hij draaide een servet tussen zijn vingers, vermeed mijn blik. Op een gegeven moment legde hij zijn vork neer en keek me recht in de ogen…
— Ik moet je iets vertellen, — begon hij, en alles in mij kromp ineen. — Ik heb een vaderschapstest gedaan.
Het leek alsof de wereld zijn vorm verloor. Ik greep de rand van de tafel vast om niet in elkaar te zakken.
— Wat? — mijn stem beefde. — Wanneer heb je dat gedaan? Waarom heb je niets gezegd?
— Ik wilde je niet bang maken, — zei Igor terwijl hij wegkeek. — Maar ik moest het weten. Artyom… is niet mijn biologische zoon.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
