Deel 1
Nadat de fraude van mijn zoon mijn bedrijf en mijn reputatie had geruïneerd, belandde ik in de horeca als serveerster. Op een dag vroeg een rijke zakenman me gekscherend: « Financieel advies, serveerster? » Hij wist niets van mijn verleden. Dus bekeek ik zijn papieren.
« Over zes maanden ben je failliet. »
Hij nam het niet serieus. De volgende dag, precies om 6 uur, stond hij voor mijn deur.
Als je deze video bekijkt, abonneer je dan en laat me weten waar je vandaan kijkt. Dan vertel ik je hoe het allemaal begon.
Twee jaar geleden was ik Katherine Wells, senior partner bij Wells & Associates Financial Consulting. Ik had een hoekantoor in het centrum van Chicago, beheerde portefeuilles ter waarde van meer dan 50 miljoen dollar en reed in een BMW die meer kostte dan het jaarsalaris van de meeste mensen. Tot mijn klantenkring behoorden techondernemers, vastgoedmagnaten en vermogende families die mij hun familievermogen toevertrouwden.
Toen besloot mijn zoon Michael om Gordon Gekko te spelen met het geld van de klanten.
De FBI-inval vond plaats op een dinsdagochtend in oktober. Ik was de kwartaalrapporten aan het doornemen toen agenten in donkerblauwe jassen door onze mahoniehouten deuren liepen alsof het huis van hen was – en juridisch gezien was dat ook zo, nadat ze overal beslagleggingsbevelen hadden opgehangen, van mijn koffiemok tot mijn diploma’s. Michael had acht maanden lang mijn handtekening vervalst en geld tussen rekeningen overgemaakt alsof hij een goocheltruc uithaalde met pensioenfondsen. 2,7 miljoen dollar verdwenen, samen met mijn reputatie, mijn beroepsvergunning en mijn verstand.
De ironie van de situatie ontging me niet. Ik had dertig jaar lang mensen geleerd om waarschuwingssignalen in de financiële wereld te herkennen, en mijn eigen zoon had ze aan mij getoond. De media smulden ervan: « Zoon van financieel adviseur licht zijn cliënten op. » Mijn naam was overal. Hoewel ik het eerste slachtoffer was, volgden er rechtszaken: civiele rechtszaken van cliënten die hun spaargeld waren kwijtgeraakt; strafrechtelijke aanklachten die me juridisch vrijpleitten, maar mijn carrière ruïneerden. Zelfs na mijn vrijspraak wilde niemand meer financieel advies van de vrouw wiens eigen familie hen hun spaargeld had afgenomen.
Met Kerstmis was ik 68 jaar oud, had ik 47 dollar op mijn bankrekening en een studioappartement in een buurt waar constant sirenes loeiden. Toen zag ik het bordje ‘Personeel gezocht’ voor Murphy’s Diner.
Murphy’s Diner was niet bepaald wat je een gastronomisch restaurant zou noemen. De koffie smaakte naar oude sportsokken. De vinyl zitjes waren meer gebarsten dan een stoep in Chicago midden februari. Door de tl-verlichting zag iedereen eruit alsof ze een of andere exotische ziekte hadden. Maar ze accepteerden elke dag contant geld, zonder referenties, en de eigenaar, Tommy Murphy, kon het niets schelen dat ik om de verkeerde redenen in de financiële roddelbladen was verschenen.
« Heb je ooit als serveerster gewerkt? » vroeg Tommy me tijdens mijn sollicitatiegesprek, dat bestond uit het van top tot teen bekijken van mij terwijl hij zijn handen afveegde aan een bevlekt schort.
‘Ik dien al dertig jaar anderen,’ zei ik. Strikt genomen was het geen leugen.
Het was lastiger dan het beheren van portefeuilles van miljoenen dollars, hoe ongelooflijk dat ook mag klinken. Hedgefondsmanagers zeiden tenminste nog « alstublieft » als ze neerbuigend waren. Bij Murphy’s behandelden de ontbijtklanten de serveersters als wandelende koffiemachines, met als ongelukkig gevolg dat ze sterke meningen hadden. Maar ik paste me aan. Ik had geen keus. De fooien betaalden mijn insuline. Mijn werkuren hielden me voldoende bezig, waardoor ik niet het gevoel had dat ik nadacht over hoe erg mijn leven uit de hand was gelopen. En de baan was eerlijk, op een manier die een gevoel van zuiverheid teruggaf.
Na drie maanden had ik ontwikkeld wat Tommy zo vriendelijk ‘interpersoonlijke vaardigheden’ noemde, en wat ik de vaardigheid noemde om te glimlachen terwijl ik me voorstelde dat ik gewoon even diep adem kon halen en tot tien kon tellen in plaats van te zeggen wat ik werkelijk dacht.
Dat is het moment waarop Harrison Blackwell in mijn leven kwam.
Het was een donderdagochtend in maart, zo’n dag waarop Chicago balanceert tussen winter en lente en de voorkeur geeft aan de grijze lucht. De drukte van het ontbijt liep ten einde toen hij binnenkwam, eruitziend alsof hij niet alleen het restaurant, maar de hele buurt bezat: designpak, Italiaanse leren schoenen en een horloge dat meer kostte dan mijn salaris van de afgelopen zes maanden. Hij moet een jaar of vijftig zijn geweest, met zilvergrijs haar en het zelfvertrouwen van een man die nog nooit een nee te horen had gekregen.
Hij nam plaats in hokje 7, pakte zijn telefoon en begon meteen met wat leek op een vijandige overname via de speakerphone, want blijkbaar was elementaire hoffelijkheid voorbehouden aan mensen die zich geen pak van duizend dollar konden veroorloven.
« Neem me niet kwalijk, » zei ik, terwijl ik met mijn meest klantvriendelijke glimlach naar zijn tafel liep. « Ik wil u vragen uw stem te verlagen of uw telefoongesprek buiten te voeren. Andere klanten proberen in alle rust te ontbijten. »
Harrison Blackwell keek me aan alsof ik hem had voorgesteld een nier af te staan. Zijn lichtblauwe ogen namen me razendsnel op en plaatsten me ergens tussen een meubelstuk en een kleine irritatie.
« Ik neem een zwarte koffie en wat hier doorgaans voor Eggs Benedict doorgaat, » zei hij, zonder zijn telefoongesprek te onderbreken waarin hij vertelde dat hij de kwartaalverwachtingen van een concurrent had overtroffen.
Ik schonk hem koffie in en zag de papieren verspreid over de tafel liggen, alsof hij een vergadering van de Verenigde Naties voorzat: financiële overzichten, fusiedocumenten, overnamevoorstellen. Mijn geoefende oog zag in deze chaos meteen bekende waarschuwingssignalen. Oude gewoonten zijn moeilijk af te leren.
Twintig minuten later was hij nog steeds aan het praten, nu over een vastgoeddeal in Miami met zo’n luide stem dat hij de doden wakker had kunnen maken. De andere klanten keken me boos aan, en Tommy staarde me vanachter de toonbank aan, alsof hij wilde zeggen: « Dit is het, of je wordt ontslagen. »
‘Meneer,’ probeerde ik opnieuw.
‘Wacht even,’ zei hij in de telefoon, en keek me toen aan met de uitdrukking van een man die tegen een bijzonder traag van begrip praat. ‘Begrijp je wel dat dit telefoongesprek meer waard is dan alles wat je ooit in je leven zult verdienen?’
Het restaurant werd muisstil. Zelfs het koffiezetapparaat leek zijn adem in te houden.
Ik wierp een blik op de papieren die over zijn tafel verspreid lagen — Blackwell Enterprises, vastgoedaankopen, investeringen in tech-startups — en daar, te midden van de chaos, waren de schuldenpatronen en kasstroomindicatoren zichtbaar die me ‘s nachts wakker hadden gehouden toen ik ze in andere portefeuilles zag.
‘Eigenlijk,’ zei ik, luid genoeg zodat het hele restaurant het kon horen, ‘begrijp ik dat u op het punt staat alles te verliezen wat u denkt te bezitten.’
Hij knipperde met zijn ogen, zichtbaar verbaasd dat zijn serveerster een mening kon hebben over zijn zakenimperium.
« Pardon? »
« Deze schuldratio’s zien er zorgwekkend uit. Uw kasstroomstructuur lijkt instabiel en, voor zover ik kan zien, heeft u meer schulden dan uw activa redelijkerwijs kunnen dragen. »
Stilte. Harrison Blackwell staarde me aan alsof ik plotseling Oudgrieks was gaan spreken.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
