— Dit is allemaal jouw schuld! — riep de schoonmoeder terwijl ze de gasten opzij duwde. — Zo’n cadeautje heb je me bezorgd, schurk!
In de driekamerchroesjtsjov op Preobrazjenka begon de oorlog al op de eerste dag, toen Anna Michajlovna zag hoe haar kersverse schoondochter Katja haar schoenen in de hal uittrok. Niet netjes, zoals een welopgevoed meisje dat hoort te doen, maar door ze van haar voeten te rukken en midden in de gang te laten slingeren.
— Schoenen zet men in het speciale kastje, — sprak de schoonmoeder kil, terwijl ze wees naar het smalle kastje bij de deur.
— Natuurlijk, Anna Michajlovna, — glimlachte Katja, maar in haar ogen flitste iets scherps.
Sergej schonk toen geen aandacht aan die blikwisseling. Hij was gelukkig — eindelijk had hij zijn vrouw mee naar huis genomen, naar zijn moeder. Hij dacht dat ze vrienden zouden worden. De twee belangrijkste vrouwen in zijn leven zouden vast en zeker een gemeenschappelijke taal vinden.
Hoe had hij zich daarin vergist.
Anna Michajlovna, zestig jaar oud en nog altijd met het stalen karakter van een kleuterschoolhoofd, was gewend aan orde en onvoorwaardelijke gehoorzaamheid. Katja daarentegen, zevenentwintig, econome met ambities en eigen ideeën over hoe het leven ingericht moest zijn, was niet van plan zich te onderwerpen.
De eerste weken verliepen als een verkenning met gevechten. De schoonmoeder maakte opmerkingen over het koken (“zure room voeg je pas op het einde toe, niet tijdens het koken”), waarop de schoondochter de pannen in de keukenkastjes naar eigen inzicht herschikte (“zo is het veel handiger, Anna Michajlovna”). Wanneer de schoonmoeder klaagde over rommel in de badkamer, hing Katja prompt haar panty’s te drogen aan de radiator in de woonkamer. En wanneer de eerste zich ’s avonds ergerde aan de muziek, zette de tweede om stipt zeven uur ’s ochtends de stofzuiger aan.
Sergej deed alsof hij niets merkte. Op het werk vroegen collega’s hoe het thuis ging, en hij antwoordde:
— Gaat wel. Ze wennen langzaam aan elkaar.
Maar van wennen was thuis geen sprake. Integendeel — de scherpe kanten van hun karakters botsten steeds meer en lieten diepe krassen achter in de huiselijke vrede.
Katja begreep dat ze niet in haar eigen huis woonde en probeerde de grens niet te overschrijden. Maar wanneer haar schoonmoeder in haar bijzijn zuchtte: “Had Sergej maar met Lenotsjka uit het naastgelegen portiek getrouwd, die kan tenminste koken,” dan raakte haar geduld op.
— Anna Michajlovna, — zei Katja dan met vlakke stem, — weet u dat ik in één maand meer verdien dan uw Lenotsjka in een half jaar achter de kassa bij ‘Pjatorotsjka’?
— Geld is niet het belangrijkste in een gezin, — pareerde de schoonmoeder.
— Eens. Het belangrijkste is respect. En dat ontbreekt helaas in ons gezin.
Dergelijke gesprekken eindigden er meestal mee dat de twee vrouwen zich terugtrokken in verschillende kamers, terwijl Sergej, terug van zijn werk, thuiskwam in een gespannen stilte en een halfgare maaltijd.
Maar de echte, felle ruzie barstte los om een zijden jurk.
Sergej, die merkte dat zijn vrouw steeds stiller en prikkelbaarder werd, besloot de situatie te redden met een romantische avond. Hij reserveerde een tafeltje in een restaurant en kocht theaterkaartjes.
— Katjoesj, — zei hij die ochtend tegen zijn vrouw, terwijl hij haar op de wang kuste, — vanavond ontvoer ik je. Trek iets moois aan, we hebben een afspraakje.
Het gezicht van Katja lichtte op met de eerste oprechte glimlach in dagen.
— Serjozja, wat geweldig! Ik trek mijn nieuwe jurk aan.
Die jurk was haar trots — echte zijde, in een edel smaragdgroene tint, gekocht van haar eerste bonus bij haar nieuwe baan. Katja haalde hem zorgvuldig uit de kast en hing hem aan de deur, zodat de plooien konden uitzakken.
— Mam, — zei Sergej tegen Anna Michajlovna, — wij gaan vanavond uit eten. Vind u dat goed?
— Natuurlijk, jongen. Geniet ervan, — antwoordde ze, maar haar blik bleef hangen op de jurk die daar hing.
Toen Katja na haar werk thuiskwam, in blijde verwachting van de avond, was de jurk van de kastdeur verdwenen. Er flitste een onheilspellende gedachte door haar hoofd, maar ze duwde die weg. Vast gewoon gevallen.
Maar de jurk lag niet op de grond, niet in de kast en niet op het bed.
— Anna Michajlovna, — riep Katja, terwijl ze haar kalmte probeerde te bewaren, — hebt u mijn groene jurk gezien?
— Ah, die jurk, — de schoonmoeder verscheen in de deuropening en wreef haar handen af aan haar schort. — Sorry, ik dacht dat u hem had opgehangen om te wassen. Hij was zo gekreukt. Ik heb hem in de wasmachine gedaan.
Katja’s keel droogde uit:
— In welke wasmachine?
— In de onze natuurlijk. Op negentig graden, zodat hij zeker schoon werd.
Katja snelde naar de wasmachine. Door het glazen deurtje was een grijsgroene vormeloze vod te zien, ooit haar geliefde jurk.
— Anna Michajlovna, — Katja’s stem beefde, — dat was een zijden jurk. Voor twaalfduizend roebel. Zijde mag je alleen in koud water wassen.
— O, dat wist ik niet, — haalde de schoonmoeder haar schouders op. — Ik dacht dat je alle kleding op negentig graden kon wassen. Nou ja, koop dan maar een nieuwe, als het zo’n dure was.
Katja keek naar de resten van de jurk en voelde hoe alles in haar binnenste zich samenknoopte tot een harde knoop. Het was niet zomaar een jurk. Het was een symbool van haar onafhankelijkheid, haar successen, haar recht om zichzelf te zijn in dit huis.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
