Ik ging naar huis om de autopapieren te halen en hoorde mijn man lachend aan de telefoon: « Ik heb aan haar remmen zitten knoeien. » Toen voegde hij eraan toe: « Tot ziens op de begrafenis van je zus, » en toen besefte ik dat het « ongeluk » dat hij had gepland niet alleen voor mij bedoeld was.

Er volgde er meteen nog een.

Denk je dat je me zomaar voor schut kunt zetten en ermee weg kunt komen? En dat je mijn auto meeneemt?

Toen kwam die gebeurtenis die me het bloed deed stollen, die mijn beenmerg deed bevriezen:

Zeg tegen Megan dat het me spijt dat ze hierin verzeild is geraakt. Maar het is vanavond afgelopen.

Megan las over mijn schouder mee en fluisterde: « Oh mijn God. Hij weet het. »

Sergeant Miller pakte mijn telefoon, fotografeerde de berichten en zijn gezicht stond grimmig. « Als hij opduikt, ga dan niet de confrontatie aan. Bel ons. Doe de deur niet open. »

Voor het eerst drong het met volle kracht tot me door: dit was geen huwelijk dat op de klippen liep. Dit was geen rommelige scheiding. Dit was een man die plannen maakte, een scenario schreef en probeerde de realiteit zich daaraan aan te passen.

En terwijl de lucht buiten Megans ramen donkerder werd en de straat in de buitenwijk veranderde in een schaduwrijk landschap, bleven mijn gedachten rond één angstaanjagende vraag cirkelen:

Als mijn auto niet beschikbaar was om mee te crashen… wat zou Logan dan gedaan hebben?

De nacht viel snel en het huis voelde te klein aan voor de hoeveelheid angst die erin heerste.

We deden de hoofdverlichting uit en lieten alleen de lampen in de gang aan, waardoor er een bunkerachtige sfeer ontstond. Mama zat op de bank en fluisterde gebeden alsof ze iemand belde die kon ingrijpen. Megan liep heen en weer in de gang en keek elke dertig seconden door het kijkgaatje.

Ik bleef bij het voorraam staan ​​en tuurde door de jaloezieën naar de straat.

Om 20:46 uur kreeg de agent buiten een melding via zijn radio. Ik zag hem rechtop gaan zitten en zijn hoofd naar de hoek draaien.

Een donkere sedan reed langzaam langs het huis van Megan. Veel te langzaam.

Mijn hart bonkte in mijn keel. ‘Dat is hem,’ fluisterde ik, hoewel ik niet eens wist of het waar was. Het was niet zijn SUV. Een huurauto, misschien? Of die van een vriend?

De sedan reed verder de straat in… en keerde toen terug.

Sergeant Miller greep naar zijn radio. Hij sprak zachtjes, en even later zag ik de weerspiegeling van een andere patrouillewagen die vanaf de noordkant onze straat inreed.

De sedan stopte een half huis verderop.

Een man stapte naar buiten.

Logan .

Hij droeg een jasje alsof hij ergens naartoe ging waar het chic uitzag – misschien een etentje. Zijn haar was netjes gekamd, hij stond rechtop. Hij zag er niet uit als een monster. Hij zag eruit als de man met wie ik getrouwd was. In zijn hand hield hij een plastic boodschappentas, die zachtjes heen en weer zwaaide alsof hij restjes eten of een vredesoffer had meegebracht.

Megan slaakte een verstikte kreet vanuit de gang. « Waarom ziet hij er… normaal uit? »

‘Omdat hij acteert,’ zei ik, terwijl ik hem observeerde. ‘Hij wil dat getuigen aan ons twijfelen. Hij wil overkomen als de kalme, rationele echtgenoot die zijn hysterische vrouw en schoonzus bezoekt.’