Hij ging naar beneden. Ira zat in de keuken, dronk thee alsof er niets was gebeurd. Kalm. Koud. Alsof het een gewone avond was.
— Jij hebt hem toegestaan Kira te slaan? — vroeg hij, in de deuropening.
— Nou en? Ze moet opgevoed worden, — haalde ze haar schouders op. — Spullen afpakken is slecht.
— Ze is zeven! — ontplofte Kirill. — Ze heeft geen moeder meer! En jij dwingt haar om in de hel te leven!
— Nou en? — herhaalde Ira. — Ze moet leren. Het leven is geen sprookje.
— Nee, — zei hij, zacht, maar met zo’n kracht dat ze voor het eerst schrok. — Genoeg. Klaar. Ik ga weg. En Kira gaat met me mee.
— Ga gerust, — glimlachte ze spottend. — Maar onthoud: Timofej blijft bij mij.
— Laat hem blijven, — antwoordde Kirill. — Als jij van hem een sadist hebt gemaakt, hoef ik zo’n zoon niet.
Een uur later had hij zijn spullen gepakt. Kira zat op bed, trillend als een blad.
— Papa… is dit mijn schuld? — fluisterde ze. — Ben ik schuldig?
— Nee, lieverd, — zei hij, haar omhelzend. — Jij bent het beste dat ik heb. Zij zijn schuldig. Wij vertrekken. Kom, we gaan hier weg.
— En mijn broer? — vroeg ze zacht.
— Dat is geen broer, — zei Kirill beslist. — Een broer slaat niet. Een broer beschermt.
Ze huurden een klein tweekamerflatje aan de rand van de stad. Oud, maar schoon. Met gebarsten muren, maar ramen waarachter de lucht zichtbaar was. Voor het eerst glimlachte Kira, toen ze haar kamer binnenkwam.
— Echt de mijne? — vroeg ze, terwijl ze de ruimte bekeek.
— Echt, — zei Kirill. — Alleen van jou. We richten het in zoals jij wilt.
— Mag ik roze behang?
— Je mag zelfs gouden, — glimlachte hij. — Met prinsessen, met draken, wat je maar wilt.
De scheiding was zwaar. Ira eiste alles — het appartement, de auto, geld. De rechter verdeelde de bezittingen, Kirill gaf de helft, verkocht de auto. Alimentatie voor Timofej — een kwart van zijn salaris. Maar hij had er geen spijt van. Van niets. Niet van het geld, niet van het verleden.
Want hij zag hoe Kira opbloeide. Hoe ze ophield te schrikken van geluid. Hoe ze weer begon te lachen — eerst schuchter, toen luid, helder. Hoe ze zonnetjes, bloemen, vogels tekende. Hoe ze voor het eerst zei: “Papa, ik hou van je.”
Op school was het moeilijk — nieuw meisje, teruggetrokken, met verleden in haar ogen. Maar de juf, een warme vrouw met zachte handen, nam het meisje onder haar hoede. Hielp haar wennen. Vrienden maken.
— Papa! — riep Kira op een dag, terwijl ze het appartement binnenstormde. — Ik heb een vriendinnetje!
— Echt? — glimlachte hij.
— Masja! Ze heeft me uitgenodigd voor haar verjaardag!
— Geweldig! — omhelsde hij haar. — We kopen een cadeau. En een jurk. Alles wat je wilt.
Een jaar later belde Timofej.
— Pap, kunnen we afspreken?
— Waarom? — vroeg Kirill, niet verhullend dat hij wantrouwig was.
— Ik wil praten. Alsjeblieft.
Ze spraken af in het park. Herfst. Gele bladeren dwarrelden door de lucht. Timofej was gegroeid, vermagerd, maar in zijn ogen lag een diepe schaduw.
— Pap, — begon hij, naar de grond kijkend. — Vergeef me.
— Waarvoor?
— Voor Kira. Voor dat ik haar sloeg. Dat ik haar vernederde. Ik was blind. Mama zei dat ze ons vreemd was. Dat jij ons door haar had verlaten.
