Van zijn maagzweer wist hij al lang. Zijn persoonlijke arts, een dure specialist uit Zwitserland, bleef hem al een half jaar vertellen dat hij zich moest laten opereren, maar Aleksandr wuifde het steeds weg. Een operatie is voor zwakkelingen. Dat betekent toegeven dat je lichaam faalt, zwakte vertoont. Hij, Aleksandr Vorontsov, kon zich dat niet veroorloven. Hij dempte de pijn met dure medicijnen en bleef in een moordend tempo werken, deals van miljoenen afsluitend…
Maar deze pijn was anders. Niet zo’n pijn die je kunt negeren. Het was pure agoníe. Hij tastte op het bureau naar de knop om de secretaresse te bellen, maar zijn vingers gehoorzaamden niet. Alles dreef voor zijn ogen. Door een troebele waas heen zag hij hoe zijn persoonlijke arts de kamer binnenstormde — vermoedelijk geroepen door de verontruste assistente.
— Aleksandr Igorevitsj! Ik heb u toch gewaarschuwd! — de stem van de arts klonk ergens ver weg. — Perforatie! Meteen naar het ziekenhuis! De ambulance is al onderweg. Ik heb geregeld dat u wordt opgenomen in de beste kliniek van de stad. Houd vol!
Het laatste wat Aleksandr zich herinnerde, waren de geschrokken gezichten van de ambulanceartsen en het gevoel van oerangst voor de onvermijdelijkheid van wat gebeurde.
De gangen van het ziekenhuis vloeiden samen tot één lange witte streep. De plafondlampen schoten boven hem voorbij als stroboscoopflitsen. Half bij bewustzijn werd Aleksandr op een brancard naar de operatiekamer gereden. Angst — koud en kleverig — verlamde zijn laatste greintjes bewustzijn. Hij, die nooit in God noch in de duivel had geloofd, probeerde wanhopig flarden van een gebed te herinneren dat hij in zijn jeugd van zijn grootmoeder had gehoord. “Heer, red en bewaar…” bonsde het in zijn slapen.
In de voorbereidingsruimte heerste een koortsachtige bedrijvigheid. Maskers, schorten, de metalen glans van instrumenten. Ze legden hem op de koude operatietafel. Iemand zette een masker op zijn gezicht. Door de opkomende duizeling heen zag hij hoe nog een figuur in blauwe operatiekleding naar hem toe kwam. Een vrouw. Ze stelde de lamp boven hem bij, en het licht sloeg fel in zijn ogen. Heel even kruisten hun blikken. Hij zag haar gezicht niet, alleen haar ogen. Grijs. Kalm. Pijnlijk vertrouwd. En op dat moment — een fractie van een seconde voordat de narcose hem in een zwarte afgrond trok — doorboorde één gedachte zijn brein: “Jelena? Nee… dat kan niet.”
De operatie was zwaar. De assistent, een jonge chirurg, keek met bewondering en ontzag toe hoe Jelena Arkadjevna te werk ging. Ze werkte als een feilloos mechanisme, als een android uit een sciencefictionfilm. Geen enkele overbodige beweging, geen seconde aarzeling. Haar handen in steriele handschoenen bewogen boven het operatieveld met ongelooflijke precisie.
— Klem, — haar stem was rustig en gelijkmatig, ondanks de kritieke situatie. — Gaasje. Zuiging. Nog een klem hier. De bloeddruk daalt, anesthesist!
Ze handelde snel, daadkrachtig en zonder één fout. Na drie uur gespannen werk legde ze het laatste instrument neer en zei:
— Hecht.
In de artsenkamer, nadat ze masker en muts had afgezet, zag ze er doodmoe uit. Nat haar plakte aan haar voorhoofd.
— Jelena Arkadjevna, dat was virtuoos! — kon de assistent zich niet bedwingen. — U hebt hem letterlijk van de dood gered. Zo’n gecompliceerd geval.
Jelena liep zwijgend naar het raam en keek uit over de nachtelijke stad. Toen draaide ze zich naar haar collega.
— Andrej, heb jij een sigaret?
Hij trok verrast zijn wenkbrauwen op. Iedereen wist dat het hoofd van de chirurgische afdeling, professor Romanova, niet rookte en ook rokers niet duldde. Zwijgend reikte hij haar een pakje en een aansteker aan. Onhandig haalde ze er een sigaret uit en bracht die naar haar lippen, maar stak haar niet aan. Ze hield hem gewoon vast met trillende vingers.
— Jelena Arkadjevna, is er iets gebeurd?
Ze glimlachte wrang terwijl ze naar het witte staafje in haar hand keek.
— Ik heb deze man bijna mijn hele bewuste leven gehaat, — zei ze zacht, bijna fluisterend. — En volgens alle regels, volgens elke medische ethiek, had ik hem vandaag niet mogen opereren.
Toen Aleksandr bijkwam na de operatie, voelde hij als eerste niet de pijn, maar het teruggekeerde gevoel van zijn eigen superioriteit. Hij leefde nog. Dus beheerste hij de situatie opnieuw. Zijn eerste bevel, met schorre stem uitgesproken tegen de dienstdoende verpleegkundige, was de onmiddellijke eis om de behandelend arts bij hem te laten komen. Hij moest zeker weten dat die ogen, die blik vlak voor de narcose hem niet hadden bedrogen.
Jelena kwam de luxe privézaal binnen. Een strakke witte jas, haar in een strakke knot, in haar handen een tablet met het medisch dossier. Op haar gezicht geen spoor van emotie, alleen professionele beleefdheid.
— Goedemiddag, Aleksandr Igorevitsj. Hoe voelt u zich?
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
