— Het kan me niets schelen dat het je moeder is, Igor! Ze heeft mijn ouders beledigd, en dus zal ik me tegenover haar gedragen zoals ze dat verdient! En als het moet, sla ik haar ook! Duidelijk?!
— Wat denk je wel dat je doet? Ben je nog wel goed bij je hoofd? — Igors stem was niet luider dan een fluistering, maar de stalen greep van zijn vingers, die zich in Kristina’s onderarm boorden, sprak luider dan welke schreeuw ook. Hij sleepte haar bijna de felverlichte, rumoerige woonkamer uit, naar de smalle, schemerige gang, waar de geur van stoffige jassen en oude schoenen zich mengde met de aroma’s van warm eten.
Ze rukte haar arm los met een fel, boos gebaar. Vier rode vlekken, de precieze afdrukken van zijn vingers, tekenden zich onmiddellijk af op haar tere huid. Kristina wreef niet over de pijnlijke plek. Ze richtte zich op, hief haar kin, en haar ogen, die in het halfduister van de gang bijna zwart leken, brandden met een droog, woedend vuur. Haar hele houding was een antwoord — ijzig en meedogenloos.
— Ik? Wat ik denk dat ik me veroorloven kan? — haar stem was laag en gespannen, als een strak gespannen snaar. — Dat vraag jij mij, Igor? Jij zat erbij en keek toe hoe jouw dierbare moeder, Tamara Borisovna, de hele avond mijn ouders systematisch met de grond gelijk maakte. Niet met toespelingen, maar openlijk, genietend van elk woord, elke reactie aan tafel.
Hij deed een stap achteruit en drukte zijn rug tegen de kapstok, waaraan zijn eigen jas hing. Hij zag eruit als een opgejaagd dier. Zijn gezicht was lijkbleek, op zijn voorhoofd parelde zweet. Hij wilde haar tot bedaren brengen, haar het zwijgen opleggen, alles terugbrengen binnen de grenzen van fatsoen — maar stuitte op een muur.
— Ze zei dat mijn ouders armoedzaaiers waren uit hun provinciale gat, — Kristina hamerde elk woord, en van die dodelijke precisie trok Igor zijn gezicht samen alsof hij kiespijn had. — Dat ze me zonder enig gevoel voor smaak hadden opgevoed, omdat ik zo’n “simpel” trouwkleed gekozen had. Ze had het er hardop, voor iedereen, over hoe ze überhaupt het geld gevonden hadden om in Moskou te komen, en of ze daarvoor niet hun laatste koe hadden verkocht. En jij, Igor? Wat deed jij?
Ze stapte naar hem toe, en nu zat híj gevangen tussen haar en de muur.
— Jij zat daar. Je staarde in je bord. Je schonk haar nog eens van haar geliefde halfzoete wijn in, juist toen ze mijn vader opnieuw een zuiplap noemde en mijn moeder een domme boerin die nog geen twee woorden aaneen kon rijgen. Je glimlachte toen haar vriendinnen instemmend knikten. Jij was medeplichtig, Igor. Je zweeg niet alleen, je keurde het goed door niets te doen. Je bent een lafaard.
Het woord “lafaard” sloeg hem harder in het gezicht dan een klap. Hij kromp ineen, probeerde tegen te spreken, zocht wanhopig naar woorden die hem nog enige controle konden geven.
— Kristina, hou op. Het is mijn moeder… Ze is gewoon… ze heeft een moeilijk karakter. Je moet begrijpen…
— Ik moet helemaal niets, — kapte ze hem af. — Ik heb het twee uur verdragen. Twee uur lang heb ik dat vernederende gelul aangehoord terwijl ik naar jouw stenen smoel keek. Ik heb gewacht tot er in jou een man wakker werd, een echtgenoot die de eer van de familie van zijn vrouw zou verdedigen. Maar jij werd niet wakker. En toen begreep ik dat ik het zelf moest doen. En dat heb ik gedaan.
