„Drie jaar lang voed ik hem, betaal ik schulden af, zorg ik voor andermans kinderen — en hij zegt tegen mij: ‘laten we een gezamenlijke rekening openen, dat is handiger’.”
Julia werd wakker van het vertrouwde geritsel — Dima zat weer te rommelen met zijn telefoon en bladerde door bankmeldingen. Het was zeven uur op maandagochtend en hij was al bezig met financiële zaken. Er klonken veel geluiden — tikken op het scherm, ontevreden zuchten.
— Er is weer een of andere commissie afgeschreven, — mompelde hij zonder zijn ogen van het scherm te halen.
Buiten miezerde de grijze oktoberrregen. Voor Julia stond vandaag een belangrijke vergadering met drie leveranciers op de planning — zonder haar zou de helft van de magazijnen stilvallen. Ze werkte als adjunct-directeur logistiek en was gewend problemen snel en zonder omhaal op te lossen.
— Waarvoor precies hebben ze afgeschreven? — vroeg ze terwijl ze haar badjas aantrok.
— Voor kaartonderhoud of nog zo’n onzin. Bankiers verzinnen altijd nieuwe manieren om geld af te troggelen.
In de keuken zette ze haar dure Italiaanse koffiemachine aan — een cadeau aan zichzelf voor haar verjaardag. Als je twaalf uur per dag ploetert, heb je recht op fatsoenlijke koffie.
Dima zat in zijn huiskloffie aan tafel en bleef nors de app bestuderen, af en toe hoofdschuddend.
— Luister, — zei hij, zonder op te kijken. — Open een bankrekening op beider naam, dat maakt overschrijvingen makkelijker. Dan hoef je niet telkens gegevens te zoeken en wachtwoorden in te voeren.
Julia verstijfde met het kopje in haar handen. Ze draaide zich langzaam om. In haar buik trok iets onaangenaam samen — een voorgevoel van ruzie.
— Wat zei je daar?
— We hebben een gezamenlijke rekening nodig. Dat is toch handig.
— Nou ja zeg, — antwoordde ze vlak. — Zal ik meteen ook het appartement en het buitenhuis op jouw naam zetten?
Dima keek op van zijn telefoon:
— Doe niet zo, daar gaat het helemaal niet om.
— Waar dan wel om?
— Om gemak. We wonen nu al drie jaar samen als een gezin.
Julia zette haar kopje neer en ging tegenover hem zitten. Het was een bekend gevoel — er stond een nare discussie te wachten die ze niet kon vermijden.
In haar jeugd hadden haar ouders haar de belangrijkste levensregel geleerd: verdien zelf je geld en reken op niemand. Haar vader werkte als draaier in de fabriek, stond om vijf uur op en reisde naar de andere kant van de stad. Haar moeder zat tien uur per dag achter de naaimachine in een atelier.
Het gezin had altijd maar net genoeg, iedere roebel werd geteld, maar er waren nooit ruzies over geld.
— Onthoud dit voor altijd, dochter, — zei haar moeder terwijl ze het loon in enveloppen verdeelde. — Deel geen geld, totdat je iemand grondig hebt getest. Jarenlang testen.
— En papa, hoe lang heb je hem getest?
— Twintig jaar brengt hij al zijn salaris naar huis. Hij heeft vertrouwen verdiend.
— En hoeveel jaar heb je daarvoor nodig?
— Dat zal het leven uitwijzen. Maar minder dan tien is het zeker niet.
Julia studeerde altijd uitstekend, kreeg een beurs voor haar studie. Vanaf het derde jaar werkte ze erbij — als bijlesdocente, in een café waar studenten welkom waren. Na haar studie kreeg ze een baan in de logistiek, als manager. Ze werkte keihard — kwam als eerste, vertrok als laatste, nam extra uren.
Na twee jaar werd ze gepromoveerd. Nog drie jaar later werd ze adjunct-directeur. Op haar dertigste leidde ze een team van twaalf mensen.
Haar appartement kocht ze met een hypotheek. Haar ouders hielpen met de eerste inleg, de rest betaalde ze zelf. Een driekamerwoning in een goede buurt, met praktische indeling. Elke maand legde ze de helft van haar salaris opzij voor vervroegde aflossing.
Het buitenhuis kocht ze zonder leningen — daarvoor spaarde ze vier jaar. Een klein huisje in een coöperatie, maar volledig van haarzelf. Met een perceel en een tuin.
