Jouw Katja heeft dertig dagen om de schuld af te lossen. Doet ze dat niet, dan keert het huis terug naar het bedrijf. Dus, naar mij.
Zijn gezicht trok samen, alsof een masker van zachte was smolt in woede en angst. Hij keek naar me alsof ik een spook was — niet de stille, volgzame Anja die jaren alles slikte, maar iemand anders: koel, berekenend, gevaarlijk.
Hij pakte zijn telefoon, zijn ogen bleven op mij gericht, en draaide een nummer.
— Katja? Ik ben het. Luister goed… Wat? Welk bericht? Waar heb je het over?
Ik volgde zijn paniek met bijna wetenschappelijke interesse. Zijn stem klonk eerst bevelend, toen haperend, trillend en eindigde in een zielig gemompel. Aan de andere kant werd duidelijk geschreeuwd. Hij probeerde zich te verdedigen: “Ik los het op”, “Dit is een vergissing”, — maar hij werd niet meer geloofd.
Hij smeet de telefoon op de bank met zo’n kracht dat die eraf ketste en op de grond belandde.
— Jij… — hij draaide zich naar me om, buiten adem. — Jij koude, sluwe feeks!
Hij deed een stap naar me toe. Nog een. Boven mij torenend, zijn gezicht paars van woede.
— Denk je dat dit grappig is? Denk je dat ik een stille boekhoudster alles laat vernietigen wat ik heb opgebouwd?
Hij greep me bij de schouders en schudde me ruw door elkaar. Mijn hoofd schoot naar achteren. Een pijnscheut trok door mijn nek.
— Ik maak je kapot! Vijftien jaar heb ik aan jou verspild! Mijn hele jeugd! Ik had je moeten verlaten na die miskraam! Je kon niet eens een kind krijgen, je bent incompleet!
En op dat moment…
Klik.
Er brak iets in mij. Het laatste dat me nog vasthield — misschien een herinnering aan liefde, misschien medelijden met de man die hij ooit was — verpulverde tot stof.
Vanbinnen werd het leeg. Koud. Een ijzige, absolute stilte.
Ik keek hem aan — naar zijn verwrongen gezicht, naar de handen die zich in mijn schouders boorden — en voelde niets. Geen angst. Geen pijn. Geen woede. Alleen een definitieve bevrijding.
— Laat me los, Oleg, — zei ik zacht, alsof uit een diepe kelder.
Hij deinsde terug, alsof hij iets heets had aangeraakt. Ik streek langzaam over mijn schouders, schikte mijn kraag. Keek hem van onderaf aan.
— Je hebt gelijk. Ik heb alles berekend. Maar je hebt geen idee hoe lang en hoe zorgvuldig.
Ik stond op, liep naar mijn bureau in de hoek van de woonkamer en opende een lade. Ik haalde er geen ordner met boekhouding uit, maar een andere — grijs, versleten, met mijn persoonlijke aantekeningen.
— Jij dacht dat “Horizon” je hele rijk was? Dat ik je “schaduw”-constructies niet zag?
Dat ik niets wist van steekpenningen in enveloppen? Van dat bedrijf op Cyprus, waarmee je geld wegsluisde?
Hij werd lijkbleek. Zijn gezicht werd grauw als as.
— Onzin. Jij hebt niets.
— Ik heb alles, — zei ik rustig, terwijl ik de map opensloeg. — Hier zijn de afschriften van de offshore-rekeningen. Hier zijn de geluidsopnamen waarin jij opschept hoe je belastingcontroles “omzeilde”.
Hier is de correspondentie met tussenpersonen, hier de valse contracten, hier de witwasschema’s. Ik hield een dubbele boekhouding, Oleg. Eén — voor jou. Eén — voor mezelf. En voor degenen die al lang op dit materiaal wachten.
Ik haalde een usb-stick tevoorschijn en legde die op tafel.
— Het volledige archief is een uur geleden anoniem doorgestuurd naar de afdeling economische misdrijven. Versleuteld kanaal. Ze zijn alles al aan het controleren.
Lees verder door hieronder op de knop (VOLGENDE 》) te klikken !