— Ik heb jullie niet verlaten, — zei Kirill zacht. — Ik ben weggegaan van de wreedheid. Van de leugens.
— Nu begrijp ik het, — knikte Timofej. — Mama heeft een nieuwe man. Hij… hij “voedt mij ook op”. Met de riem.
Kirill zweeg. Hij kende die weg maar al te goed.
— Ik begrijp nu wat Kira voelde, — vervolgde zijn zoon. — Mag ik… mag ik haar zien?
— Ik zal het haar vragen, — zei Kirill.
Kira stemde niet meteen toe. Ze zweeg lang, haar knuffelkonijn tegen zich aangedrukt. Toen knikte ze.
— Goed. Maar als hij me weer slaat — ga ik weg.
De ontmoeting vond plaats in een café. Timofej bracht een enorme pluchen beer mee — bijna even groot als Kira.
— Kira, — zei hij, bevend. — Vergeef me. Ik was een dwaas. Dom. Wreed.
— Geeft niet, — antwoordde ze zacht. — Iedereen doet weleens domme dingen.
— Jij… jij bent echt mijn zus?
— Echt. Via papa.
— Mag ik… mag ik je soms komen opzoeken?
Kira keek naar haar vader. Hij knikte.
— Dat mag, — zei ze. — Maar alleen als je me nooit meer slaat.
— Nooit! — zwoer hij. — Dat zweer ik.
Eerst zagen ze elkaar zelden. Daarna steeds vaker. Timofej begon Kira op school te verdedigen, hielp haar met huiswerk, nam haar mee naar de bioscoop. En toen hij achttien werd, kwam hij naar zijn vader.
— Mam, ik ga weg.
— Naar die verrader? — siste Ira.
— Naar mijn vader, — zei hij. — En naar mijn zus.
— Zij is je zus niet!
— Wel, — antwoordde Timofej vastberaden. — Mijn eigen zus. En jij… jij bent gewoon een boze vrouw.
Ira bleef alleen achter. Haar nieuwe man liet haar in de steek voor een jongere. Ze belde niet meer. Kirill stopte met alimentatie — zijn zoon was volwassen geworden.
En in dat kleine tweekamerflatje aan de rand van de stad was het krap, maar licht. Warm licht van de lamp, geur van thee, gelach, gesprekken. ’s Avonds zaten ze samen in de keuken — met z’n drieën, maar als een gezin.
— Pap, — zei Kira op een dag, terwijl ze in haar kopje keek. — Dank je dat je me hebt meegenomen.
— Jij bedankt, — antwoordde hij.
— Waarvoor?
— Dat je er bent. Dat je me hebt geleerd echt lief te hebben. Dat je me hebt laten zien wat er in het leven belangrijk is.
— En wat is belangrijk?
— Liefde, — zei Kirill. — Niet geld, niet status, niet een huis. Liefde. En de keuze — om bij degenen te zijn die je nodig hebben.
Timofej knikte.
— Papa heeft gelijk. Ik begreep dat toen mama haar nieuwe man koos in plaats van mij.
— Ze is gewoon ongelukkig, — zei Kira. — Niet slecht.
— Waarom verdedig je haar? Na alles?
— Omdat boosheid vergif is, — antwoordde ze zacht. — Het vernietigt degene die boos is. En ik wil niet vernietigd worden. Dat zei mama altijd. Mijn echte mama.
Kirill sloeg zijn armen om zijn dochter.
— Je moeder was een wijze vrouw.
— Was, — knikte Kira. — Maar ik heb een papa. En een broer. Dat is ook familie.
— Een echte familie, — voegde Timofej eraan toe, terwijl hij naar hen keek.
En dat was de waarheid.
Niet altijd maakt bloed een familie.
Soms is het een keuze.
De keuze om lief te hebben.
De keuze om te vergeven.
De keuze om samen te zijn — ondanks de pijn, ondanks het verleden, ondanks alles.
Want familie zijn niet de muren.
Het zijn harten die in hetzelfde ritme kloppen.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