Op haar vijfendertigste was ze volledig onafhankelijk. Ze werkte veel, maar leefde waardig. Goede cosmetica, twee keer per jaar vakantie, twee keer per week restaurants. Geen rijke, maar zeker geen arme vrouw.
Dima ontmoette ze drie jaar geleden op een bedrijfsfeest van een partner-IT-bedrijf. Hij werkte als salesmanager, was geestig en vertelde grappige verhalen over klanten. Hij deed niet stoer, was naturel.
— Ik heb twee kinderen uit mijn eerste huwelijk, — zei hij al tijdens hun tweede afspraak. — Artyom is negen en Masja vijf. Als dat een probleem is, zeg het meteen.
— Wat voor probleem? Kinderen zijn geweldig.
En dat bleek ook echt zo. Artyom en Masja kwamen ieder weekend. Julia bakte pannenkoekjes met kwark, kocht bordspellen, nam ze mee naar de bioscoop. Langzaamaan werden ze hecht.
Een jaar later trok Dima bij haar in. In het begin was alles eerlijk — hij betaalde de helft van de vaste lasten, kocht boodschappen, reed mee naar het buitenhuis. Hij werkte samen met een vriend in een IT-bedrijf — ze waren van plan een eigen zaak op te bouwen.
— Sergej is een top-programmeur, — zei hij vaak tijdens het eten. — En ik kan verkopen. Over een jaar of twee gaan we goed verdienen.
Julia geloofde in zijn plannen. Dima verkocht inderdaad uitstekend — hij kon elke klant overtuigen, wist raad met de lastigste klanten. De plannen leken haalbaar.
Maar een jaar geleden stortte alles in. Sergej had hem genadeloos bedrogen.
— Hij heeft alles op zijn naam gezet, — vertelde Dima somber toen hij thuiskwam. — Contracten, klantenbestand, zelfs het kantoormeubilair. Ik ben nu gewoon werkloos.
— Hoe kan dat nou?
— Heel eenvoudig. Het bedrijf stond officieel op zijn naam, ik werkte er als werknemer. Ik dacht dat we partners waren, maar ik bleek gewoon een sukkel.
Julia had medelijden met hem. Vertrouwen geven en bedrogen worden — dat doet pijn en is vernederend.
— Je vindt wel weer een baan, — troostte ze. — Je hebt ervaring en goede contacten.
— Ik ben al bezig. Alleen de markt is nu lastig.
Het zoeken sleepte een maand aan. Toen vond hij een baan, maar zijn salaris bleek twee keer zo laag.
— Tijdelijk, — legde Dima uit. — Ik draai eerst wat kilometers, dan vraag ik om opslag.
Maar hij had ook schulden. De auto was op afbetaling gekocht, de telefoon en laptop eveneens. Plus alimentatie voor zijn ex-vrouw.
— We houden het nog even vol, — beloofde hij. — Ik los de schulden af, dan gaan we normaal leven.
Maar maand na maand werden de schulden niet kleiner. En ongemerkt schoof de uitgavenlast steeds meer naar Julia. De ene keer kocht zij de boodschappen voor de hele week, de andere keer betaalde ze het volledige diner, of ze kocht in haar eentje dure cadeaus voor de kinderen.
— Ik compenseer het toch, — zei Dima. — Zodra mijn salaris stijgt, krijg je alles terug.
Er ging een jaar voorbij. Zijn salaris werd niet verhoogd. De schulden bleven. En Dima stelde steeds vaker voor om “de budgetten samen te voegen”.
— Waar heb je het precies over? — vroeg Julia terwijl ze hem strak aankeek.
— Over gemak, — herhaalde Dima geïrriteerd. — Eén rekening, daarvan betalen we de huur en de boodschappen.
— En ook de alimentatie?
— Ook de alimentatie. Wat is daar mis mee?
— Wat daar mis mee is, is dat alimentatie jouw verplichting is. Niet de mijne.
Dima legde zijn telefoon op tafel.
— We wonen al drie jaar samen als een gezin. Wat is dat voor bekrompenheid?
— Geen bekrompenheid. Rekenkunde.
— Wat voor rekenkunde?
— Simpel. Jij verdient honderdduizend. Ik — tweehonderdzeventig. Van jouw inkomen gaat er een groot deel naar alimentatie en leningen. Wat blijft er over? Dertigduizend? En dan wil jij een gezamenlijke rekening.
Dima werd zichtbaar rood.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
