De stervende vrouw noemde me haar zoon en vroeg of ze mijn hand mocht vasthouden, maar ik had haar nog nooit eerder ontmoet.
Ik sta in kamer 412 van het Sacred Heart Hospital en houd de hand vast van een 89-jarige onbekende die steeds maar fluistert: « Mijn jongen, mijn mooie jongen », terwijl de tranen over haar gerimpelde gezicht stromen. En ik heb absoluut geen idee wie ze is.
Mijn naam is Marcus Webb. Ik ben zevenenveertig jaar oud, rijd mee met de Freedom Riders MC, en drie uur geleden was ik aan het tanken toen mijn telefoon ging met een nummer dat ik niet herkende.
‘Is dit Marcus Webb?’ Een vrouwenstem. Professioneel. Vermoeid.
“Ja, wie vraagt dat nou?”
« Dit is verpleegster Patricia van het Sacred Heart Hospital. We hebben hier een patiënte, Dorothy Greene, die naar u heeft gevraagd. Ze is in haar laatste levensuren en staat erop dat u komt. Ze zegt dat u haar zoon bent. »
Ik hing bijna op. « Mevrouw, ik ken geen Dorothy Greene. Mijn moeder overleed toen ik zes was. U heeft het verkeerde nummer. »
‘Meneer, ze beschreef u perfect. Lang, getatoeëerd, rijdt motor. Ze zei dat u een litteken boven uw linkerwenkbrauw heeft en een doodskoptatoeage in uw nek. Ze kende uw volledige naam, uw leeftijd en zelfs uw geboortedatum.’
Ik kreeg de rillingen. Alles wat ze zei klopte. Maar ik had nog nooit van Dorothy Greene gehoord.
‘Ze is stervende, meneer Webb. Kanker in stadium vier. Nog maar een paar uur, misschien zelfs minder. Ze heeft geen andere familie. Niemand anders is op bezoek geweest. Ze vraagt al drie dagen naar u. Ze smeekt ons om u te vinden.’
Als je wilt doorgaan, klik op de knop onder de advertentie 
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
