De kilte van de steen die door mijn knieën sijpelde was het enige bewijs dat ik nog leefde. Al het andere – geluid, kleur, tijd – voelde afstandelijk, wazig, alsof de wereld was teruggetreden en me alleen had gelaten met mijn verdriet.

Panteón Jardín strekte zich uit om me heen in plechtige rijen, cipressen staan als stille getuigen onder een lage, kleurloze hemel. De lucht rook naar vochtige aarde en oude bloemen. Ik kon mezelf horen ademen, hard en ongelijk, elke ademhaling die mijn borst rauw schraapte.

Mijn naam is Joaquín Herrera Montoya. Twee maanden geleden geloofde ik dat mijn leven compleet was. Niet perfect, maar vol. Ik had bedrijven opgebouwd vanuit het niets, respect opgedragen, gecontroleerde uitkomsten. Niets van het maakte uit vergeleken met één ding: mijn dochter, Isabel. Acht jaar oud. Nieuwsgierig, koppig, eindeloos zachtaardig. Ze werd mijn hele wereld nadat haar moeder stierf, de reden dat ik elke ochtend wakker werd en geloofde dat de toekomst nog steeds de moeite waard was om na te jagen.

Nu knielde ik voor een plaat van grijs marmer gegraveerd met woorden die ik nog steeds weigerde te accepteren:

Isabel Herrera — Rust in vrede.

Mijn vingers traceerden de letters alsof ze zouden verdwijnen als ik ze lang genoeg aanraakte. Dat deden ze niet.

Zestig dagen waren verstreken sinds de oproep die mijn leven in tweeën splitste. Isabel was naar ons huis in Valle de Bravo gegaan voor het weekend met Estela - mijn vrouw, de vrouw die stabiliteit, warmte, genezing beloofde. Ik vertrouwde haar. Volledig. Terwijl ze de stad inreed om boodschappen te doen, scheurde er een brand door het huis. Gewelddadig. Plotseling. genadeloos.

Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !