Jekaterina Dmitrijevna stond bij een vers graf, omlijst door een grijze herfstlucht en het troosteloze landschap van de begraafplaats. Gele bladeren, afgerukt van de bomen door de koude wind, cirkelden om haar heen en dwarrelden onrustig over de natte grond.
Het regende al urenlang, maar de vrouw merkte niet hoe haar zwarte jas doorweekt raakte — geen enkele storm kon gruwelijker zijn dan het verdriet dat haar ziel samendrukte.
De begraafplaats was bijna verlaten — alleen zij, te midden van stenen monumenten en de stilte, die slechts doorbroken werd door windvlagen en spaarzame regendruppels. Ze kwam hier elke dag, als haar man op het werk was, omdat ze zijn pogingen om haar te troosten niet meer kon verdragen — zijn machteloze omhelzingen, zijn woorden dat het leven verder moest. Die woorden deden meer pijn dan welk verwijt ook.
Mechanisch streek Jekaterina met haar hand over de kleine gedenksteen van grijs graniet en zakte op haar knieën in de modder, zonder kou te voelen of de pijn in haar benen op te merken. Met het hoofd gebogen fluisterde ze:
— Swetotsjka, mijn meisje… Waarom heb ik je niet kunnen beschermen? Ik zou mijn leven hebben gegeven, als jij maar had mogen blijven leven. Waarom heb ik je toen niet kunnen tegenhouden?
De tranen stroomden over haar wangen en vielen op het koude marmer, vermengend met de regen. Een jaar en drie maanden waren verstreken sinds ze het lichaam van haar enige dochter hadden gevonden, maar de pijn was niet minder geworden.
Integendeel, met elke dag werd ze ondraaglijker, als een vuur dat van binnenuit verteerde en niet te blussen viel. Je zou denken dat de tijd de wond wat zou verzachten, maar het tegendeel was waar — ze werd alleen maar dieper, ongeneeslijk.
Alles begon drie jaar geleden, toen Sweta begon te veranderen. Eerst waren het subtiele tekenen — vreemde aantekeningen in een dagboek dat Jekaterina toevallig op tafel zag liggen, zachte ruzies in de hal wanneer haar dochter steeds later thuiskwam.
Toen kwamen de nieuwe vrienden, waarover Sweta hardnekkig zweeg, en die onheilspellende glans in haar ogen die haar ouders koude rillingen bezorgde. Ze probeerden met haar te praten, stelden vragen, luisterden, smeekten — maar hoe meer ze hun best deden, hoe verder hun dochter van hen afdreef.
— Mam, laat me met rust! — schreeuwde Sweta terwijl ze de deur van haar kamer dichtsloeg. — Ik ben volwassen!
— Zeventien is nog niet volwassen! — antwoordde Jekaterina, terwijl ze aan de andere kant van de deur stond en voelde hoe haar hart brak van onmacht.
Valerij Ivanovitsj, een gerespecteerd arts in het stadsziekenhuis, een man die honderden levens had gered, voelde zich voor het eerst in zijn leven totaal machteloos. Hij herinnerde zich die verschrikkelijke avond, toen hij een ambulance moest bellen — Sweta lag op de vloer van haar kamer, ineengekrompen van de pijn, terwijl Katja haar niet eens stevig in haar armen kon houden.
— Wat heeft ze?! — snikte Jekaterina terwijl de artsen Sweta onderzochten.
— Overdosis, — zei een collega van Valerij zachtjes. — Ze moet onmiddellijk naar de intensive care.
Die nacht brachten ze door op de gang van het ziekenhuis, biddend, elkaar vasthoudend, hopend. Sweta overleefde het, maar iets in haar ogen was voorgoed veranderd. Ze werd nog gesloten, nog agressiever. De warmte die ooit uit haar ziel straalde, was volledig verdwenen.
— We moeten haar isoleren, — zei Valerij tegen zijn vrouw, staand in de keuken nadat de artsen de toestand van hun dochter hadden gestabiliseerd. — Anders verliezen we haar voorgoed.
— Maar ze is geen misdadiger! — snikte Jekaterina, een doorweekte zakdoek in haar handen klemmend. — Het is onze dochter, ons enige meisje!
— Juist daarom moeten we haar redden. Wat het ook kost.
De huisarrest duurde drie martelende maanden. Sweta schreeuwde, huilde, smeekte, beloofde beterschap, maar haar ouders bleven standvastig. Ze lieten tralies op de ramen zetten, vervingen de sloten, hielden de wacht bij toerbeurt. Valerij belde ‘s nachts klinieken af, zocht de beste specialisten, las medische literatuur over verslaving. Jekaterina sliep niet, luisterde naar elk geluid in de gang, naar elke zucht van haar dochter.
— Ik haat jullie! — schreeuwde Sweta. — Jullie hebben mijn leven verwoest! Ik zal jullie dit nooit vergeven!
Die woorden klonken nog altijd in Jekaterina’s oren en veroorzaakten ondraaglijke pijn. Maar die fatale nacht misten ze het. Valerij was in slaap gevallen in de stoel bij de deur, Jekaterina had een slaappil genomen vanwege haar zenuwinzinking. Een zachte klik van de voordeur — en Sweta was voorgoed verdwenen, met slechts een briefje achterlatend: “Zoek me niet. Ik ben niet langer jullie dochter.”
De zoektocht duurde acht lange jaren. De politie, privé-detectives, telefoontjes naar klasgenoten, advertenties in kranten en op internet, oproepen op televisie — alles zonder resultaat. Sweta leek van de aardbodem verdwenen. En toen, toen alle hoop bijna was verdwenen, kwam het afschuwelijke bericht: haar lichaam was gevonden bij een verlaten loods aan de rand van de stad.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