Hij herinnerde zich dat moment — de reden waarom ze nu de gang in waren gevlucht. Tamara Borisovna, rood aangelopen van de wijn en haar eigen belangrijkheid, stond in de deuropening en nam afscheid van een van de gasten. Over haar schouder slingerde ze Kristina nog een steek onder water toe over “bruiden zonder bruidsschat”. En precies toen Kristina langs haar liep, “struikelde” ze zogenaamd onhandig. Haar schouder ramde met kracht tegen het gezicht van haar schoonmoeder. Er klonk een korte, doffe, enigszins natte klap. Tamara Borisovna slaakte een kreet, greep naar haar neus, en tussen haar mollige vingers gutste meteen donker, stroperig bloed. Het was geen ongeluk. Het was een korte, berekende, wrede slag.
— Jij… jij hebt haar geslagen, — bracht hij uit, en keek zijn vrouw aan met bijgeloofachtige afschuw, alsof hij haar voor het eerst zag.
— Ik heb gerechtigheid hersteld, — verbeterde ze hem kil. — En als je denkt dat het daarmee afgelopen is, vergis je je zwaar.
— Je hebt haar geslagen, — herhaalde hij, maar ditmaal niet als vraag, eerder als een vaststelling, uitgesproken met een kinderlijke verbijstering. Alsof hij gezien had hoe de natuurwetten voor zijn ogen waren doorbroken. In zijn zorgvuldig opgebouwde en gekoesterde wereld gebeurden zulke dingen niet. Vrouwen sloegen hun schoonmoeders niet. Conflicten werden uitgevochten met stilzwijgende sabotage, met veelzeggend zwijgen, maar nooit met fysiek geweld.
Kristina glimlachte scheef. Die glimlach was angstaanjagender dan openlijke woede. Er zat geen greintje spijt in, alleen minachting voor zijn naïviteit.
— En wat stelde jij dan voor? Nog langer blijven luisteren? Wachten tot ze de gasten uitnodigde om hun voeten aan mij af te vegen? Of tot ze besloot dat mijn ouders wel als bedienden konden dienen? — ze deed opnieuw een stap naar hem toe, en door haar dreiging drukte hij zich bijna in de oude houten kapstok, die klagend kraakte onder zijn gewicht. — Jouw moeder is een roofdier, Igor. Ze begrijpt alleen kracht. De hele avond heeft ze me getest, gezocht naar een zwak punt. En ze vond het — in jou. Ze zag dat jij me niet zou beschermen, en dat gaf haar vrij spel.
Hij opende zijn mond om iets te zeggen, misschien om opnieuw te stamelen over respect voor ouderen, over dat men verstandiger moest zijn. Maar de woorden bleven steken in zijn keel. Hij keek in haar gezicht — hard, vastberaden, vreemd — en begreep dat elk argument dat hij zou aanvoeren, in stukken geslagen en bespot zou worden. Ze had gelijk. Hij had gezwegen. Hij had dit laten gebeuren. En nu presenteerde ze hem de rekening.
— Je hebt precies één kans om alles recht te zetten, — haar stem werd zachter, maar daardoor alleen nog zwaarder. Ze klonk zakelijk, als een chirurg vlak voor een moeilijke operatie. — Je draait je nu om, loopt die kamer binnen, gaat naar je moeder en zegt haar dat ze haar mond moet houden. Voor altijd. En daarna laat je haar haar excuses aanbieden. Aan mij. Niet fluisterend, niet stiekem, maar zo dat iedereen die er nog is het kan horen.
Igor verstijfde. Zijn brein weigerde te verwerken wat hij net gehoord had. Zijn moeder… dwingen zich te verontschuldigen? Tamara Borisovna, die in haar hele leven nooit voor iemand excuses had gemaakt, omdat ze dat als een teken van zwakte beschouwde? Dat was niet alleen onmogelijk. Het was ondenkbaar, alsof je de zon zou kunnen dwingen om om de aarde te draaien.
— Je bent gek geworden… Zij zal nooit…
— Dat is jouw keuze, Igor, — viel ze hem in de rede, zonder hem uit te laten praten. Haar ogen boorden zich in de zijne, en hij voelde zich volledig naakt en machteloos. — Of jíj doet dit, en we proberen te redden wat er nog van ons over is. Of, als je over twee minuten nog steeds hier staat, ga ik. En geloof me: daarna valt er voor jou niets meer te redden. Dan maak ik af wat ik begonnen ben. En de gevolgen kunnen me geen zier schelen.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
